Le migliori poesie di Dario Pautasso

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La paura

S'insinua attraverso spiragli
d'insospettabile leggerezza
omicida del genio,
della fantasia
del sorriso
Omicida, la paura.
Ci sono vecchi morti di paura
da una vita
bambini che muoiono di paura
tutti i giorni.
Il premio di questa nostra società
il premio della nostra cristianità
la nostra ultima raccomandazione:
è la paura.

Aggrovigliata alle radici della vita
essa sta allerta,
insensibile al sole della meraviglia.
Aspetta.
Silente.
Perfetta.
Come una lama di coltello
come un serpente
come una cascata;
come la sabbia rovente
aspetta miope l'alta marea
e spegne gli ardori giocosi
spegne le nostre risa
spegne le nostre nudità
ci copre del manto mesto della follia:
è la paura.

Ci sono milioni di padri
milioni di madri
già addestrati ad impugnare
il manico del terrore al tuo primo passo,
quando ti guardano con gli occhi
gravidi di insicurezza
quando ti uccidono il primo sorriso
per un loro cruccio
che non puoi conoscere.
E non conoscerai mai.
Nuvole scure sull'oceano della libertà.
Quando regolano le tue prime avventure
con mano ferma
e la mente rigida di un vigile urbano.

Non sono i padri
Non sono le madri
loro sono lo strumento, incolpevole.

Cercate tra le abitudini
cercate nella morale quotidiana
cercate dove le labbra scoprono sorrisi
di plastica
cercate nella Regola.

La fonte della paura
sta dove non ce n'è traccia.
Dove tutto è sepolto
sotto metri di impietosa gentilezza.

Vogliono figli spaventati
e spaventano chi li genera.

Così camminiamo tutti i giorni
paranoici del niente
dimentichi della fiducia
dimentichi del respiro caldo
dell'affetto
dimentichi della giovinezza.

Nessun uomo ha scordato
la sua sbagliata giovinezza.
Tutti gli altri
i soldati perfetti
li puoi ascoltare piangere
solitari
tra le mura di una stanza
la sera
quando il sole cade:
è la loro musica di redenzione.

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Non adesso

Ti dicono alzati
Ti dicono di sorridere
Ti dicono la vita è bella!
Ti dicono un seme muore per ridare vita...
Hanno gran voce e non fanno nulla, nulla.
Portano via ratti ratti i loro bambini
Che guardano un uomo che soffre:
"non è bene che vedano piangere, capisci"
S'arrabbiano, "smettila di piagnucolare!"
Ti dicono, "ehi anche io sono a pezzi"... sai:
Le tasse da pagare, il mutuo, la cucina nuova
Mentre tu hai la morte nel petto
Ed infinite ghirlande d'universo si sfilacciano
Al suono troppo forte della vita che ti circonda
e ruota sulle strade infinite del mondo.

Ti dicono alzati
Ti dicono di sorridere
Ti dicono la vita è bella
Poi ti lasciano solo, disteso, sfinito, morto
Come una corteccia avviluppata dal tempo
Come un fiore di gelido vento
Come uno squarcio di luce verde in un tempio,
Hanno adempiuto al loro dovere:
hanno gettato le loro frasi circostanziali.
Amico, se non capisci, non ti biasimo
Non è facile. Ma risparmiami tutto questo.
Leggimi un libro che parli leggero
Di spazi comprensibili e finiti
Di visi normali, di sorrisi corretti.
Suonami la tua vecchia chitarra
Sposta quest'aria di malattia con note
Più gentili. Non a me l'Ipocrisia.
Non adesso.

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Sei Donna

Già m'avvolgevi,
ch'ancora sconoscevo i colori
e tutto il mondo,
con allegro vibrar materno,
ed ora che ogni cosa pur scopro e sondo,
sei il mio vital perno,
ancor...

Ma non solo la mamma
che allor fu il fuoco
e la gemma.
Sei l'amante e l'amica,
la sorella di gioco
o d'amor compagna
e di vita: sei la donna.

Antica d'orgoglio
e di cuor, la tua mente
eppur non cede all'inganno
dei sensi più vivi,
e se soffri più forte
più forte riparti,
ché l'aspre salite
annuncian più dolci declivi...

Più presto il tuo viso
s'è spoglio
dell'infantil leggerezza,
più lesta dell'uomo, di corpo
sbocciavi,
e di testa;
eppur ora, col volto sporto
alla novella brezza
marzolina,
ancor nutri negli occhi
di bambina
lo sguardo e la fiamma
d'immortal giovinezza:
sei donna.

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Sera

Liscia come una delle
tue mammelle,
rosea come il corallino
palpito dell'ambra,
oh sera: fresca come il palmo
di una mano sull'erba,
riposa in te
la vizza giornata morente,
mentre il sole
alza la mira
e spara l'ultima
lunghissima
ombra.
Canta un merlo.

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Ogni tanto sorge il sole
E mi trova ancora sgomento
S'insinua nelle palpebre
Mi abbaglia mentre è ancora notte
Dentro.

