Il passato
è come una strada
che hai già
camminato
Ove qualcosa hai amato, ove
qualcosa hai
perduto
Ove spesso ritorna il pensiero
a rinfrescarne i colori quando ti senti
più solo
Che vorresti ancora rubare
senza poterlo rifare
Che si cancella nei tratti
più scuri, che t'hanno
fatto più
male.
Le
donne più
seducenti, che
sanno l'occhio carpire
Senza destare clamore, senza
se stesse inventare
Le ho viste vestite, unicamente della
loro femminea, naturale
incoscienza
Nel'essere involontariamente
protagoniste in tratti
sottili evidenti
Nei fare più ardito
dei sensi.
Un interminabile istante a tratti triste
una lenta agonia per colui che parte;
momento di pianti e gemiti per chi ivi rimane.
Talora, invece in quel lampo,
finisce un terribile sgomento;
un raggio di sole trapassa la tempesta,
ne dirada le tetre nubi,
illumina quel pallido viso,
fa sciogliere il cuore come neve al sole.
Le lacrime divien dorate
auree stille pien di giubilo
e come d'incanto il cielo divien d'azzurro.
Quei lugubri e intrecciati binari di una stazione
si trasformano in sentieri di lieta speranza
Colombi bianchi svolazzano al fischio del capotreno;
È l'inizio di una nuova avventura.
Nel giorno della memoria
Che dei morti ne è la gloria,
i nostri defunti cari
affiorano tra i pensieri più vari.
Al Cimitero van grandi e piccini,
ognuno con fiori e lumini.
Ciascuno ha qualcuno da commemorare,
amici e parenti da amare.
Il Cimitero si tinge di infiniti colori,
si addobba di mille e mille fiori
e intanto mentre le ore passano
canti e preghiere si innalzano.
Giunto l'imbrunire
Ognuno deve ire
E il triste campo santo
Si ricopre di un bruno manto.
Il giorno della memoria è finito,
il pensier dei nostri morti è svanito;
l'anno prossimo tornerà
e qualcuno più non ci sarà,
perché sarà tra i commemorati,
tra gli uomini ricordati.
Leggera nebbiolina notturna,
e la strada sparisce,
e sembra cadere nel nulla,
mi sento solo
e sperduto,
ci sono solo io
e la macchina;
tenebra autunnale,
scuro,
notte;
inverno che viene.
Come gli alberi mossi dal vento,
da cui cadono le loro ingiallite foglie
ecco, così, dai miei pallidi occhi,
sgorgano lacrime trasudate.
Ogni lacrima racchiude in se un frammento di dolore,
forse errori delineati da tetri colori.
Ogni amara stilla, da sfogo a quell'anima
ad ogni pensiero, ogni rimorso, ogni errore e
Fa risalir dalle viscere quell'infinito malumore;
Liberano il corpo da quel tormento,
cedendo alle membra quel lento ristoro.
Il bum bum che ora sento è del cuore mio,
ma le lacrime che scendono sul viso tuo,
sono gocce di rugiada messe li per me,
e bagnano il mio cuore senza un perche.
La tristezza che ho dentro nasce sempre più
mentre il cuore batte forte con il suo bum bum,
Perche vedo la passione e sento il tuo dolore,
colmare il tuo cuore quando nasce o muore.
Sono germogli che ricoprono la vita mia,
senza quelli la speranza non andrà mai via,
vorrei tanto accarezzarti senza farti male,
quelle gocce di rugiada le vorrei asciugare.
Ma il bum bum che ancora sento non è solo il mio,
Si confonde per incanto e si mischia al tuo,
nasce dentro il sentimento esaltato dal tuo sguardo,
si rifugia e trova posto fra le lacrime del tuo pianto,
tante cose vorrei dirti nel silenzio che ci avvolge,
solo il cuore fa rumore con i battiti d’amore,
le parole restano mute non si possono ascoltare,
ma il cuor nostro ora le sente anche senza dire niente.
La tenda azzurra
socchiude la finestra
mentre le tenebre
premono sui vetri
per annunciare
la notte,
quel buio
che ci prepara
ad un nuovo giorno.
Con la noia
degli anni addosso
e semi avvolto
da una poltrona giaciglio,
indugio
sui miei soliti,
consueti pensieri,
ma tutt'assieme
m'accorgo
che infine
è andata
sempre così,
ogni volta
ho atteso
la novità,
il lampo
o chissà che
mentre la tenda azzurra,
ora come allora,
sta lì a respingere
le tenebre,
le notti
dei miei ricordi.
Non
amare per
la bellezza di un
viso
Essa un giorno sfiorirà
Non amare per il colore, di un
pensiero, per la luce
d'un sorriso
Per il gusto ai sensi paciuto
Nel tempo ti deluderà, ama e
basta, senza sentirti
sprecato
Non può, una stagione finire
se non scorgi il tempo
passato.
Son
troppi i colori
dei fiori, da mani amate
strappati
Anime smarrite, confuse
e senza parole
Che in silenzio vagano il
suolo
Urlando con forza al cielo
di togliere il sole dagl'occhi
a coloro che li hanno
recisi.