Immagini di desiderio vivo,
riflesso su antichi specchi,
tornano pensiero e odore.
Carezzo pelle calda,
la mia.
Spengo la luce.
Quelle immagini danzano
attesa immobile.
Mordo il cuscino,
per oggi, ancora.
Bevi dal calice amaro
bevi al ricordo più caro
fantasmi che turbano i sogni
fantasmi che tu non agogni
ricordi che sono un verdetto
ricordi che bruciano in petto
di anni gioiosi e felici
di anni con grandi auspici
feroci giornate infelici
feroci profonde cicatrici
destino crudele e beffardo
destino vigliacco e codardo.
Mi sono perso in casa
in pochi metri,
in ciò che mi rimane
mentre aspetto i cani
a far pulito.
Mi sono perso in un passato antico,
speranze condivise
ma non so più con chi,
sangue sputato sulle mani sporche.
Mi sono perso dove ho scaricato il mitra
e l'ho piantato in terra
a canna in giù
albero di ferro.
È lo stesso luogo
dove ognuno ha perso un po' di se
il se migliore,
e preso un po' del peggio
per reinserirsi in ciò
che lo aspettava
a braccia aperte
con le manette pronte
ed una lettera di scuse
per i modi.
Tutti hanno bivaccato nell'attesa,
lasciando a me lo sporco da spazzare.
Fatemi uscire presto
fatemi andare via
perché non possa mai vedere
ciò che si sta per consumare
o tornerà la voglia maledetta
di tirar fuori il mitra e di sparare.
dice il burocrate all'onorevole
"tutto è filato liscio,
tutto è riuscito bene,
è suonata la grancassa
ha convinto molta massa-".
Pensa il burocrate nella sua mente
"è stato appena sufficiente,
pure lui non vale niente.
Ma anche per questa volta
la mia tasca è piena,
il posto è salvo,
ma devo stare attento
fra la gente c'è fermento.
Mentre seguo il mio padrone
sarà bene che cominci
ad agganciare le persone,
per potere se succede
essere pronto a cavalcare
il potere popolare."
Qualcuno
non ricorda nessuno dei fatti,
perché accaduti tanti anni fa.
Altri
dicono di non conoscerli
quei fatti
perché avvenuti troppo lontano
dal loro punto di vista.
Tutti però sono concordi nel giudicare,
se stimolati,
ma senza impegno,
pareri non vincolanti.
C'è chi parla
ma riporta per sentito dire,
non si assume responsabilità.
Nessuno scioglie il dubbio,
risponde alle domande.
Ognuno dice le sue ovvietà
o inventa viaggi mai effettuati,
nel giorno in cui successe,
questo
per non dover scendere in particolari.
Ed ognuno spara le sue cazzate,
l'unico invece che ha visto tutto
lo ha fatto con gli occhi di un altro,
ma non li vede da anni
non sa dove ritrovarli.
Uno che di certo sa tutto di tutti,
e le loro rispettive versioni dei fatti
non si è ancora autorizzato a parlare.
Ha in testa la verità,
tenuta ben chiusa in un posto segreto.
La tiene pronta per un giornale straniero,
non chiede soldi
solo il diritto di asilo
in un paese diverso,
unica condizione posta,
che non si chiami italia.
Da tutto questo
la stampa ha costruito la verità per i propri lettori,
anche per oggi la prima pagina è fatta,
per chi ha voglia di credere.
È quando si muovono le mani
che opponi quel po' di resistenza,
(obbligo storico di donna)
e metti le tue mani sulle mie,
per fermarmi,
e tiri indietro il corpo,
ma non troppo.
È un attimo però,
ne tu ne io
ragioniamo più di tanto.
In quel momento
e da quel momento in poi
lasciamo che ogni parte dei nostri corpi faccia cio che sa,
e che ciò che è iniziato con la voglia finisca col piacere.
Il profumo della pasta rimasta da ieri,
che salti svogliata
nella padella pesante,
con qualcosa aggiunto
un po' a caso
per dare sapore di fresco.
Sullo schermo fatato
i due che si baciano
alla quarta puntata
della solita storia.
Pagati per godere
e farti sognare,
invece ti fanno
soltanto incazzare.
A te non accade
di baciare un attore,
forse
non hai gli abiti adatti,
e le rughe cominciano
a farsi vedere.
Pasta e veleno
gli vorresti cucinare,
invece continui
a fare il dovere,
dovere di moglie
dovere di donna.
A volte
vorresti il diritto di amante,
ma al corso serale
ti hanno bocciata.
