Cade ogni foglia nel brusio del bosco,
plana nell'ombra della propria sorte.
Il denso letto nero che l'accoglie
tutte compatta, macera e discioglie
e muta, a tempo, in umido concime
da cui natura, in Dio, risugge infine
linfa vitale per le nuove piante
e per le nuove foglie e verdi e tante
che il Ciclo Eterno riconduce al sole,
espone al vento e ricondanna a morte.
Sei tu la miniatura che il divino
m'ha scolpito negli occhi prima ancora
che avessi ad incontrarti
e di provare
quanto tu sia un violento maestrale
che mi percuote il ventre al solo sguardo.
Tu sei un perenne affresco nelle stanze
della mia fantasia: volate d'ocra,
caldi tocchi di terre colorate,
forme superbe dai gentili tratti
nei cui odorosi anfratti
mi si annida copioso il desiderio.
Ogni scader del tempo, ogni qualvolta
mi saluti che vai,
temendo sia la fine,
mai sazio di te, cedo all'addio
come a una bella morte
dalla quale
m'è forse dato ancora di risorgere.
Con le tue lunghe mani
allora ancora agile disegni
trecce spirali di pensieri fusi,
la cera velata sul tuo volto
si scioglie nel calore d'un sorriso,
nel brillar delle perle,
nei tuoi passi,
s'intrecciano e s'involano promesse
come eco all'idee ch'ho dentro l'anima...
Sogno sempre di un treno
che prendo per andare in luogo certo.
In piedi, tra la folla,
assente e pensierosa,
noto il giorno sbiadire
su spazi grigi che non ho mai visto,
e l'errore mi dà lo smarrimento.
Fuori, una galleria,
coi suoi mattoni tetri e col suo buio,
avvolge il tutto verso la sua meta.
Vorrei tornare indietro ma non posso.
E prima di svegliarmi nell'angoscia
mi specchio nel vicino finestrino:
è sola la mia larva attanagliata,
e tu,
moglietta mia,
tu non sei mai con me.
Luna rossa saliente
s'oppone tardiva al tramonto.
Tra due fuochi, accesi nel buio,
la Vita:
miliardi di grumi di sangue
fulgenti in eterno scarlatti
cedono terra alla Terra
uniti in speranza di prendere.
Su tutto, un cielo forato
trabocca di stelle polari:
incroci di vie,
di scelte
sempre più incerte nel passo.
Ovunque si vada
portiamo macerie
intrise anche esse
di rosso bisogno,
mattoni che calano a fondo.
I mari, raccolte di pianto,
son acque tutt'ora in attesa.
Non andare agli appuntamenti
di domani e dopo,
senza bisogno di disdire.
Tutte le cartelle che ti riguardano
chiuse d'ufficio,
con una croce sulla copertina.
Ed una nuova invece
con scritto. "istigazione al..."
Non doversi più preoccupare
dell'ingiustizia,
della corruzione
del prossimo tuo
che tanto prossimo non è
se non per fregarti.
Toccare,
forse,
qualche coscienza,
far andare in galera qualcuno,
avere vendetta,
perché se giustizia non c'è
la vendetta è giustizia.
Avere un monumento
insieme a tutti gli altri,
oppure un piccolo santino
nella coscienza di chi resta.
Potremmo chiamarlo
sognare
o diritto
progetto.
Ma da noi
non si fa chiamare
e chi ha voce per farlo
lo chiama solamente
l'ennesimo suicidio.
Ricordami
come io ricordo te,
fallo di nascosto,
perché a nessuno venga in mente
di chiederti di me.
Io invece potrò farlo a viso aperto,
da solo,
perché avevo soltanto te.
Non c'è casa costruita con amore
che non venga poi
da altri demolita con disprezzo,
per fare un'altra casa
con nuovo amore
da abbattere di nuovo con disprezzo.
È questa una condanna del cielo:
un eterno lavoro
di fare e disfare
alla incessante ricerca
di un "fatto" perfetto.
Potrà mai la carne
figlia della Terra e del Cielo
erigere nuovi Cieli e nuova Terra?
Chi ridar vita mai potrà alle tante
foreste sradicate?
Ai fluidi torrenti cristallini?
Perfezionare la fecondità
del misterioso mare
e accender nuove luci tra le stelle?
Che grande presunzione è nella carne,
vanità nella ruota dello Spirito,
e quanto è maledetta
la furbesca trovata del denaro.
Non ho conquistato niente,
né onori né soldi,
solo una onestà che non ti ripaga mai
ma che invece paghi cara.
Sono fallito anche come peccatore
perché non ho saputo peccare,
ma forse solo per paura,
oppure ho fatto peccati da poco.
Gli unici successi che ho avuto
sono quelli che gli altri hanno avuto
attraverso di me.
Gli insuccessi causati dagli altri
invece
chissà perché,
hanno preferito passare la parte finale della loro esistenza appiccicati a me,
facendomi pagare il conto per loro.
Non ho mai disteso nessuno
ne ho avuto piacere nel vedere gente distesa.
Invece adesso
tutti mi passano davanti
per vedere me disteso.
Ogni volta si ripete con la regolarità di un rito.
Lo incontro sempre di mattina
nei lucenti silenzi dell’aurora
dietro l’angolo dei miei risvegli.
Egli mi sorride,
estrae dal suo tascapane
l’armonica d’argento ed il quaderno dei versi
dove scrive di continuo
con l’ombra della materia
la sconcertante poesia della vita;
con soffio leggero me li musica
al suono di remote vibrazioni astrali
e torna a sorridere.
Poi, ammiccando,
mi mostra il suo doppio metro di cristallo
sottile, purissimo, incorruttibile,
raccolto in infiniti tratti sovrapposti
le cui estremità parallele
vanno oltre i confini dell’Universo.
Indi estrae le sue innumerevoli boccette colorate
colme di prodotti balsamici sconosciuti
frutto paziente d’una eterna alchimia
e, per ultimo,
quel suo “thermos” misterioso
dove mantiene in caldo il suo cibo,
lo apre
e con gesto amorevole me ne offre:
«Attingi, attingi,
è il grande serbatoio dello Spirito…
da esso dispenso, ad esso tutto torna…»
Ma come sto per bere
i primi rumori di macchine mi confondono,
allora, questo mio Dio-operaio,
senza prendersela,
mi saluta, gira l’angolo e se ne va.
Nel pozzo dell'Anima mia
c'è un cerchio di pietra
coperto dal muschio silente
di stelle cadenti,
da rari sospiri raccolti
negl'anni d'Amore.
Il sogno talvolta mi dona
memorie soffuse
di fievoli spicchi di Luna,
di Soli mancati,
di canti di donne in vigneti,
di mosti gustosi
e chicchi scambiati tra labbra
umettate di baci.
Ed ora, arrivato al confine,
s'immerge ogni raggio
nel buio melmoso del pozzo
ripieno di Cielo.
A che questo vivere strano?
In cerca di cosa?
Per quale Mistero chi nasce
poi muore due volte?