Poesie personali

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Quando si è persa l'anima

Tu, alawita siriano,
rinneghi il fratello
e senza ritegno
rovesci l'involucro
della tua coscienza.
Mostri al popolo,
senza pudore,
le tue interiora,
mentre l'anima tua
viene rapita
dai conati di fumo
vomitati da Aleppo
e dalla regale Damasco.
Il tuo seggio
è un trono di pietra
grondante di sangue,
che fluisce dal tormento
delle tue brame.
Logoro è lo stendardo
che resiste al vento
della shari'a,
ma si piega lo stelo
della tua dinastia.
Bashar al-Asad,
domani il tuo esercito
sarà terracotta,
sepolto tra le macerie
di una misera storia.
Sarà allora
che il viandante siriano
ritroverà l'antico destino
tra la sua gente
non più prigioniera
del lungo silenzio
e la seguirà
nel suo nuovo cammino.

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Se il cuore

Se il cuore ascoltasse la ragione
Non dormirei in queste lenzuola
Solo perché
Ci hai dormito tu

Se il cuore ascoltasse la ragione
In queste lenzuola
Non ci avresti mai più dormito

Se il cuore ascoltasse la ragione
Non vorrei
Averti ancora
Nella mia vita

Se il cuore ascoltasse la ragione.

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La vita in fondo

La vita in fondo, cosa è;
una favola breve,
una storia corta d'appendice;
dove c'è poco tempo per fare,
e il tempo sfugge tra le dita,
e ti ritrovi d'improvviso,
vecchio e canuto,
e non te l'aspettavi,
non ci pensavi;
e l'uomo crede di essere il protagonista;
ma non è che un povero pagliaccio triste,
che si sbraccia e gesticola,
e poi cala il silenzio;
vita che passa in fretta.

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Concorso

Foglie secche
di rosa selvatica
su un tavolo spoglio
di senso e progetto.

Conto i miei giorni
persi in un sogno
disperso in tasca
di chi mi comanda.

Non ho destino
solo il mio io
a volte ferito
spesso tradito
per sogni di altri
per lazzi e svolazzi
di dame e ragazzi
parenti dei capi.

Secca è la rosa
dell'acqua privata
ormai abbandonata.

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Coraggio italiano

I motori si spengono
in un silenzio che
fa rumore in ciminiere
che accendono e infervorano
le piazze.

Non ci sono bandiere issate
ma giovani piegati
dalle delusioni dei padri.

Non mi ama la mia donna.
Non mi crede la mia bimba.
Guardo al mondo soffocato
dall’altrui ambizione
e dalla disoccupazione

Con l’elmo di Scipio
l’Italia si è cinta la testa
per quale vittoria
porgiamo la chioma?
Per quale destino
ci alziamo al mattino?

Eroi piegati
dal peso degli anni
guardiamo all’Europa
e ai diritti rubati.

Coraggio
non perderti d’animo
inventa qualcosa
con tutta la scorta.

Fatti corazza con
forza che unisce e
sostiene.

Buttiamo i ricordi
abbasso i rancori
riapriamo negozi
imprese e
soliti sogni.

Se manca il denaro
creiamo il baratto.
Su, forza italiano!
inventati ancora
guarda lontano
costruisci guadagno.

un figlio ti guarda
si fida, sorride
vedendo suo padre
forte e capace.

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Se fossi pittore

Se riuscissi,
come un pittore dipingerei
il mio amore;
con il verde farei un enorme prato,
dove fosse sempre primavera, così da stare in allegria,
e la tristezza se ne fuggisse via;
se fossi pittore,
ridipingerei la città,
per cancellare il brutto e il grigio,
lo squallore,
e il cemento;
tanti disegni farei
e murales grandi come case;
per rendere
la città più accogliente,
e ci fosse più umanità.

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Ti penso

Vedo il sole filtrare
e il vento accarezzare
Gli alti alberi innevati
del nostro amato viale.

Dolce la neve a fiocchi cade,
intravedo il tuo viso,
sul quel manto bianco,
che il cammino ha spianato.

Le tue impronte sulla neve,
mi fanno ricordare,    
quando noi due soli
giocavamo nel cortile.

Quanti sogni nascosti
fra rami spezzati ,
fusti d’alberi incisi per sempre
con le nostre iniziali.

Solo il sorgere della luna
ci poteva separare,
svaniva il sogno con
le  grida di tua madre.

Le stelle erano li a tenermi
sempre impresso,
Il tuo dolce sorriso
dipinto nel mio letto.

E’ un ricordo che lambisce
la mia mente su un foglio
e con la penna rimarrà
scritto per sempre.

Ogni volta che ritorno
in quel cortile del mio sogno,
una lacrima di nascosto,
scende dentro al mio occhio.

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Il soffio della vita

È sacro!
Ogni mio respiro
non per metafora
o pensiero filosofico
è sacro
perché sacro è lo spirito
il soffio di vita
che mi lega al Signore.
È sacro il mio respiro
non perché mi è stato detto
è sacro da prima che venisse scritto.
Ne ho la percezione
dentro di me.

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Passaggio a livello

Non solo un'autostrada
per un banale corri corri
da Salerno in giù
sino alla punta estrema
del Bel Paese,
idea geniale è stata
trasformare la fugace corsa
in un mutevole percorso
d'avventure:
cantieri sterminati
di operosi lavori
senza fine,
un esercito di tute rosse
muove migliaia di birilli
da una parte all'altra
secondo un piano
di lavoro assai ispirato
da teorie keynesiane
corrette dalla fantasia
che non difetta
ai miei concittadini.
E così può capitare
di trovarti fuori autostrada
tra Eboli e Sala Consilina
a percorrere la vecchia
strada delle Calabrie
tra borghi appena illuminati
e case sparse
un semaforo rosso
ed una croce
fermano il cammino
mentre scende piano
la sbarra
a strisce bianche e rosse
d'un passaggio a livello.
Spegni il motore nell'attesa,
abbassi la radio,
ti rilassa
la sosta imprevista,
assapori il silenzio
del tempo passato,
qui il futuro è sempre
in gran ritardo.
Passa il treno,
una vettura sola
a passo d'uomo,
e qualche passeggero
seduto
col cappello in testa,
povero Cristo,
torna a casa
e speri per lui che
non sia in ritardo
come invece sarai tu
grazie al progresso,
ma per fortuna
che c'è il cellulare
per avvertire casa
del solito imprevisto.

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Il silenzio della notte
ti sorprende
ti racconta nuove storie
e ti confonde
prigioniera dell'oscuro
tu rimani
e rinneghi i dubbi sul domani.
Ma se al cuore
tu devi una promessa
ricorda dove lasci
le tue ombre
perché è su di lei
un po' di sole
ed esser oscurata
essa non vuole.