Esplode la mente,
e vomita proiezioni
di presenti paralleli
sulla tela del cuore.
Si spacca, si lacera,
partorisce dolore,
che viene alla luce
sotto sembianze
di momenti trasversali,
di attimi alternativi,
dove lui stesso
non era mai nato.
Ciò che resta
è un brivido di gelo,
il senso d'immobile,
l'odore immenso
dell'abisso.
La follia.
Cammino per strada
non importa dove vada,
vestita dei miei sbagli
spesso prendo anche abbagli.
Ma mi sento troppo vera.
Cammino per strada,
non importa cosa accada.
Nel volto imperfetta,
nel cuore improtetta.
E mi sento troppo viva.
Non dirmi cosa sai fare
mostrami dove sai sbagliare.
È lì che voglio illuminare.
Non serve sapere se risplendi,
mostrami gli angoli
dove al buio t'arrendi.
Un essere retto
ha il volto del difetto.
Non lo nasconde alla gente
ma lo mostra fieramente.
Un essere vero
è con se stesso sincero.
Questo è della vita
il migliore aspetto,
siamo tutti nelle mani
della sindrome dell'imprefetto.
La notizia arrivò dalla radio
nelle prime ore del mattino
d'un caldo luglio
del cinquantasei.
Un urlo senza fine
si levò dal balconcino
dall'altro lato del cortile.
L'urlo di donna Emma
attraversò il cielo
fino all'Oceano lontano
gonfio d'angoscia
di sapere quale sorte
seguisse
al proprio figlio
che era cameriere
a bordo dell'Andrea Doria,
in agonìa nel mare
tante volte
attraversato con orgoglio.
L'urlo di donna Emma
accompagnò la nave
negli abissi,
come l'urlo di Munch
tracciò di sangue il rosso
del tramonto.
La poveretta trovò pace
solo al tramonto
nel tardo pomeriggio
quando fu certo
che il suo ragazzo
era arrivato sano e salvo
nella città di New York
si era ben distinto
nell'aiutare tanti passeggeri
più sfortunati di lui
da meritarsi certo
qualche encomio
appena di ritorno
da quel fatale viaggio.
Cosa sei
se non
la pioggia sottile
sulla terra arsa dal sole,
un pensiero ardito
tenuto segreto,
un sentiero inatteso
nella desolata landa.
Cosa sei
se non
un fiume in piena
d'autunno
che tutto travolge,
il rumorio del ruscello
nelle notti d'estate,
il canto del mare
soffiato alla spiaggia.
Cosa sei
se non
ciò che io posso
e voglio desiderare.
Baci
su pelle, lasciati
Pause d'abbracci incrociati
inseguono a tratti i già respirati
sapori, d'alghe di sabbia, di sale, di sole
Un vento impetuoso, rincorre veloce il piacere
negando lo sguardo al pudore, viso sottile
curve al vento distese, bocca carnosa in attesa
Serpeggia sinuoso, un caldo spavaldo tremore
increspando le labbra rosate del'intimo fiore
Finge il fuggire, poi tuffa deciso l'ardore
Confuso piacere, su pori bagnati
Ampi giochi di ruoli, dai
sensi nel'ombra
cercati.
Terreno infertile
il suo cuore!
Semi sparsi
semi persi
arida l'anima
un deserto d'emozione!
Pioggia cadde
nessun fiore!
Corpo senza frutto
il suo!
Forse gli occhi
i miei occhi
invaghiti
d'un miraggio
svanito
nelle vaste
distese
sterili
d'amore.
come è importante dove
noi poggiamo i nostri piedi
tenera e soffice
la terra dona a noi sicurezza oltre che il cibo,
piena d'amore e calore e l'acqua
è il suo eterno amore
l'acqua gonfia il suo ventre
e la rende rigogliosa e spettacolare,
che profondo mistero è la terra!
galleggia nel vuoto riscaldata dal sole
e noi piccoli esseri ci viviamo sopra,
se la terra sta male,
anche noi stiamo male
noi dipendiamo da lei
e l'essere umano ancora non vuole capire.
Se la terra sprofonda, noi sprofondiamo con lei
perche noi con l'intero universo
siamo one!
Le mie poesie sono
la storia della mia anima.
Ogni parola viene da dentro
racconto una storia semplice
per alcuni, è un vero e proprio quadro
di me per coloro che sanno
come leggerli.
altri osservano un dipinto
e vedono una bella immagine
altri guardano la stessa pittura
e vedono una storia d'amore
o di dolore...
della vita stessa.
Lo stesso con una poesia.
Le parole sono la vernice
e si raccontano belle storie
dell'universo come io lo vedo
io sono un elfo
uno scoiattolo
una donna
un poeta...
io condivido me stessa
ma non tutti vedono me dentro
chi ama me legge il mio profondo
vede tutto il mio dolore
la mia solitudine
e tutte le mie risate
e la mia gioia!
si io sono un poeta.
Montagne boscose e verdeggianti
immensi faggeti dove vivono
con prepotenza: lupi, orsi,
cinghiali, cerbiatti, daini,
e la luce del mattino avvolge
eterea, mentre la rugiada
scivola accarezzando le foglie,
donando forza, vitalità e frescura,
melodia dolce del ruscello limpido
che scorre tra le rocce veloce,
scompare a valle come una meteora,
cespugli di rose canine, allegre e profumate,
narcisi, bocche di leone, margherite
delicati e fragranti, le viole che
riempiono l'anima, i papaveri che colorano di rosso
ogni prato, ogni valle, ogni pendio,
alberi di mele per gli orsi,
padrone delle montagne,
mentre il lupo controlla le foreste
tutto è equilibrio, solennità,
l'amore della terra, il cielo che bacia,
il sole che riscalda e dona vita,
l'acqua che parla e ordina di vivere!
E lo spirito di Dio che aleggia silenzioso.
Amare, amare,
questa vocabolo è un tocco leggero,
nell'anima
non usatela sempre,
ma solo nei attimi
giusti, amare non è
sesso,
passione,
erotismo.
Amare è sentire
le farfalle nello stomaco.
amare è sfiorare la bocca
di un amore, con il pensiero.
Amare, amare
solo il suono della parola
ci fa sognare di un sogno quasi
vero, un sogno che non ci abbandona.
Tutto si vede bello di un amore.
pure i difetti si amano dell'amato.
amare è scorrere nelle vene
e sentire l'essenza dell'altro
anche se è distante.
Soffrire per questo amore
che ci fa vivere.