Sogno rotto quest'ultimo mio:
è amar amore avendo amore.
Rotti pezzi rotolano via
e li colgo ricordi vivi,
nella casa dei sogni posti,
adesso incubo, domani realtà!
Un gelido vento di codardia
una bufera di pavidità
una coltre di vergogna
attanaglia la nazione
con somma malinconia
per perduta credibilità
il Paese è messo alla gogna
e non si vede soluzione
per due difensori dello Stato
uno Stato dileggiato.
A volte la notte non ti porta consiglio,
ti porta via il sonno.
Ti lascia lì,
con gli occhi aperti,
a pensare,
sempre il male
sempre il peggio.
Al primo albeggiare ti saluta
adesso non serve più lei a farti stare male
ci penserà il giorno,
in attesa della nuova notte.
Sta lì da sempre
contro lo specchio del mobile di camera,
nessuno la spolvera,
per rispetto
o per voluta dimenticanza,
la foto grigia con i segni del ritocco
di un lontano parente
con la divisa ed il cappello.
Lontano nel tempo.
Non è tornato da una guerra antica,
fatta di moschetti e baionette,
una guerra del 900,
la prima guerra
ma non l'ultima,
vinta da un re
persa dal popolo,
come sempre succede.
Due fiori di plastica si fanno compagnia,
fanno la guardia al "non eroe" defunto,
meglio,
morto ammazzato.
Il popolo non ha eroi da ricordare
ha solo dei morti
da dover pregare.
Ha vinto un re
ha vinto un dittatore
ha vinto la democrazia.
oppure
"Abbiamo vinto contro l'invasore",
ma sono sempre,
da che mondo è mondo
i soliti ultimi a morire.
C'è sempre
qualcosa di credibile nelle tue bugie,
una malizia a tempo giusto,
una risposta pronta
come se fosse stata in agguato
in attesa di balzare addosso alla domanda.
Precisa come un calendario
o la freccia di un campione.
Una agenda con giorni ed ore,
e parole da sfruttare.
Un viso in fronte,
sempre da aggredire.
Una vittoria
da riportare a casa
come pane di ogni giorno.
Chi sia a perdere
e perché,
non ha importanza,
questo è il tuo pane,
e ti tiene in vita.
Giorni sporchi questi giorni di rinunce
Incollato alle pendici del dovere
Melograni ormai appassiti sono immagini passate
Giorni vuoti questi giorni pieni di visioni opache
Questo tempo alle volte così lento
Poi la scia delle lumache.
La mia schiena si veste di vento
quando per caso incontro il mare,
si avvicina con le sue onde,
poi inizia a indietreggiare.
E oggi somiglia a ieri
con questa faccia
con le promesse perdute
che non riconosco più.
L'acqua scorre nel mare
non sta mai ferma
proprio come me.
E di cosa sono fatti i miei sogni?
ne ho regalate di lacrime al vento!
Voglia di perdere a botte il mio io
se anche stanotte non dormo.
Ore per rimpiangere
che la carezza è un dono
ed è sacra come il pane
ma perché giace ancora
il pensiero senza sogno?
Sola a guardare
quella cretina di spiaggia
che si agita
lamento sugli scogli.
Poi l'idea
e spero in lei,
sarà laccio stretto al mio cuore.
Agitato pensiero
ora fermati
e inizia a disegnare
la chiave giusta
per questi occhi
che non voglion più parlare.
Piove,
ticchetta la pioggia sui vetri,
uggiosa la giornata
malinconica quiete,
nello spazio e nel tempo
il mio spirito ribelle,
tutti a questo mondo
vogliono essere amati,
ma nessuno sa amare,
e nessuno ama nessuno.
Siamo capaci a criticare molto,
ognuno di noi pensa di avere
la ragione dalla sua parte,
nessuno rispetta
le scelte
dell'altro
c'è solo insofferenza e malizia
il mio cuore è così colmo d'amore...
ma io sono un incompresa,
perché sono un poeta.
Per un'amica speciale nulla è fatica.
Nemmeno la più irta salita!
Il cuore comanda la ragione
e tutto diventa come un bel valzer una canzone!
E in questo ritmo positivo...
di sentire, capire,
condividere, dare,
con semplicità e gratuità,
c'è racchiuso un grande valore.
Quello di un affettuoso, fraterno amore!
Abbiamo ancora l'odore di zolfo addosso
ma abbiamo acceso gli animi
e spento i battiti di un po' di cuori.
Abbiamo ancora dolore agli orecchi,
per il rumore fatto dai botti,
ma ci hanno sentito tutti.
Abbiamo gli occhi stanchi
per le notti sveglie,
e tracce di vernice nera
sulle mani.
Fragili barattoli vuoti per terra,
vernice ed utopia.
Ma le - A - sono tornate
dentro i loro cerchi,
adesso sono molto presenti.
Ci saranno altri botti,
altro zolfo,
barattoli vuoti sdraiati a riposo.
Ma quando avremo fango
e terra addosso
e calli alle mani,
vorrà dire che avremo finito il lavoro,
che avremo scavato le fosse.
-In questa buca riposa il cattivo stato,
ne fiori ne preghiere,
va solo scordato-.