Poesie inserite da Silvana Stremiz

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Servi dello Stato

Servi dello Stato colati a fondo,
uno ad uno nella nebbia dimenticati nel nulla,
lungo corsie di sangue a sirene spiegate,
occhi di lince e fiuto di volpe,
ma la morte è regina di notte,
profuma di spine,
si diletta trasformista come primattore da palco,
si acquatta silenziosa, si muove sinuosa,
come un serpente assume i colori del suolo,
a redini sciolte cavalca con furia gli strali assassini,
guida le mani nel bagno di sangue
e si accende gli occhi nel porre fine alla vita.
Colati a fondo ma vivi,
solo nel ricordo di pochi,
sacrificio inutile di anonimi eroi
tenuti a morire pur di salvare una vita,
importante più della loro e di amici e parenti,
soli nella marcia per difenderne il nome,
la memoria e il ricordo,
verso lo Stato che ha comprato il suo perdono
per l'inerzia e la complicità negli anni di piombo.

(Nel ventesimo anniversario del rapimento dell'onorevole Aldo Moro da parte delle Brigate Rosse)

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Tien-an-men

E la piazza accoglieva, nella sua rettangolarità,
migliaia di persone manifestanti.
E io ero lì tra quella gente.
Ci distingueva il colore della pelle,
gli occhi a mandorla ma il mio cuore era con loro.
Quelli cantavano e io con loro,
quelli parlavano e io con loro,
quelli dormivano e io con loro...
ma l'urlo di morte scosse la piazza
e del sit-in si fece strage.
Corpi stramazzanti a terra, sibili e boati nella notte...
Le pallottole d'acciaio infuocate
falciavano le gambe di quelli che fuggivano...
e quelli morivano, e io con loro...

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Vulcanismo

Non c'è bocca che parli,
non c'è emozione alcuna che trapeli,
traspaia da volti ormai freddi,
non c'è vita negli occhi
né altro che scomponga lo stato immoto.
Cupola di ghiaccio avvolge le mura
lasciandole morire crepa su crepa.
Cupa implosione di eventi ormai logori,
di rancori saturi e speranze ultime
lancia scintille su corpi vaganti,
trascinantisi come zombie al di là della morte,
con fatica, con le spalle alla vita.
Tutto è rinuncia sotto il peso del mondo,
tutto è rancore sotto il peso degli anni.
Curare non si può le grandi ferite
traboccanti di sangue e polveri infette,
mutare non si può ciò che si fa duro nel tempo
e che trova quiete nel gratuito silenzio,
trova la morte in spropositate reazioni
che alimentano nell'ombra
il vomitare di un vulcano mai spento.

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Olocausto

Come si muore,
quale preghiera rimane, quale forza nel cuore,
quali ancora parole se non lamenti.
Insieme e in fondo soli,
come si muore,
senza più ricordi, senza pelle e più ossa,
ombra della propria ombra di notte e col sole.
Calda la paura rende di fuoco l'aria
e di sangue le lacrime, di ghiaccio il sudore.
Come si muore a pochi passi dalla morte,
come si muore in piedi e ginocchia a terra,
con occhi randagi a cercare la fuga
non dalle anguste mura
ma dai cento altri sguardi,
sbarrati nell'orrore dell'addio alla vita
e spaccati dall'odio dell'odio
come un sasso nel cuore.
Mano nella mano col silenzio nelle parole
e il lamento nel cuore,
dal profondo si leva l'urlo
sotto le docce infami e assassine
che bagnano di morte le schiene e i nudi capi chini.
Come si muore insieme, spalla a spalla,
corpo contro corpo vomitante sudore,
nudi nel freddo e vuoti, ormai vuoti,
già morti nella vita, già nella vita oltre la morte.
Tutto rimane,
le braccia marchiate, le vite segnate,
le lacrime a spasso coi ricordi,
a torturare l'anima di chi ce l'ha fatta,
il ricordo di chi non è tornato e mai più tornerà.
Come la neve,
polveri bruciate e ceneri come la neve,
sputate fuori dalla fiamma carnefice,
che gli occhi segnò di giorno e di notte,
che mai tremò nel dare la morte,
legando il dolore e le fiamme, la vita alla morte.

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Silenzio della lontananza

Un silenzio evanescente, ma triste,
inonda col suo tono sconsolato
l'arsume della nostra lontananza.

Ma tu, così distante da me,
e la sera sempre più lontana,
fra i versi per i quali hai sorriso
cerca il calore del mio petto
(in mezzo a quelle macchie nere
vive il nostro eterno abbraccio)
perché possa un sorriso
dileguare la malinconia.

