Poesie personali

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In viaggio con... George Dennis

Il Canuto viaggiatore
guarda le colline speziate di ginestre
l'odore della terra bagnata da una lieve pioggia
entra nella sua pelle
la sua matita ferma l'immagine del tempo
i suoi passi rompono l'attonito silenzio secolare
George Dennis si trova davanti
le spoglie opime di Veio
l'antagonista della stirpe di Romolo
il viaggiatore del tempo
si ferma... il suo sguardo spazia verso l'orizzonte
che prende la forma di montagne a oriente
e intorno fertile terra, orgiata da messi dì grano
Dennis chiude gli occhi
ode ancora il canto sommesso dell'etrusco
che si perde in un mare di papaveri rossi
un piccolo bambino lo guarda curioso
gli corre incontro, lo accarezza con tenerezza
gli sorride e poi sparisce
io sono tornato sulle ombre di George Dennis
ho chiuso gli occhi
ho preso la matita... e ho fermato il tempo
Il tempo dei ricordi, di sorrisi arcaici
di terre lontane al di là delle stelle, e delle colonne d'ercole
si è fatta sera, la terra sa di bagnato e di storia antica.
ripercorro il sentiero che da Campetti porta alla cascata del Piordo
ritorno con i pensieri al racconto di Dennis
e al ricordo del bambino di Veio
forse quel bambino... ero io.

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Infine... Monte Mario

Mi ricordo ancora il cartello
con la scritta Roma sulla via trionfale
dì fianco correva la linea ferroviaria
una trincea tra la periferia e la campagna
Monte Mario per gli occhi dì un bambino era il balcone su Roma
Le strade che penetravano tra i spazi vuoti
lasciati da un'edilizia della domenica e dei pochi soldi
un anderivieni di regioni e di dialetti sulle strade e sui balconi
fili di panni colorati spaziavano nel cielo di carta
angoli dì negozi, dì visi che ti sembravano immortali
come le storie che narravano
sentivi verso sera l'odore di legno buono
l'odore di farina e pomodoro dell'osteria di Peppinella
questa era Monte Mario negli occhi di un bambino
nelle giornate di giochi sotto il cortile
nel cambiare delle cose
di un pallone di cuoio orfano del suo campetto
nel girovagare con gli amici, in cerca della luna a via Torrevecchia
nel rintoccare delle campane che ricordavano che era domenica
sul ciglio dell'Insugherata verso notte
a mirare lanterne di lucciole su Roma lontana
quando tornavi con il bus dal centro
tornavi a casa.... sì a casa
cara Monte Mario ti ho amata, sedotta, ma non ti ho mai abbandonata.

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Dannati poeti sentimentali

Di notte,
il momento dei poeti,
degli scrittori,
dei ribelli;
ore nel silenzio,
nel nascondiglio
tra le tenebre,
luci soffuse del neon,
a cercare parole, pensieri,
idee fugaci e chimere perdute,
amori infranti,
donne perdute,
dimenticate,
primi amori lontani,
che non torneranno più,
ma che non si scordano mai,
la notte dei poeti maledetti,
con le loro penne,
intinte nella memoria e nel ricordo,
di cose perdute,
di rabbie sopite,
di dolore
e di ferite mal lenite;
poeti e il loro mondo,
che scrivono
un po' per se stessi,
e per gli altri,
per tutti,
anche per te.

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Sono qui, sono qui

Sei scostante e distratta con
La testa lontana,
chissà dove;
stai con me
e pensi ad un altro;
ed io perdo terreno
e non so che fare
per farti capire,
per dirti che sono qui,
sono qui,
ma tu pensi ad altro,
sono sempre stato con te,
ma tu non mi senti,
non capisci,
non mi senti;
io che ho sempre dato,
che ho sempre fatto,
ma tu non mi senti,
non mi senti.

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La fine della notte

Alba,
la notte è finita,
la festa è chiusa,
ultimo appello,
il locale chiude;
resta il sonno arretrato,
i sogni infranti,
il tempo andato,
finito,
fine della notte.

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Addio al paese

Addio al paese,
dicevi,
mentre la mano
mi tenevi,
e non puoi stare ferma,
devi sempre andare,
partire
al diavolo il paese fetente,
sei una girovaga,
una nomade;
addio al paese dicevi,
tu ci credevi,
e adesso,
anch'io
che sono qua,
e chissà dove sei,
che fai;
e siamo sempre qui,
con desiderio
di andare via,
da questo posto fetente,
da questo paese perdente,
cambiare,
andare,
bisogna sempre andare.

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La notte è un baratro

La notte è un baratro oscuro,
di infinite ore insonni,
dove il tempo si ferma
e perde di significato,
dove i pensieri volano
alle porte della notte;
quando i poeti scrivono,
nel silenzio,
in compagnie delle muse
benigne della poesia,
notte,
nascondimento,
fatta di ricordi,
di atmosfere soffuse,
di silenzi immani,
notte,
pensieri,
ricordi.

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La sera
lì dove i ricordi vivono.
La sera
che mi riporta lontano
lì dove lasciai il cuore,
lì dove l'anima riposa.
La sera
lì dove regna il silenzio,
lì dove regna la quiete.
La sera
dei tanti chissà,
dei tanti sarà così.
La sera
quando riavvolgo il nastro
di questa vita mia.

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Pianto dell'anima

Giro di pensieri
mi scuote dentro
l'anima piange.

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Fior di pesco

Che cade all'improvviso
Si unisce alla terra
Candida non si tocca. si soglie
Ne rimane l'anima,
ma ce l'ha un'anima?
Trasparente scivola
forse sono le sue lacrime
a lasciare le tracce.
Come l'incandescente fiamma
colora le cose, le immortala,
così il tuo essere.
no non lo rapisco io... no,
ma l'occhio si abbassa
per sfuggire alla tua bellezza,
non balla con te.
Puro il blu impaurito
non doni sorrisi, ma ne strappi per formarne nascosti
lo si vede lontano, il blu si chiude:
ecco ti invade la tristezza.
Cammini nei nostri perché
scivoli, sì, nelle malinconie
e accarezzi l'immutabile giro dei petali grigi, poi rosa,
poi si spengono finendo le gocce che cadono nei cuori.