Oggi, in spiaggia di mia vita,
raccolgo la conchiglia
della provvisorietà.
Dentro mi vibra
trasparente moneta
che alito di vento
metterà fuori uso.
Ma io, accorta,
l'investo
nella banca dell'amore
e la mia moneta
già fruttifica
in mille rivoli di gioia.
Mi accompagna ancora
tuo paterno sguardo.
Volando nel Buio Ultra Stellare
l'Uccello dell'Oltre Cielo
raggiunge il Fuoco Puntiforme della mia Concentrazione Sub-Conscia
ed urla sibili estasianti di Non-memoria,
squarcia il velo della Normalità col suo grido di ghiaccio:
Bellezza.
Mi accorgo d'improvviso di trovarmi altrove
che non ricordo più nemmeno rispetto a quale Dove
che la strada si consuma come fosse Vita
come fosse a una distanza sempre più impietrita
la fiamma che sa solo dove andare.
Il problema non è tornare:
ho imparato a perdere
lo sguardo nel Nero Vuoto, e ritrovare
tutto il Vero Dietro.
No, l'angoscia è ripartire
sognare senza dormire
farla finita e non morire...
Non basta un foglio bianco, o mezzo scritto:
passano Istanti di Secolo prima che ritorni
attraversando l'Oltre Cielo, le sue nubi storte,
e mi riporti le Note Assolute dagli Scarlatti Giorni
e le altre Dirompenti Cose, che già credi siano morte
o state mai.
Cosicché ti stupisci ancora
- ma in fondo ogni Mondo ha la sua Vita
ogni Vita la sua Regola, e i nomi -
di quel manto di morbide foglie gialle che ti ricopre la sera
e non c'è più spazio.
Poesia.
È un fremito mentale, una grigia giornata,
il fumo dalla bocca sale,
si disperde scuro nella nebbia.
È la smania del corpo che vuole scrivere
le foglie che cadono d'autunno,
più vive di quelle che stanno sui rami
a bruciarsi al tramonto.
È la rabbia di sentirsi traditi
abbandonati dagli amici più cari,
è non capire che è solo stasera
aver digerito male.
Tanti piccoli fatti
fermano il mio cuore e poi lo fanno ripartire.
Tanti piccoli infarti
cambiano l'umore e la vita, la mia vita e il mio umore,
legati da un sottilissimo filo di diamante
dove sempre inciampo e spesso cado,
e vedo
la vita da sotto, anche col naso
rotto
o un braccio, secondo il caso.
Aspetto.
Non mi alzo, ma resto,
la mano sul petto,
ad ammirare la vita da sotto,
la mia vita da sotto
e di traverso
(ma poi mi rialzo sempre).
Ritrovo, e lo tocco,
qualcosa sovente scordato,
ma vivo.
E poi ancora in piedi, o sulle ali,
solo o con l'aiuto di qualche eroe incontrato,
più spesso inventato,
a volte, purtroppo, comprato. E a caro prezzo.
Peccato. Aspettando la prossima
vita da sotto: sapendo
che basta una mano sul petto.
Quest'uomo, per lo più,
lo sai mio Dio non ha virtù.
Perché forse non ha mai scelto,
si volta indietro ancora. E vede
paura.
L'unica costante virtù
seguita,
tra i trasformisti tabù
della vita.
La vita, la vita!
La vita dolce e puttana!
La vita che s'odia, e che s'ama...
La vita che passa sotto ai ponti
la vita che si butta dai ponti
e la vita che vola sopra i monti,
serena e felice. Assassina
che mai non t'uccide
la vita che continua, e sorride
deride se stessa
la vita ottusa e fessa.
La vita spensierata che corre in riva al mare,
la vita innamorata, che si lascia trasportare.
La vita che galleggia sopra la corrente,
la vita intelligente, la vita che va a fondo,
che tra i pagliacci e i cani nuota tutto il mondo.
La vita tranquilla, nuda sul prato,
che brilla nel sole, la vita abbronzata.
La vita stuprata, la vita emarginata,
la vita ambiziosa, la vita sognata
e poi delusa, la vita convinta
e più che mai confusa...
Ascolto nel silenzio
le
parole della pioggia
le
sue note
i
suoi
rimbalzi
le
cadenze mai scontate
quando vento
ne
miscela il movimento.
Ascolto le parole della pioggia
e
il silenzio si tramuta
in
melodia
quando in ogni goccia
vedo te
stupendo temporale
d'emozione
di questa vita mia.
Pioggia notturna,
scrosciare
di acqua zampillante,
rutilante,
che cade con cadenza ritmica,
in un turbinio di gocce,
laghetti
e chiazze di piovana
dappertutto,
non sai dove camminare;
in mezzo a strati di foglie
autunnali secche,
che fluttuano tra le stille,
cielo nero,
leggera nebbiolina,
i fari scrutano a stento,
temporale
autunnale,
e il mondo sembra ai primordi,
malinconica
monotonia della pioggia,
che tutto monda
e lava,
e ti fa piacere,
tornare a casa,
al riparo,
al caldo,
focolare.
Lo sò
che stai dormendo
ma ho voglia di parlar
con te
ho
rubato le parole
a
questa notte
quelle parole dette
sottovoce
quando il silenzio
dorme
tace.
Lo sò
che stai dormendo
ed io
ti sto sognando
ad
occhi aperti.
Sento il tuo profumo
ti respiro
ti vedo
riesco
a
toccarti.
Non ci sono certezze
sopra le nuvole.
Forse ci stanno gli angeli
o i demoni.
Infinite attese o tristi pensieri
a volte la paura di un nome.
Ci sono profonde voci
a volte che chiamano
la paura del non ritorno.
Sopra le nuvole
i sogni perduti i dispiaceri vissuti
i sopiti inganni, i malanni.
Sopra le nuvole forse i bimbi dormono,
i vecchi stanno silenziosi
e le mamme pregano.
Un piccolo giardino che ognuno di noi ha
sopra le nuvole
un giardino segreto... il nostro giardino
sotto queste nuvole...
a cui sempre tornare.