L'amore di una mamma somiglia alle acque di un fiume: si getta a valle senza risparmiarsi, con foga, impeto, passione, pur sapendo che neppure una sola goccia risalirà il letto in direzione opposta, per gratificare la sorgente creatrice.
La più affascinante delle donne è come un artista d'inestimabile valore, non ha bisogno di parole, è nei gesti che esprime il vero tocco d'autore.
L'amore è correre a perdifiato per il mondo, raggiungere ogni latitudine o estremo, perdersi in ogni deserto, savana, brughiera, steppa, e ritrovare sempre nel cuore, invariato, il medesimo sentire.
Il tempo è un paziente cesellatore e gli anni che ci scivolano addosso i suoi capolavori. Sottraggono avvenenza e freschezza all'esterno per donare giovinezza all'animo arricchito dai fregi e dalle lezioni della vita: la bellezza dell'autunno di una rosa.
C'è bisogno di sogni che aprano la strada a nuove ere. C'è bisogno di paura che, puntando i piedi sulla sensibilità, si erga a coraggio. C'è bisogno di ogni piccola volontà che, in coro, si faccia forza. C'è bisogno di tutti, anche di quelli che questa società urla essere gli ultimi, perché venga il tempo in cui possa "avere" e agire soprattutto chi merita.
L'onestà non crea profitto, non fa clamore e, sempre più rara, non viene mai esibita sotto le luci della ribalta, ma resta madre di ogni vanto e merito. È solo grazie ad essa se il fusto possiede ancora l'opportunità di crescere dritto, senza stortura alcuna.
Senza dover coltivare speranze, lo scoiattolo sa benissimo che, persino nel pieno dell'inverno, la quercia addormentata conserva segretamente verde il proprio cuore.
La più disonesta delle ambizioni scala repentinamente la vetta, ma solo per raggiungere in altrettanta fretta la caduta dal precipizio.
Il problema è che le persone non si guardano più intorno: non colgono la poesia, non catturano la bellezza, non abbracciano la raffinatezza della cultura, non si accostano all'arte e alla creatività, non fantasticano e neppure sognano... e intanto, giorno dopo giorno, a causa loro il mondo sfiorisce.
La vita resta là ad attenderci, sempre pronta ad essere colta, come un bocciolo che ha conosciuto la pioggia, ma torna a farsi accarezzare dal sole.