Poesie inserite da GIUSEPPE BARTOLOMEO

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Era una voce quella canzone nel cuore.
Tutto nel silenzio continuava a vivere:
la foglia accarezzava la terra
rigata dal vento.
Il vento riempiva una mano
sotto il cielo.

Era una sera d'agosto
sui monti lucani:
la pace scendeva
sul mio fianco:
i grilli allungavano le note
per incontrare la notte.
Gli armenti erano vivi
nel caldo odore dei rifugi.

Era quella voce di sempre,
quella carezza nata dal dolore,
quel sorriso senza volto
a bisbigliare il tuo nome.

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Sento le cose

Il giorno morde
come un fagotto
poggiato sullo scanno.

Oggi non stilla la luce
insieme alla goccia.

La pietra non piange
come il bimbo
baciato da donne.

Il silenzio
parla da tempo:
lo ascolto.

Non vi sono più sogni.
Le notti hanno sapore
di stelle cadenti.

La luna sa di terra
come le mani di mia madre
quando curva tracciava il solco
avido di semi.

Andiamo con le palme
rivolte al cielo.
Le strade maturano il grido
di occhi umani.

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Nei tuoi occhi
giace sepolta un'eco.

Vicino a te
il giorno fugge
avvolto in uno scialle.

La vita insegue
i morti vivi
di pessima favola.

Il cielo
si scioglie in pioggia
nei tuoi occhi.

Un volto di donna
s'aggrappa a rami d'albero.
Lì dietro piangeranno
le mie mani bagnate
di rugiada.

Frugheranno sotto le foglie,
smuoveranno sogni insepolti
per specchiarmi
nei tuoi occhi.

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Nella gioia del giorno
andiamo insieme
ai nuovi miti
quando danzano superbi
sulle ali del falco.

Noi siamo i bersaglieri
del nuovo giorno
su piste di voci
nell'alba.

Dietro colonne di silenzio
spio il giorno che muore
in occhi di noia
e me lo porto dentro.

Forse non cerco più
il terrore della sera,
ma anfore che versano
silenzio nelle mani,
balsamo che profuma
il silenzio che piange.

Così andrò in cerca
del mio giorno
su erbe e fiori
della mia alta
montagna.

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Cornice senza quadro
la vita dei giorni.
L'alba recitava
il sillabario
uscendo dal pozzo.
Il gallo aveva nel becco
l'aurora.
Le ruote dei carri
tritavano le stelle
su strada di pietre
di fiume.

L'ombra spariva
ai latrati dei cani.
Il giorno cresceva
su ringhiera del tempo.

Solo l'uomo
sostava sul marciapiede
guardando le stelle.

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Il giorno dei mietitori

Il mattino presentava il suo fianco
insieme al grano che si falciava
all'alba.
Le dita chiuse nelle canne
non udivano il canto dei mietitori.

Le ore passavano sul campo di grano,
gli uomini rilucevano insieme alle spighe.
Nel giorno non aveva sogni il sole,
l'azzurro lavava le spighe
sporche di notte.

Gli alberi posati nell'ombra
radunavano il cielo sui rami,
non s'udiva più il canto.
La terra era sterile
per il molto sudore.

Una vecchia abbrustoliva
la vergine spiga,
contava i chicchi verdi
caduti nella mano.

Poi l'ombra s'allungava
nel giorno troppo maturo.
Vicino alle spighe
già pronte
ritornava la vita.

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Uomo visto nello specchio
trafitto da raggi di luce.
Questa la vita che si vive
lasciando orme sui muri.

Abbiamo rigettato le favole
sentendo il bisogno di cantarle
nelle serate dell'ultima estate,
quando bruciano le ferite
seduti senza parlare.

Torniamo a casa la sera
a cantare la vita,
temendo il sibilo del serpe
mentre le donne aspettano.

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Pendeva dalle stelle
il grido della sera.

Giocava a rimpiattino
con morbidezza
quando l'ho vista aggrappata
a tralicci d'ombra.

Tonfi di foglie,
frulli di uccelli.
Scende fredda la sera
sui rossi tetti.

Della giornata
ci resta un pugno di luce.
L'alito d'ombra guarisce
il calpestio del tempo.

Orme di vita
si calpestano
nel grido della sera.

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Siamo nati fra le pietre
di questa terra
con l'ululo dei monti
in valanga.

La pietra bianca
in ricordi di fiume
racchiude il vagito
dei giorni.

S'ode fra questi alberi
il nascere dell'acqua
su passi di secoli
pietrosi.

Non resta che il nostro
insieme alle foglie.

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Bambino dagli occhi vecchi
non ti compresi
quando i padri cantavano
i figli morti
su camion di nuvole
in cieli di fiamme.

Non ti compresi
quando la stanza si iridava di malinconia,
le vene sgottate dall'ombra
esumavano frammenti di luna.

La strada era senza gente.

Non ti compresi
quando al tramonto d'autunno
cifravo i tuoi occhi
senza fondo.
Gli alberi dell'orto
recitavano compieta
in quella sera morta.

Ora ti cerco
nell'ombra del muro,
bambino dagli occhi vecchi
per sempre muto.