Lieve armonia di profumi,
nella dolcezza del mattino.
Ricordi che cadono: nivei splendori.
Lunghe carezze di amanti assenti,
i loro sospiri profondi ancora
una volta intorno a me. E gli
inganni, i giuramenti... i baci
spossanti. Il vento li porta con sé,
sull'erba, nell'acqua, più
lontano ancora. Bianchi petali.
Giovinezza che fuggi, lontano da me.
Aprile 1972.
Nell'ansa di un corso d'acqua si
duplica la magica monotonia
dell'autunno. Scenari policromi,
in lente sequenze, sotto cieli grigi.
Una bruma vaga, nella lontananza,
sfuma e offusca i contorni delle
cose: alberi, selciati, comignoli,
fontane, licheni, fienili.
L'acqua ristagna sui campi scialbi,
dove i colori diluiscono...
0ttobre 1972.
Oh! Lasciatemi la libertà
di queste sere di maggio.
Il profumo di fiori e di baci
dei suoi lunghi crepuscoli.
La carezza tiepida e sognante
del vento. Le lacrime melodiose,
di una stella nel cielo.
Strada rossa maggio 1972.
Fata di luce. Mistica filosofia dell'oriente. Scintillio di seta e di gemme. Diafano indumento di una vergine. Primavera. Coro di grazia. Primavera. Frutto di giada. Profumo di cristallo. Primavera. Fulgida cornice, per lo specchio dell'amore.
Maggio 1972.
Parole come perle, che
cadono nel latte. Nel giardino
abbandonato, fruscii di veli e
smorti luccichii rosa e verdastri.
Fantasmi lievi passano fuggenti e silenziosi,
come sfilacci di sogno che vanno alla
deriva. Le note flebili di violini
evanescenti, nella sera di aprile.
La seta di giuramenti insinceri.
Lo sfarfallio di mille e mille
promesse fatte di vuoto.
Su tutto, i chiaroscuri
del crepuscolo.
Aprile 1972.
Mi piacerebbe scriverti ancora,
dirti che sto bene,
che penso continuamente a te
anche quando non ti sento.
Mi piacerebbe credere ancora
in qualcosa, sperare in un tuo ritorno,
trovarti nel posto di sempre,
chiederti come stai,
cosa hai fatto oggi e cosa hai mangiato.
Mi manca la quotidianità,
mi manca la semplicità delle cose
che facevamo, di ciò che eravamo,
mi manca proprio il senso della vita,
perché vita più non è.
Non riesco a trovare ancora il
giusto equilibrio di una volta,
sai, mi manca perfino l'ispirazione,
ho lasciato la scrittura, la poesia
era la mia unica salvezza,
per preservare ciò che il cuore dettava,
e se poi penso ai lunghi versi mi
viene da piangere,
chissà forse potrei iniziare
proprio ora a scrivere,
quando il freddo irrigidisce il pensiero,
e il ricordo il cuore.
Le rose di maggio
hanno la bellezza dei tuoi occhi,
il profumo della tua pelle
e la delicatezza delle tue labbra,
hanno un loro significato,
vivono in un luogo segreto,
che non tutti conoscono.
Sono misteriose proprio come te,
affini e cerimoniose,
hanno un loro linguaggio
metaforico, sono l'epidermide
della bellezza innata come dono
del tuo cuore, le rose di maggio
sono gemme d'amore
che nascono e muoiono
nello stesso tempo.
Morire d'amore... è fermarsi
in un fotogramma bruciato di un attimo passato,
come sfiorarsi la pelle senza toccarsi.
Morire d'amore... è sporcarsi i fianchi su spiagge nude,
aspettare l'onda che copre la riva
e schiantarsi su tremori di una forte passione.
Morire d'amore... è quella strada assoluta
che percorri a fiato corto.
Morire per questo amore... è un artiglio sul cuore
che penetra tra l'ingordigia e il pudore
dove si ferma uno sguardo vibrante
che annulla la ragione
per percorrere mille sensi e voglia di te.
Vivo, cercando l'imortale passione
nei tuoi occhi,
dove respiro la luce del sole.
Sono disposta ad aver
le tue mani sulla mia anima
amandoti nella forma,
nella sostanza,
nella coscienza.
Sapendo che posso soffrire e morire
rubando promesse d'amore.
Ma adesso spegni le ragioni della mente,
e spogliami il cuore.
Domani cercherò soluzione.
Liscia e delicata come una rosa,
la sfiori ed ogni brivido passar osa,
scorre dentro le vene delicatamente,
mandando in tilt il cuore e la mente.
Come il fuoco, emana un dolce calore,
ti avvicini e senti la pace interiore.
Quel senso di tranquillità che ti fa star bene,
come una casa che sempre al sicuro ti tiene.
Tra le sue braccia senti accelerare il battito,
fremere le vene e infinite emozioni in un attimo.
L'amore vero è ciò che rende tutto perfetto
e sa sminuire agli occhi ogni minimo difetto.
L'amore vero è fatto di follie al di fuori del normale,
ma non conta se accanto a lei ti senti speciale.