Sarà un sole pallido
Ma c'è,
Ed è come scivolare nella meraviglia
Come portare in seno dei fiori
Freschi
Di campo
Da donare a chi vuoi bene.

Ogni tanto sorge il sole
Quando è ancora notte
Ed io piango di commozione
Nel vapore di quei fiori
Odorosi
Di campo.

Ecco: la notte celere
Fa ritorno
Ricompare quando il sole è ancora alto
Giunge senza parola
Meschina
Fredda
Ammaliatrice.

Fa ritorno mentre il sole mi fissa
Mi avverte "adesso fermati"
Mi osserva, la notte,
Severa e forte
Ed io mi fermo
Col sole dritto in faccia.
Taccio.

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Sei una poesia che ho già scritto

Se fosse la prima volta
avrei dolci parole
per narrarti sogni a lieto fine,
porterei tra le mani una margherita
fresca di campo
ed avrei occhi di meraviglia
nei tuoi occhi.

Se fosse la prima volta
avrei mani calde
per stringerti
e un fiato dolce di campagna
per congratularmi del tuo sorriso
così giovane,
così vero.

Ma sei una poesia che ho già scritto
quando ero troppo giovane
e troppo arrogante per guardare
oltre il mio sguardo;
sei una poesia che ho già scritto
con mani impastate dei colori
dell'inesperienza.
con grazia dinoccolata d'immaturo,
con voce fredda d'incuranza.

Se fosse la prima volta,
ma sei una poesia che ho già scritto
nel momento sbagliato
quando le parole scorrevano
frettolose ed imprecise
come un canto stonato
nella notte.

sei una poesia che ho già scritto
e ora, guardami,
le mie labbra sono mute
come terre
desolate.

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Come sei?

Sono così semplice
che una nuvola raccoglie tutte le mie attenzioni
e un volo d'ape le disperde già.

Sono così complesso che il suono del tuo labbro
dice parole che non hai mai pronunciate
e il palpito grandioso del tuo ventre,
severo, le fa tacere.

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La canzone del ritorno

Certe sere raggiungiamo la casa
Come da lunghi viaggi
Mai intrapresi.
Ci pare estranea la collocazione degli oggetti.
Alcuni mai li abbiamo conosciuti.
Rincorriamo ritagli di luce sulle pareti
O la solida tangibilità delle cose note.
Invano.

Il gatto che ci cerca
Nel suo brontolio di tenerezza
Ha sfumature che non ricordiamo.
Una nostalgia di parole immaginate
Satura lo spazio
Come una saudade antica
Una miope nostalgia.

Ora la luna riaccende uno sguardo
Mai scambiato con alcuno
Ora le stelle disegnano spazi
Di tempi mai esistiti
Ora la memoria ringiovanisce
Passioni congelate in ere differenti.

Così viviamo due vite
Mano nella mano con noi stessi
I pensieri altrove
Lontani
Scompigliati da uno stesso vento.

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Daccapo

Occhi d'un cielo d'inverno,
iridi smeraldine, ghirlande lucenti:
m'avvolgono.
Accasciarmi e risalire
al loro scintillio
è un po' la mia vita.
Così mi geli
infinito ghiacciaio di pace.
Così m'accendi
sole verde, basso,
sole d'alba.

Labbra vermiglie, labbra di carne viva
attendono silenziose, vibranti
come un taglio di luna rossa.
Aspettano labbra più sciatte
ma più coraggiose nel venirgli appresso.
Le accolgono.
Labbra di lampone, ruvide
vellutate,
scelte da mano d'artista.
Labbra nere di cera intiepidita.
Labbra che odorano di vento
e di ciliegia scura.
Le cerco tra le trame del viso.
Le prendo. Le assumo.
Medicina dell'animo, veleno
del mio cuore
frettoloso.

Alle volte ti cerco tutta intera
e la tua espressione volubile,
mutevole di volta in volta,
mi rende cieco.
Sono qui – mi dici.
Eppur dev'essere un altro amore
che sto avvicinando.
Una forma nuova,
un pensiero del tutto diverso.

È bellezza – mi dice qualcuno
- vive di metamorfosi.
Va bene, di nuovo m'accascio
e risalgo.
Come daccapo.
E tu sei la stessa.

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Sono un uomo

Io sono la luce che ti spoglia,
il fiato freddo del cielo,
sono l'albero che muore
nella foresta.
Sono il canto della pioggia
e lo scuro scorrere del tempo.
Sono un passo traballante
nel buio di una notte immensa
poco prima di un nuovo giorno.
Sono Dio che rimira oltre la collina
sono la freccia scagliata nel vuoto,
il turbinio delle vostre parole,
il gioco matto di un bambino
nel sorriso della madre.

Sono la cera che fa illuminare
il cammino oltre un orizzonte
che non porta a nulla.
Sono la mano calda del padre
nel ricordo di mille placidi errori.
Sono l'abisso oltre le nuvole,
il sasso del sentiero
e l'immota grandezza del cielo.

Sono un uomo.