Quanto
è stato bello amarti
e l'amore che hai lasciato
riempie i silenzi.
Il tuo sorriso
una stella nel buio
di ogni notte,
Il tuo sorriso
in ogni giorno
il ricordo placa.
Il dolore dei tuoi silenzi
che fanno rumore nel cuore,
quel cuore dove hai lasciato
quel bell'amore che hai donato.
Mi basta annusare
un pizzico di felicità per
scoprire l'eternità
in ogni fiore...
mi basta ricordare i tuoi occhi
per rivedere il mio sorriso
in ogni dove...
Mi basta
un pizzico di te
per non chiedermi più l'amore che cos'è!
Siamo parole mute
incapaci di gridare ciò
che la nostra anima ha da tempo smesso di rivelare.
Silenzi senza tempo
attanagliano le nostre menti
mentre rumori assordanti
invadono i nostri cuori turbolenti.
Siamo un contrasto eterno
di musica e rumore
ma sappiamo benissimo
ciò che è nascosto in fondo al nostro cuore.
Le nuvole sono solo giochi divini
usando pennelli regalati al vento
colori depositati su tavolozze eteree
con un semplice sorriso di Dio.
Giocano nel cielo a nascondiglio
corrono dietro tempeste di furore
stracciano i loro veli per vestire i tuoni
illuminano il viso con lampi a colori.
Le nuvole sono le pagine scritte
della più grande enciclopedia terrestre
dove i pittori morti non si ripetono mai
sia nei disegni che nei colori.
Il padrone delle nuvole è il Padre
di tutti i pittori morti e loro amanti
che gettano colori e sogni
sulle aurore e tramonti
sui fiori e sui monti.
Le nuvole ci accompagnano nel cielo
dalla nostra nascita al funerale
i nostri occhi sanno leggerle
sia di giorno che di notte:
non ci resta che seguirle
per darle l'ultimo bacio
prima di morire.
Il mese di Aprile di quest'anno
è venuto pieno d'acqua
lavando strade polverose
occhi stanchi di contadini
riempiendo letti di fiumi aridi
dopo una siccità dovuta
a un castigo all'uomo
che distrugge il suo Giardino.
Con lo sguardo rivolto al cielo
il contadino ringrazia Dio
con una lacrima sul viso
gocce che lavano il giorno
racchiuso in mani callose
dove nascerà una rosa
rossa d'amore.
Quest'anno la rosa non avrà spine
il cuore batterà tranquillo
i tramonti saranno colorati
come gli occhi della mamma
quando nasce un figlio.
Nuvole, pioggia e cielo
amici di chi lavora la terra
con gli occhi rivolti al solco
una pregiera sulle labbra
nasce spontanea
per amare e sognare.
Sull'orlo di una pozzanghera
mi sono fermato, specchiato e meditato:
era piena di acqua piovana
con tre lumache morte
un fuscello come barca
era la salvezza di una formica
in attesa del venticello
per portarla alla riva.
Sul bordo una margheritina bianca
splendida si inchinava ammirando
il cielo azzurro nell'acqua
con le piccole nuvole del cielo
che allegre si spostavano.
Cielo, terra e acqua
tre elementi primordiali
per sorridere, sognare e meditare
sul nostro breve viaggio terrenale.
Da bambino ho appreso a leggere
le piccole cose, a sentire il bisbiglio
dell'universo che ci culla
per navigare insieme
in questo creato immenso
pieno di tanti esseri viventi
ciascuno con i suoi misteri
racchiusi nel silenzio.
Il pomeriggio è pieno di voci bianche
che strillano dietro un pallone
facendo gol a porta vuota
mentre il portiere gioca
col suo chihuahua.
Quanti calci al povero pallone
lanciato al cielo per captare forze
lanciandolo poi nel rettangolo
di tre pali di legno
per sentire l'ululo
della gente.
Dal mio balcone ammiro il gioco dei bimbi
correre dietro un piccolo mappamondo
preso a calci e gridi della folla
che segue la geometria del gioco
con il cuore che batte
e bocca aperta
che non perdona.
Il cielo è trafitto da aghi di pini
spazzati dalla bufera notturna
scaraventata fuori da caverne celesti
dove dimorano i demoni della tempesta.
Nessuno direbbe che siamo in primavera
a metà aprile con questo cielo
pieno di acqua e nuvole al vento
fuggendo in un cielo con colori d'inverno.
Gli dèi del cielo e della terra sono in guerra
inverno e primavera hanno occhi bendati
fiori e uccelli né sbocciano né cantano
con questo freddo polare.
Spero respirare sotto un cielo azzurro
con un sole brillante senza ostacoli
per inondarmi in prati di fiori
con papaveri rossi sotto il cielo
profumando il mondo
in cui cantiamo.
L'ombra della notte tace
ascoltando il cinquettio dei passerotti
richiamando le compagne al nido
mentre gli uomini stanchi
entrano in casa
baciando moglie e bambini.
Le ombre scendono silenziose
coprendo muri di graffiti
nuove biblioteche pubbliche
aperte di giorno
mentre di notte si scrive.
Sono messaggi senza volti
gridi nati da cuori rotti
dolori infranti dall'indifferenza
lingue mute senza più voce
di gente già morta
senza un fiore.
La notte assimila tutti nel buio
molti occhi sono aperti
sognando giorni migliori
in attesa che l'ombra
si trasformi in pane
almeno per domani.
Il fiume scende con furore
sotto un cielo che gioca a nascondiglio
con le nuvole biricchine di primavera
amiche ancora dell'inverno
con un piede su prati verdi
con fiori multicolori
e pioggia a catinelle.
L'acqua del fiume trasporta voci di montagna
tronchi di alberi antichi galleggiando
terra rosicchiata ai campi arati
ansia della gente che vive sulle rive
con il fragore violento
che tutto trascina.
Il fiume va educato come i bambini
se vogliamo convivere con lui.
Dobbiamo dargli la sua libertà
con confini determinati
altrimenti ci divora
insieme all'arca
di Noè.