Queste poche parole,
messe insieme,
alla rinfusa,
sono per te,
solo per te,
che sei unica,
che mi porti via,
dalla tristezza,
e dal vuoto,
e spegni la malinconia
del mio cuore,
della mia età;
parole per te,
solo per te,
che dicono tutto
e niente,
che ti dicono grazie,
per quello che mi dai,
quello che fai,
grazie ate.
Crepuscolo notturno,
buio greve che sovrasta ogni cosa,
stanza in penombra,
oscurità incipiente,
incombe come una cappa,
in ogni dove,
silenzio profondo
ed immoto,
occhi pesanti,
carichi di sonno,
che faccio sveglio,
cerco pace,
ristoro,
calma, che non viene;
tutto fermo,
immobile,
nessun rumore da fuori,
tenebra caliginosa,
com'è lontano il giorno,
giorno.
Cadono stille vitree,
planando nel selciato,
mattonelle lucide di piovana,
sedie bagnate,
il vicino mugugna,
noia e monotonia,
giornata incolore
e smorta,
nubi livide e basse,
pioggetta insistente,
freddino,
stufa accesa,
erba fradicia
cresce ancora,
silenzio.
Ormai ti conosco,
ci conosciamo da anni,
da vecchia data,
ho imparato tanto di te,
e so che niente
e nessuno potrà mai cambiarti,
tanti ci hanno provato,
ma io ti prendo
così come sei,
per quello che sei,
che offri,
che dai;
ti accetto per quello che sei,
e anche tu, con me;
e andiamo d'accordo così;
a volte sei nervosa,
a volte irritata,
con un milione di guai,
di pensieri,
altre volte ridi e scherzi
e sei paciosa;
sei fatta così,
incredibilmente tu,
unica e incorreggibile.
È un telefono che non suona
mai,
e tu aspetti i tuoi amici,
che ti hanno dato bidone,
e hanno preso il volo,
e tu senti infelicità,
li aspetti, fino a tardi
e continui a sperare l'impossibile,
e intano il tempo passa,
e si fa sera;
infelicità e non sapere come colmare
il vuoto,
non sapere dove andare,
che fare,
e la giornata è un peso che non passa più,
non sai che dire,
dove andare, e
hai un dolore dentro,
ti tieni il segreto,
mentre vorresti urlare al mondo,
che non sa.
Entri in casa e prendi
una confezione di spaghetti, dalla credenza,
accendi il fornellino
e metti un pentolone;
rito antico e sacro della
pastasciutta,
che non deve scarseggiare mai,
intano prepari un sughetto,
la pignatta prende a bollire e a
sbuffare,
acqua pronta,
bolle tutto,
butti la pasta,
odorino di cucina
che si sparge,
lo stomaco rumoreggia,
la cara pastasciutta,
amica fedele,
succulenta,
friabile,
al dente,
calda;
arrivi e butti tutto dentro
un grillettone,
pasta fumante,
riempi il mio piatto,
brava cuoca,
mangio avidamente,
forchettate,
caldo che scende in pancia,
pastasciutta cara amica,
sei forte,
sapori veri,
genuini
di paese.
La tua casa,
non grande,
piuttosto piccola;
lassù
sopra il bricco,
nella parte vecchia del paese;
la tua casa,
così strana,
così pittoresca,
con le tue cose,
le sedie fuori
nell'ingresso,
il tappeto,
la tua bici;
casa tua,
che ben conosco,
e che tanto ti somiglia;
un posto amico per me,
che visito con piacere,
la casa dove tu sei lì,
e mi accogli,
mi fai entrare in cucina,
tra i tuoi oggetti,
il tuo mondo,
casa e tu,
e lì c'è un po' di te,
e amo questo posto,
come te,
casa,
casa.
Contatto tra noi,
me e te,
mi guardi
e sorridendo,
ti accosti
lentamente a me,
vedo il tuo faccione tondo,
il tuo naso pronunciato,
i tuoi occhi grandi,
ed espressivi;
avvicini le tue labbra alle mie,
e le sfiori appena,
piccolo bacio,
ma che vuol dire un mucchio
di cose,
amicizia,
complicità,
bene,
affetto,
confidenza;
il sentimento che provi,
quello che mi dai,
è grande e importante per me;
e ti voglio bene sempre più.
Ti siedi nella panca di legno
della piazza,
per fumare un poco,
è sera,
buio,
intorno il traffico della gente,
che passeggia
nella sera della cittadina;
ragazzini
e i viaggiatori della stazione;
poi ti reclini su te stessa,
e fai un viso triste,
sei assorta nei tuoi pensieri,
nei tuoi problemi,
e ti perdo un po',
sei triste,
lontana,
smarrita,
mi fai tenerezza,
e vorrei abbracciarti,
dirti che ci sono,
che sono con te,
stai li un po',
come è dura la vita,
crudele,
che ci toglie il sorriso,
per dei moemnti,
un momento di dolore.
Mattinata presto,
occhi pesanti,
gonfi di Morfeo,
pieni di sonno,
sbadiglio,
silenzio lunare,
non si sente un anima,
dormienti,
e naufrago,
in questo
inumana quiete,
perfetto nulla,
carico di attesa
del giorno,
che arriva,
che nasce,
adesso.