Non scrivo da tanto
Troppo
Ho la mente impegnata
In fiumi di informazioni
Funzioni esponenziali
Quasimodo
Munch
I polmoni
Annaspo cercando di vivere
Ma soccombo
Forse tornerò
Quando sarà finito.
Mi sono persa tra i boschi
luogo incantato
Resto senza fiato
La roccia candida
Le candele accese
Le mie mani oramai vi sono proteste
Il sole mi scalda l'anima
E mi arresto
Sono allibita da questo esito funesto
Mi guida il non so che
Alla ricerca di qualcosa
Ma forse la mia mente troppo osa
E forse l'esperimento è fallito
Non sono in grado di rimare
Come non lo sono di remare.
Piange il cielo,
forgiando in perle trasparenti
amare lacrime che scendono;
sofferenza ineluttabile,
cagionata dall'onta dell'umana alienazione.
Acquitrini misti a fiori,
per mondar ferite antiche,
ma tutt'ora sanguinanti
sulla carne trascendente
di Colui che fu tradito e martoriato,
poi reietto e crocifisso.
Chiodi fomentati da peccati
ne brandiscono l'aspetto,
parimenti a inquietante arma;
ribattuti di perpetuo da disparate mani,
trafiggono altresì quel legno
d'altrui amore infradiciato
in comunione a rosse macchie d'innocenza,
di cui l'incessante urlo è inascoltato da chiunque,
sebbene squarci il silente fragore della morte,
rigettando, d'esser croce, la sua colpa.
Portava sempre una rosa con sé
era piena di spine e non si chiedeva il perché.
La stringeva forte forte sul suo petto
figlia di un tempo che non conosceva diletto.
30 anni precisi,
un bel traguardo,
una fantastica partenza,
dopo quasi un miliardo di secondi trascorsi segnano il labile confine tra quello che si è stati quello che si è diventati e quello che si diventerà.
Un caso non ti accorgi di nulla,
nulla cambia eppure,
una altra bottiglia stappata, una torta sempre più affollata di candeline ti sfidano ad essere campione di soffio in lungo.
Ma non ci fai comunque caso.
Vivo di attimi densi di peculiarità singolari, uniche,
che formano uno dopo l'altra senza sosta la mia identità.
Eppure una volta vissuto l'attimo per quanto sia unico e carico di infinite sfumature in un momento scompare, pronto al successivo.
In un instante ci si trova qua, 30 anni sono già realtà che bussano intrepidi alla porta della ovvia banalità
la terra ha fatto un altro giro intorno al sole.
Una cosa normale eppure ti fa sentire speciale ti crea nuovi momenti in cui ti concentri su quello che di importante vuoi realizzare.
Goloso di nuovi attimi faccio incetta di quello che ho e con la illusoria comprensione di ciò che è, faccio mio ogni angolo buio, ogni piccolo dettaglio nascosto, sottili sfaccettature che fino a qualche anno fa erano solo confusi contorni di immagini sbiadite.
Un biglietto di sola andata, viaggiatore solitario per quel piccolo grande mondo che invisibile ti fa volare oltre i confini della realtà.
Alla fine si cresce si sa,
in un modo o nel'altro,
ora che sono 30 beh...
poca per me la differenza
non si torna mai al punto di partenza, senza direzione,
un aumento di singolarità,
si sommano alla intera raccolta dei momenti
rigorosamente tutti differenti
attimi del nulla
fatti di ricordo
compagni di indissolubili
di ciò che mi rappresenta
confinato nello specchio del mio io anche la varietà di pastelli aumenta
nascono nuovi colori
fatti con possibilità con cui dipingo la mia personalità.
Festeggio un nuovo anno e quello che è qua mai lo avrei immaginato
eppure
così si festeggiano i 30 anni sorriso di gioia e incredulità di
essere...
Seduti su una panchina qualsiasi della città,
contrastate la bellezza dell'estate
con le vostre lacrime.
Tu, ragazzo,
con il viso coperto dalle mani
per nascondere la tua disperazione.
Tu, ragazza,
con voce esitante e sottile
per chiarire il tuo gesto.
Non è vostro complice il lieto fine.
Una bugia, un tradimento, una gelosia
o chissà cosa o chissà chi,
ha rovinato per sempre il vostro amore
e ora sarà difficile,
quasi impossibile,
incastrarsi di nuovo,
in una sola essenza.
E mentre questo malinconico pensiero
mi avvolge,
mi allontano,
lasciandovi su quella panchina.
Amico sincero,
calmo o impetuoso
non nascondi mai il tuo stato.
Con la tua brezza asciughi
le mie lacrime,
con il tuo sale conservi
la mia anima.
Aspetti una lettera che non arriva mai,
e affidi parole al vento.
Riempi i giorni con promesse che infrangi,
e costruisci sogni su fogli di carta bagnata.
Ti affaci a finestre che danno su muri spessi
e immagini che oltre, ci sia un giardino
in cui le rose sbocciano anche d'inverno.
E non le guardi mai le nuvole, non lo guardi
mai il cielo.
Perché tu hai altro a cui pensare...
Come sei finita nella fiaba sbagliata,
come attraversare i prati senza calpestare
i fiori, come vivere senza dar fastidio.
E ti trovi brutta, e buffa anche, e
ridicola qualche volta.
Ma fai spallucce e, sorridi!
E non ti importa alla fine di quel che pensa
la gente, l'importante è quello che pensi tu.
E aspetti una lettera,
riempi i giorni,
ti affacci alle finestre.
E forse un giorno, le rose, sbocceranno
davvero in inverno.
Riposa il vento sulle cime,
dischiude una carezza al soave
fanciullo che lacrime spende,
solo sulla pietra del colle.
Piange dalle prime stelle che
apparvero al tramonto sino
a quelle che hanno salutato
le grandi luci del mattino.
Lì cerca requie il bimbo, "Vento!"
dice la sua gola, dal pianto
rotta. "Via portasti il lamento
che soleva agitare la casa
negli ultimi giorni di vita.
Dove portarono le tue ampie ali
il suo respiro?" il bimbo
singhiozza. "In quale parte del
mondo hai nascosto la mia mamma?
Non mi arrabbierò con te
se tu all'orecchio mi sussurri
dove trovare la mia dolce mamma."
Le nuvole prendono nel cielo
consiglio, s'adunano fredde
sopra la collina, dove il figlio
piange la madre. Lì il sole
scompare. Riversano acqua
le nubi gonfie e scure, acqua
tintinnante sulla collina.
"Perdona" suona la voce del
Vento "l'acqua, ma le nuvole
mi seguono ovunque io vada,
e io da te son venuto,
dal momento che mi hai chiamato.
Mi chiedi di tua madre, vero?"
Il fanciullo annuisce con la testa.
"Ebbene: potremmo cercarla
ovunque; mai la troveremo."
Il bimbo, fradicio d'acqua
non sa fermare le lacrime,
massacrate ora dalla pioggia.
"Ella è già qui," dice il Vento,
accarezzando il dolce bimbo,
"sempre sarà qui, è al sicuro.
Tu sei al sicuro, nulla da temere.
Riposa adesso, riposa
sulla collina, piangi. Piangi.
Vedrai il cielo che bello sarà
quando me ne sarò partito,
quando le nuvole andranno.
Vedrai che bello, ripulito,
il cielo dopo un dolce pianto.
Vivrò nell'oscurità per darvi luce,
risorgerò nell'onore dal coraggio.
Giurerò all'ingiustizia
forza primitiva:
instancabile lotta;
implacabile flusso;
inarrestabile verità.
Scatenerò gli oppressi.