Mamma guarda la mia manina
che accarezza la tua faccina
è piccola, tenera e da osservare
Perché nel tempo dovrà cambiare
La uso tutti i giorni per prendere e fare
e quando studio mi aiuta a contare
Quando da grande mi vedrai lavorare
Il tuo animo dolce inizierà a ricordare
E nel cassetto del tempo che sarà
Questo regalo nel tuo cuore resterà.
Alla vista di un roseto
il cielo si fa bello:
scompaiono le nuvole
si chiudono gli ombrelli.
Chi sarà mai quel pittore
che crea tanto stupore?
La natura non si firma
dipinge con il cuore.
Siamo a dicembre,
l'aria di Natale
trascina rami spogli
senza luce
con lacrime sospese
come fiocchi di ghiaccio
a questo freddo
che gela il cuore affranto
dai soprusi
del veleno che affligge
prominenti
a vertice del monte
e gente inerme,
bimbi intirizziti
coi sogni congelati
dentro il cuore
aspettano le briciole
di stelle,
aspettano
che si proclami l'alba.
Per non lasciarsi
prendere dal gelo
conservano nel cuore
bulbi dolci
sotto la terra dura
che vince nella stalla
dove re buoni approdano
a osannare
il bambino
più povero di tutti.
Siamo a Natale
il cielo parla piano
si muovono
barconi ripudiati
su mare nostro
che trascina infermo
lacrime di parole.
Siamo a Natale
il cielo piange amore
suona miseria e fame,
ma la Terra
non smette di gridare,
investe tutto il sangue
fino al cuore
in armamenti e bombe
contro le vite umane.
Siamo a Natale,
la cometa del cielo
alza la voce
illumina la stalla
del povero bambino,
ma impotenza meschina
si dibatte
senza trovare un lume
che spinga il senso buono
a prevalere.
Mi appresto alla vista sacra della Madonna del Sorbo
i miei passi scricchiolano sul selciato
solo rumore di brezza e il ticchettio di un Picchio verde
accompagnano la mia ombra
all'improvviso il cuore si fa meraviglia
si apre la valle feconda
tra chiazze di fiori e ginestre... ramingano i buoi
ogni tanto il gorgoglio delle placide acque del Cremera
rompono il silenzio della natura
tra i cespugli un usignolo di fiume accompagna il mio passare
lo zaino del viaggio comincia a pesare.
Dal culmine della collina
i tetti di Formello cominciano a prendere ordine
il mio vecchio bordone passa l'arco di Porta da Capo
l'immagine di un Cristo mi accoglie a braccia aperte
l'anima si rallegra
sfioro il Palazzo Chigi con il suo maestoso portale
intravedo lo scrigno del chiostro
abbraccio con lo sguardo questo disegno d'ingegno umano
la piazza si riempie di sillabe che diventano parole di stupore
dei Romei stanchi
nella risega dell'angolo c'è la Chiesa di San Lorenzo
con la sua meridiana per il tempo antico
il bordone avanza tra le fessure del paese
la luce interrompe il suo viaggio
tra i tetti e le case del Borgo dei Chigi
petali di gerani seguono la voce del vento
anguste viuzze animate da gatti
salutano il passare del pellegrino
interrogo i miei passi tra sogni e speranze
adesso so... di non avere più confini
l'ultimo campanile della chiesa di San Michele Arcangelo
contempla l'agro veientano
il tramonto si adagia sul borgo che guarda Roma
mentre le stelle mi aspetteranno a San Pietro.
Un giorno preso dallo sconforto, sprofondai nel letto, rivolsi lo sguardo sul soffitto, rimasi fisso sul bianco cercando l'impossibile, chiusi gli occhi e mi ritrovai nel mio "Deserto di Accona", alzai i piedi sulla parete dove poggiava la spalliera del letto e mimando i movimenti cominciai a camminare nella strada polverosa. Sentivo nuovamente il rumore dei miei passi e lo sguardo si perdeva nelle colline argillose e nelle biancane in quel lembo di terra Toscana, dove amavo camminare e dove la Francigena regalava emozione e sussulti. E lì che cominciò il mio viaggio primordiale, fatto di sofferenza e cuore, procedevo su quell'immenso disegno della natura piegato dall'arcano lavoro dei contadini, ogni passo sprofondava nella polvere liberandomi dall'angoscia e dal tempo. Si... quel tempo che mi aveva relegato tra le mura di casa e dove l'unica via di uscita era la finestra ad occidente con i suoi tramonti.
Non spiare la vita nascosta nelle pieghe
del volto del vicino che sono rughe vive
nate da lavori per portare avanti la gioia
sbocciata da un cuore che ama e ragiona.
Leggi bene le rughe di chi vive di lavoro
di allegria familiare e dei suoi pochi dolori.
Non spiare di nascosto l'intimità pudica
di una donna che canta e ricama la vita.
Cammina su sentieri che ti portino in alto
dove l'aria è più limpida e il sole riscalda.
Prendi per mano la tua giovinezza umana
trasformala da architetto in un vero altare.
Prendi con sicurezza la briglia del cavallo
che scalpita nella prateria dei tuoi occhi.
Superi i vari ostacoli di cactus con spine.
Guardi l'orizzonte e abbracci i tuoi sogni.
Oggi pomeriggio il cielo è diventato grigio
con aria stanca e un venticello che squilla
sbattendo foglie di glicine sul mio balcone
che aspetta una bianca colomba che cova.
I molti grappoli azzurri con tanti bei fiori
dondolano mentre alcune foglie svolazzano
come allegre farfalle che sorvolano allegre
per assaporare il buon nettare che ristora.
Dopo tanto caldo estivo fuori del previsto
ringrazio il vento che mi regala un respiro
per poter viaggiare in un cielo di nuvolette
che si muovono come donzelle nelle feste.
È un pomeriggio di un luglio troppo afoso
che oggi ha preferito cambiare il suo lavoro
non più mantici per accendere molti fuochi
ma un bacio di frescore per il povero cuore.
Non abbandonarti nelle braccia dell'empio
non fustigare quanti bruciano la tua allegria
né avvinghiarti a sogni sospesi sui burroni
non venderti a nemici che bruciano la gioia.
Il tuo tempo ti è stato regalato per viverlo
con gli occhi pieni di azzurro del tuo cielo
con le tue mani aperte alla pioggia e al sole
in attesa di maturare come un nuovo uomo.
Vivi la tua giovinezza senza vendere l'anima
apri agli amici e nemici la bellezza del cuore.
Sii sempre attento alle suppliche dei poveri
perché sarai ricco in questa vita di ricordi.
Abbracci con forza la verità che germoglia
distruggi l'ingiustizia dei tribunali d'ipocrisia.
La tua voce faccia sbocciare la pura verità:
solo così lascerai un libro aperto all'umanità.
Sono le piaghe della storia umana
a uccidere l'allegria del nostro cielo
dove il forte vento spazza ogni giorno
ricordi e lacrime dalla nostra memoria.
Cresciamo all'ombra di antiche statue
di vecchi rancori pieni di ruggine e odio
con il malumore di politici senza futuro:
si cambiò la storia da maestra a matrigna.
Così si uccidono programmi e avvenire,
si rimuovono morti e si lodano terroristi,
si uccidono bambini con aborti di legge
risorgono Sodoma e Gomorra contente.
Così si prepara il nostro bel pianeta terra
in questo terzo millennio di false illusioni
con le bombe atomiche nascoste in fosse
che saranno le tombe degli umani morti.