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A un gabbiano sulla scogliera
Quante spiagge sfiorano assenti
i tuoi passi più fragili della rena
nei mattini ancora ebbri di sensazioni
e delle braci di qualche tardivo falò
nelle lunghe estati chiassose...

chi le conta più?

Giocoso gabbiano colore del sale
tu rammenti tutte queste feste pazze
le lunghe danze le onde placide
che van domando le melodie
i tuoi occhi a sognare da lontano...

un giorno speciale.

Quante volte sei scappato lassù al faro
che da tanti anni ti dà rifugio
spalancando lo sguardo a quei racconti
intrisi d'acque chiare e terre magiche
che i tuoi amici hanno sorvolato...

ed intanto sogni.

Sogni di trovare l'isola meravigliosa
che ti attende oltre il litorale natio
la intravedi nello splendore dell'alba
mentre assapori sulla battigia
la mistura di scrosci e di silenzi...

il blu dei mari ascoltati.

I pensieri sorpassano il tempo
e tu allora voli verso la scogliera
lungo quel filo di vaga angoscia
che già lega giorno e assenza d'ombre
e là nel grigio il pianto si sperde nel vento...

le tue lacrime dolci nel mare.

Ma quando la spaventosa burrasca
ha sciolto le mura dell'ultimo castello
aspetta la calma e corri sulla spiaggia
cerca fra le alghe sparpagliate dalle correnti
sulla riva il tuo tesoro o nel cielo...

un raggio verde una stella.

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Felicità

La felicità è il battito d'ali
del coleottero che non calpesti.
Il minusculo lembo di pelle
che si stacca dal dito ferito.
Una caraffa di bianco frizzante
bevuta d'un fiato senza respiro.
Le lacrime sincere d'una ragazza pallida
il mattino alle cinque
alla stazione dei treni.
Quel momento unico
d'estasi onirica
quando tutto si blocca
e intravvedi uno strappo nel tempo
che ti regala un secondo di vita.
La felicità è quello che non hai,
sono i rimpianti
e i ricordi a cui ti leghi
nella sera o di notte.

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Minime storie di vetro

Minime storie di vetro
sono le vite umane.
Infranti occhi che soccombono
alla stanchezza degli anni.
Brumose incertezze del tempo che passa
sintesi estrema del piacere di vivere.
Malinconia latente è il mio pensiero
indifferente al mondo ma in esso incluso.
Frattaglie e sangue sul sentiero innanzi.

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Il sogno che mi resta

Oh, i miei sogni!
Erano come fiori finti che nascondevo
sotto l'erba del mio giardino
già fradicia di pioggia e li dimenticavo.
Erano così pochi i fiori veri
e non li distinguevo,
li confondevo sempre con i sogni.

Ora che il tempo avanza inesorabile
come la macchina che trebbia il grano
e sferraglia senza pietà,
no, io non potrò sognare!

Raccoglierò i miei sogni
come fiori di carta sgualciti e impolverati
e li chiuderò nel cassetto più nascosto.
Butterò la chiave per non aprirlo.

E tu sai che ne terrò soltanto uno,
dei miei sogni: questo amore.
Io non vorrò sapere, non m'importa
di capire se il sogno che mi resta
è un fiore o un coriandolo di carta.
Sarà soltanto quello che puoi darmi.

Io curerò il mio amore
come un vaso di viole,
lo innaffierò con l'acqua del mio pozzo;
solamente il tuo sole lo farà fiorire.

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Nella nebbia

Immerso nella nebbia apro le braccia
e procedo a tentoni, brancolando.
Dove sei, amore? Io non trovo
la strada che conduce alla tua casa
e non odo la tua voce che mi chiama.
Perché non hai appeso una lanterna alla tua porta?

Vago da solo in questa notte fredda, incespicando
nei binari del tram, e mi accompagna
il latrato di un cane.
Ormai è tardi ed io non so sperare
che tu mi stia aspettando ancora,
come facevi una volta.

Disorientato vado percorrendo
strade dissestate che non conosco,
per venire da te; ma forse giro
sempre attorno allo stesso isolato di case.
Non so se mi avvicino o mi allontano.

E soltanto questo freddo pungente,
che penetra nelle ossa e mi raggela
le mani e i piedi, mi ricorda
che sono vivo.

Forse sarà così la morte
che ha da venire,
come un mantello di nebbia che ci avvolge;
e spariranno i contorni delle cose
e non udremo più le voci amate.

Ma non avrò l'angoscia di cercarti.