Sei solo una donna,
per giunta
invecchiata.
Ma se ci rifletti,
capisci che è meglio
non averlo ottenuto
quel pezzo di carta
"patente d'amante".
Così se ogni tanto,
sempre per caso,
magari
con in testa un bicchiere di troppo,
trovandovi a letto,
ti chiede qualcosa
che ricordi un po' il sesso,
gli puoi sempre dire,
-non lo posso fare,
non ho la patente
per fare l'amante,
raffreddati caro,
io scendo in cucina
a scaldarti l'acqua
per una buona tisana-.
Il mio primo amore
fu la piccola bambola bionda
di mia sorella.
Quando mi accorsi
che si era innamorata dell'orso di peluche,
pazzo di gelosia,
la murai viva
in una stanza presa in affitto,
contratto infinito,
e la sera
andavo a prendere il caffè
al bar lì vicino,
giusto per sentirla urlare.
Dopo un po' smise.
L'esperienza mi fu utile,
compresi che la gelosia faceva troppo male.
Le statue dei giardini
erano più fedeli,
sempre ferme,
ad aspettare,
ma mi accorsi
attraverso il contatto fisico
che erano molto sciupate
fredde,
invecchiate per lo stare all'aperto
e le scarse cure.
E poi tutte quelle piccole crepe,
quei disegni
quelle scritte oscene,
non amavo i tatuaggi.
Passai ad amori fugaci
incontrati soprattutto ai mercati
vasta scelta di ogni genere ed anno.
Ma restava il bisogno d'affetto,
di un rapporto più solido
serio
che non fosse soltanto di sesso.
Fino a che
in una chiesa sconsacrata,
per caso,
non conobbi un confessionale
bello,
antico,
era fine 600,
di noce
vissuto,
legno morbido al tatto.
Esperienze ne aveva avute di certo,
ma erano quelle di altri.
Stanco,
desiderava metter su casa
ed avere una vita tranquilla.
Fu amore a prima vista
Potevo peccare
nascosto dalla tenda
nel posto del prete
ed uscire
e in un attimo
essere in ginocchio
a confessare il peccato
appena commesso.
Confessarmi
ed assolvermi
per tornare a peccare di nuovo.
Tutto senza uscire di chiesa,
di casa.
Ancora viviamo
felici e peccanti.
IO, io
vorrei tanto che gli Uomini si capissero
che guardassero indietro
che cercassero di ricordare sonore risate
che lasciassero un po' da parte la ragione
che ascoltassero il loro Cuore
vorrei tanto
che l'Anima si fermasse ad ascoltare un alito di Vita
vorrei tanto che un'Anima sia serena per come merita
e che non urlasse nel silenzio il dolore
e che non sentisse
la mancanza di un'Essenza che ancora vive in se...
IO, io vorrei
che la Tua Anima non urtasse
col tuo Pensiero
e che nel mio Cuore Tu trovassi
Me sincero.
Dietro l'aspetto mite e malinconico
dell'intellettuale distaccato
era un solido uomo di potere.
Le sue parole erano di antica scuola
raffinate, avvolgenti, calibrate
e forgiate in codici sofisti
da piegare amici ed avversari
nel duttile gioco del potere.
Tra gli amici era il migliore
nel proteggere la casa,
a far quadrato agli avversari
e leggere i deboli segnali
del confuso contesto locale.
Per questo immaginò per sé
e per gli amici
nuove ed ardite alleanze
con gli avversari di ieri
e formulò ardite geometrie politiche
per una più lucrosa
spartizione del potere.
Lo fermò il fuoco dei brigatisti rossi:
cinque agenti della scorta annientati
sotto i suoi occhi,
e lui, rapito, incappucciato
trasportato nella "prigione del popolo"
processato e condannato a morte.
L'uomo lasciato al proprio destino
anche in quella estrema afflizione
chiese agli amici
con lucido pensiero
un segnale seppure debole
e problematico,
per costruire una fragile
intesa con i nemici,
al fine di ottenerne la libertà.
Un lessico piano e familiare
appariva agli amici
come scandalo, cedimento,
segno della costrizione
dell'uomo ridotto prigioniero,
chiudendo alla speranza
ogni ragione umanitaria.
E finì come doveva.
Umanissima si levò l'invettiva
contro gli amici di un tempo,
diffidati dall'essere presenti
ai suoi funerali
e maledetti per sempre
per la propria inerzia impotente
celata dietro un'ipocrita fermezza.