I migliori post di Anna Di Lollo

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Ho aperto un fazzoletto e vi ho deposto dentro tutto assai delicatamente, con grande cura e attenzione. Per primi ho collocato i ricordi, poi i volti delle persone care che non mi accompagnano più fisicamente nel giorno per giorno, le loro voci quasi dimenticate, il loro profumo fuggevole, quasi quanto la fragranza dei biscotti appena sfornati che, in un attimo, svolazzante si dissolve. Poi vi ho aggiunto l'amore, le illusioni, i sogni. Ho fatto un bel nodo e, ingenuamente, ho pensato di mettere via quel dolce fardello. Ma le legature aiutano a rimembrare e non a dimenticare. Così l'odore di buono di quel prezioso involucro, il profumo della lavanda e di viole conservato nella memoria, ritornano a ogni folata di leggero zefiro. L'olfatto, fortemente solleticato, trae in inganno le mani e le induce a sbucciare nuovamente quella "mela del peccato", innescando un circolo vizioso. Non ci si sbarazza del cuore: può camminare restando qualche passo indietro al nostro incedere, ma mai troppo lontano.

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Scrivere è un po' viaggiare. È raggiungere quei luoghi incantati che ci portiamo dentro e le creature leggendarie che li popolano. Scrivere è sfiorare quanto ci contraddistingue intimamente e quanto proiettiamo su chi amiamo, perché nulla ci è più vicino di quello che custodiamo, ma anche più distante e intoccabile. Scrivere è trovare un modo alternativo per "arrivare" agli altri, dare un volto nuovo alla propria forma di comunicazione. Scrivere è raggiungere qualche volta un cuore, invaderlo, assediarlo, rapirlo, farlo proprio e diventarne, all'unisono, conquistatore e conquistato.

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Quando ci lasciano un cuore dovremmo sempre farne il miglior uso possibile, altrimenti è inutile andare in giro col retino a catturarne tanti. Siamo collezionisti forse? Ne abbiamo compresa la differenza? O ci sembrano ancora tutti uguali? Ce ne sono di vivi e meno vivi, alcuni rivolti verso il basso, con la faccia a terra come un tempo si seppellivano le streghe, e altri sempre all'insù, quasi a voler sfidare il cielo. Ve ne sono di pesanti e altri meno; di colorati, spenti, esultanti, tristi. Anche i cuori sono diversi ed è per questo che abbiamo bisogno di scoprirne uno solo speciale e renderlo tale. Di cuore uno soltanto ne abbiamo e lo lasciamo a chi amiamo. Ma taluni li dimenticano in cantina o in soffitta, impolverati, disattesi, inutilizzati. Non v'è regalo più grande che ci possa venir fatto e a questo dovrebbe seguire il miracolo della comprensione di chi lo ha ricevuto, ma sovente se ne ottiene solo eterno oblio.

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Talvolta bastano i sensi per una somma conoscenza. Il cacciatore di segnali vive orientandosi col cuore, tenuto in mano come fosse bussola, per avvertirne la presenza; con le orecchie in allerta continua, per udirli arrivare; con l'olfatto affinato dal loro casuale e imprevedibile manifestarsi di preda selvaggia; con gli occhi chiusi per poterli osservare attentamente attraverso l'anima, assaporandone il gusto prima di vederli tramontare. Solo un baleno, un arcobaleno, un colpo di coda, un istante fugace, un dubbio atroce... ma non v'è niente di così profondo che la ragione possa spiegare.

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Molto ci plasma e leviga l'entusiasmo che suscitiamo, gli apprezzamenti che otteniamo, la fiducia che inculchiamo, insomma quel che ci viene riconosciuto del nostro agire. Impervia è invece la via di chi, non abitando alcun cuore, vede svilita tutta la propria amorevole opera di costruzione.

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Capita ad alcune donne d'incontrare uomini bui e, credendo che l'amore possa operare un miracolo, restano loro accanto in attesa della trasformazione. Ma se il principe azzurro ardirebbe condurle al castello, l'uomo nero dove potrebbe trascinarle se non nel suo misterioso antro inghiottito dall'oscurità?

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La vita spesso altro non è che una scure oscillante sulla testa o un pianto antico, piccino e poi cresciuto. Ma come non adorarla sino allo stremo, come non desiderarla quanto il più seducente degli amanti, come non ubriacarsene sino a una totale perdita dei sensi? La vita è un'ebbrezza che dura un attimo; mai lunga abbastanza per goderne fino in fondo, né per comprenderne l'ingarbugliata architettura.

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Esiste un modo inequivocabile per "misurare" la grandezza di un individuo, la sua buona fede e l'eventuale indole mite. Basterà osservare come si rapporta coi bambini o, semplicemente, se verrà accettato dal vostro cane. Entrambi i generi, forti della loro purezza, non falliranno mai nel giudizio.

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La differenza consiste nel credere oppure no. Quando decido di farlo, mi fermo e in totale silenzio resto in ascolto. Meraviglie mi attendono, quando apro il cuore e gli presto orecchio. L'intero universo corre a parlarmi, da ogni poro pervade il mio essere, attraverso ogni forma possibile mi raggiunge. Frotte di assonanze, indizi, allusioni, coincidenze, vengono a cercarmi per raccontarsi. A mani vuote le raccolgo e nessuna mai ne mando perduta. Ogni piccola illuminazione apre una via, un'arteria afferente che si fa spazio tra i sogni. Ognuna di esse è un ponte, una possibilità da non lasciar disattesa. È così che amo attraversare la vita, tra brevi istanti di fede cieca nello stupore, nella correlazione occulta di ogni infinitesima parte del mondo che respiro. Ogni elemento, persino il più piccolo e insignificante, che si articola all'insieme, che lascia traccia, aura, memoria in ogni perpetuo moto. Ho bisogno di trovare ogni cosa nel tutto e tutto in ogni cosa: il mio cuore che comunica col cuore del Creato. Solo questo garantisce la continuità di cui necessito per vivere, per dare un senso a questo mio passaggio, a questa mia scia di stella cadente nell'oscura volta dell'eternità.

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Ogni tanto la speranza cade in penombra e si smette di credere, si smarriscono i colori, tutto diviene smunto, pallido, uno sbiadito bianco e nero esanime. Ciò capita spesso, ma altrettanto sovente, per fortuna, questa rotta dura appena il tempo d'un battito di ciglia. Non c'è più vita nei giorni quando lei manca, quando la manna dell'imprescindibile sua presenza diviene assenza. Improvvisamente, però, ci si volta e in attimo tutto ritorna a sorridere: due attempati ragazzini ultrasettantenni che si tengono per mano, qualcuno che veglia, senza risparmiarsi, l'amico solo e in grossa difficoltà, una mano che si tende comunque e per chiunque, la corolla d'un fiore che, ondeggiando nel vento, accarezza il filo d'erba sottostante, un cane e un gatto che dormono insieme avvinghiati.
La vita è fatta di istanti e di maree: un attimo precipiti sott'acqua nel buio e solo un secondo più tardi ti ritrovi sulla battigia baciato dal Sole. Ed è tra le conchiglie che ne circoscrivono l'indefinito perimetro, celata dalla sabbia, ricoperta dalle alghe, occultata dai detriti, nascosta dalla ghiaia, che finalmente ritrovi e recuperi la speranza.