Poesie personali

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Ho sentito dire:
- "Il cielo ha occhi,
vede tutto!
Vede cos'è il mondo".

Il vento li ha visti.

Il vento ha attraversato mari e monti,
ad alberi e cespugli,
all'erba ed ai fiori,
nelle praterie e nei boschi
ad ogni animale,
alle farfalle ed alle formiche
ha raccontato:
- "Io li ho visti, il cielo vede!
Lucenti occhi quando è pace,
Grigi e scuri quando,
per cattiveria,
per durezza dei cuori,
il mondo soffre".

Oggi è piovuto,
passeggiavo sul campo assonnato,
sola,
sotto la pioggia,
l'affanno nel cuore offeso.

Nella notte fonda
bianca del color di Luna,
ho pianto.

Sento che ha visto.

Di pioggia battente,
nel campo solitario,
nel silenzio,
copre il mio dolore,
il cielo.

E ora lo so,
non è menzogna,
il cielo ha occhi!

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Questo freddo

Cos'è questo freddo?
Perché soffia contro me?
Mi circonda,
mi respira...
Perché scorre in me?
Perché lasciate che sia?

Scorre su me freddo ghiaccio,
sulla calda Madre Terra
nero veleno dai miei polsi
figlierà i vostri migliori incubi.

e sarò libero...

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Rifugi

Da fin su la cima ho veduto
piccole orme di passi
salire sin quassù
e prendere rifugio,
eravamo in tanti

mentre giù, nel porto,
la barca partiva
staccandosi dal suo nodo

Era l'ora di dire – ciao radici –
quando si andavano ad abbracciare
gli orizzonti più lontani

Poi la barca torna, laggiù,
e si lega ancora,
ma mai per sempre,
agli ormeggi di una terra
che non concede fisse dimore

Le àncore – neanche quelle si muovono mai,
stando lì, sul fondo di un mare inesplorato
che si estende proprio sotto di noi,
ai piedi di questa cima fasulla
dove il vento ha smesso di
soffiare.

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Sussurri

La tua voce
sussurra parole calde
in questa notte
di silenzio.
Mi tieni la mano
respirandone l'odore,
assaggiandone il sapore.
Sai di teneri
abbracci desiderati,
sai di dolce
miele d'api,
sai di appassionati
fiati.
Mi stringi ancora
dentro a un tremore,
tu che non vuoi andare,
tu che per sempre mi vuoi
amare.

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Posso?

Posso tenerti la mano?
Oh scusa, chiedevo, curiosità di sapere cosa pensi,
e cosa si nasconde dietro quello
sguardo un po' scostante. Posso?
La tocco, così morbida, e tu mi lasci fare.
Posso baciare le tue labbra, adesso?
Sanno di buono, sono dolci come miele,
e trasmettono la bontà del tuo amore,
nascosto nei tuoi baci, celato dietro ad occhi
sbarrati. Posso? Posso entrare nel tuo cuore,
sorbirne la sua freschezza
che spine sulla pelle nascondono?
Non riesco a non sentire che mi vuoi,
non sono spine, ma petali sofficissimi
che sfiorano la mia anima,
sei bella come questa primavera di sogni,
sei bella quando sorridi... Posso amarti?

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Gocce di cuore

Ti offrirei gocce di cuore
come fossero briciole di pane,
le lascerei cadere sulla tua pelle
come fossero pioggia dal cielo,
immacolata e trasparente,
gocce di cuore
che si fermerebbero poi sul tuo volto,
fino a cristallizzare sulle tue labbra

come i tuoi occhi
nella mia memoria.

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All'Africa

I carri armati schiacciano
i cuori dei bambini.

Brucia la terra
della tua Africa.

Mentre i cannoni della civiltà
rimbombano sulle verdi colline,
dove il fantasma di Hemingway
corteggia pentito un piccolo leone.

Diamo cibo perché quel leoncino
cresca, si liberi della fame che l'opprime.

Non solo della fame
deve liberarsi la fiera
ma anche di chi sfrutta la sua terra.

Unitevi africani uomini e fiere
in una nuova alleanza,
dove natura e progresso proteggano
come padrini la savana e gli uomini.

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Il libro

Con il mio cuore anarchico,
ho spazzato l'ideologia dalla mente,
schiacciando il dogmatismo,
l'estremismo, ricercando
nei libri la verità.

Un salvagente cui aggrapparsi
per resistere al mare della nullità
che fragorosa attenta al libero pensiero.

Un libro misterioso
non ancora scritto non ancora stampato,
un libro strappato, bruciato, nascosto
nelle pieghe del potere,
rubato dai ladri della coscienza.

Un libro stampato a caratteri
cubitali, con il sangue,
con il mio sangue, con il nostro sangue.

Un libro nascosto, salvato
dalla violenza della grande storia
un libro inciso nel nostro corpo,
nel nostro seme, nelle nostre vite.

Un libro che sempre segnerà il futuro:
la santa e vera rivoluzione.

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Dipingo fiori sulla tua anima

Dipingo fiori sulla tua anima,
le mie dita, come pennelli,
scivolano su ogni lembo
della tua pelle soffice
e profumata.

Dipingo fiori sulla tua anima
con colori vividi e accesi,
e non permetterò
alle tue lacrime
di sbiadirli.

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La marcia dei pinguini

Lo sapete come marcia un pinguino?
Ondeggia, traballa ma non cade
e soprattutto va avanti,
fino ad arrivare lì nel blu,
e la marcia diventa danza.
Dopo tornano risoluti a marciare
certi che rivedranno presto il loro cielo.
Forse dovremmo imparare un qualcosa dai pinguini.