Poesie personali

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Giace nel cuore

O sole addormentato
risvegliati dal tuo torpore
alzati
solleva la spada
non vedi la freddezza del grigio cielo che affronta il suo cammino e vincendoti nell'oscurità mi lascia raffreddare
o sole addormentato
risvegliati dal tuo torpore
alzati
risplendi senza pudore
non vedi la tristezza della tua assenza che inerme vaga senza meta
rendendo folle il mio cammino
o sole addormentato
che giaci nel mio cuore
risvegliati dal tuo torpore.

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Buongiorno

Mattino, buongiorno!
È ancora di brezza
la tua aria bigia
nel silenzioso risveglio
della città.
Gli uccelli fanno del loro
pigolare una danza
su note colorate.
Si chiamano, si rincorrono,
si amano.
Il sole si alza timidamente.
Non russano più le case.
Si sforna il pane caldo.

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Coraggio

Andiamo, alzati, coraggio, c'è fuori il mondo
non puoi ancora farlo aspettare
ci sono tante cose da fare in tanti
hanno bisogno di te
estrai la vita che c'è nel tuo interno
non lasciarla languire dentro un'apatia
il sole c'è, nascosto dietro una nuvola
aspetta di uscire e di illuminare la terra
non impedire a un un raggio di gioia
di illuminare il tuo cuore
dopo l'inverno c'è sempre la primavera
segue a una tempesta l'arcobaleno
e a una delusione subentra una gioia
ricordati che sei in debito
avrai la tua ricompensa
alzati, lavora, fatica, lotta
la fine della guerra porta sempre la pace

e alla notte succede un nuovo giorno

Tiro fuori il mio corpo dalle lenzuola

e la mia anima dalla tristezza
ecco sono pronta un'altra giornata mi aspetta...

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La pioggia

Se smettesse di piovere,
smetterei di scrivere.
È la pioggia che dirige la mia mano,
le sue acque il mio inchiostro.
E con ogni singola goccia che si frantuma sul terreno,
da cui traggo la mia ispirazione
e così che mi chiedo; Perché chiedere allor ciel sereno?
Non è forse meglio che la pioggia non continui la sua peregrinazione,
affinché io possa dissetare la mia passione?
No, meglio di no allora,
non voglio che lei muoia dissetata,
che vagabondi in un deserto alla ricerca di un oasi,
oasi che sarà difficile trovar, non sarà facile essere scovata.
No, meglio di no allora.
Poiché è la pioggia che dirige la mia mano,
le sue acque il mio inchiostro.
Se smettesse di piovere,
smetterei di scrivere.

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La voce degli Artisti

Quando sono in vita,
è difficile che vengano visti
per come sono nati,
per ciò che semplicemente sono: Artisti.

I primi a riconoscerli
classificandoli diversi,
sono i loro nemici,
gli uomini persi.

Con astuzie ed inganni,
vedendoli forti,
li prendono con se,
insegnando loro il valore dei soldi.

E con la moneta a crearne il valore,
gli comprano un pubblico che spesso sordo,
li segue ignorando chi davanti a loro
non sta chiedendo un coro, ma l'ascolto.

Nel migliore dei casi,
finisce come deve finire,
quando l'autore si stanca di avere diritti
e menzogne da dover costruire.

Pur sapendo bene,
lo scopo per cui è nato,
l'Artista difficilmente,
finisce ciò che aveva cominciato.

E con i media imperterriti,
a scolpirne una forma,
diventano extraterrestri
di cui seguire l'impronta.

Un vero disastro,
una partita persa,
sembrerebbe quella
di nascere Artista.

Eppure la natura,
che di giurisprudenza è carente,
continua a sfornarne,
in mezzo alla gente.

Allora un appello si alza tra loro,
tra i pochi che decidono di non avere un coro.

"Perché puntiamo alla gloria,
perché proprio in questa vita,
visto che per arrivare qui,
abbiamo ucciso l'ego con estrema fatica."

Ma ancora per i pochi,
che riescono a sentire,
rimane poi il silenzio,
da dover capire.

E spesso a questo punto
ancor prima di aver voce,
l'anima dell'Artista,
abbandona la propria croce.

Dimenticando che non serve a niente,
apparire in qualche modo.
Quel che conta è essere se stessi
in questo infinito gioco.

Quindi un'ultima parola,
caro lettore,
che vaghi inconsapevole,
di essere scrittore.

L'arte che hai dentro,
nessuno la può comprare
e nessuno in nessun modo,
la può finanziare.

Ma tu solo puoi farla crescere
e maturare.
Con la forza del crederci
e del saper ascoltare.

Quindi smetti di puntare in alto,
perché è solo ciò che hai dentro
che ti permetterà
di fare il grande salto.

Diventando ciò per cui sei nato
e portando a termine la missione
che in altre vite,
hai cominciato.

Ricorda che non serve,
apparire alla gente come Artista,
perché tanto non ti riconosce,
quando sei in vista.

Quello che ti porterà alla tua evoluzione,
non è la voce o il motivo per cui hai parlato,
ma la forza che per parlare ti costringerà per sempre
a prender fiato!

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Gli orticoli bulbi

La bianca coperta
di
neve
discesa a coprire
ogni cosa
ripara e protegge
dal gelo
gli orticoli bulbi
le
radici di rosa

riscalda la madre terra
che sdraiata riposa.

Dai
prati in pianura
ai
terreni sconnessi

ai semi

per le nuove messi.

Naturale scenario

che appare

senza aprir di sipario
e
muove colori
di piccole vite... sul palco.

Che non sfuggiranno
all'artiglio del falco.

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Nel buco

Solo pensieroso nella stanza
il sonno chiama
un'altra settimana è volata
nulla da fare
tempo trascorso a blaterare
il dolore insegue la salute
io attendo
lo scatto finale.

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Nel silenzio

Quando il vento si ferma
a cercare riposo
tra le crepe di zolla
nel silenzio che accoglie
lo schiudere
al dormir di corolla

sento già il tuo profumo
e
ti porto con me
nel silenzio che crea
il vocio
della folla.

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La Ballata Dell'Infatuato

In quella fulgida luce
Di un giorno passato
a camminare tra la gente
e il trambusto
Non ho saputo dirti con voce

Che t'Amo

Come il sole
Ama la luna
Segretamente ma eternamente
Ad ogni calare
In ogni momento e in ogni dove

t'amo

Quando io son alto nel cielo
t'amo come fosse tramonto
Quando io son sotto le stelle
t'amo come fosse aurora
In ogni tempo

t'Amo

In quell'accozzaglia di
Umana stirpe
Io ti vorrei dire
Mille parole, mille discorsi
Eppur son muto

Codardo come solo
i poeti san esserlo
Sinceramente convinto
De le passioni mie
Ma atterrito nel dubbio de le tue

Spero solo
In un giorno svegliarmi
Da questa stolta paura
e lanciarmi
Verso le stelle

e trovare al fine
Quella sacra vittoria
Quel miraggio tangibile
Ch'è bacio, è eclissi
è Amore splendente e opaco.

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Nella lunga nottata
la quiete fa da padrona
la luna accesa
si specchia nel fiume
l'assordante silenzio
penetra tra le case
il cuore ferito attende la sua dama.