Poesie inserite da GIUSEPPE BARTOLOMEO

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La nostra casa

Di fronte ad alti e verdi cipressi
c'è la casa da me sognata:
un giardino pieno di fiori
un nido umano da amare.

Quanto verde nei miei occhi,
quanti colori nelle sue mani,
quanti sogni della bambina
corrono allegri nelle scale.

Ascolto il respiro del cane
vedo il nido della cicogna
la farfalla mi vola intorno
cercando un fiore da amare.

Di fronte ad alti e verdi cipressi
passo ore a contemplare
un'ombra di un Dio pagano
che non ama né sa parlare.

Quante frecce nella sera
quante favole da raccontare.
Quanti fuochi d'artificio
in queste mura da pagare.

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Pomeriggio d'inverno

Sono le immagini del tempo
a stordirmi in questo pomeriggio
pieno di pioggia e di vento.
Ho perso anche l'orizzonte
di quel rosso di toro ferito
sull'arena a odore di morte.
Sono solo con il cane ammutolito
leccando l'aria rotta da echi
di montagne e fiumi senza fine.
Il fumo della sigaretta accesa
avvolge donne africane dipinte
in questo mio quadro d'inverno.
È questo pomeriggio avanzato,
pieno di pioggia lenta e muta
a regalarmi sogni futuri.
Quante immagini diventano statue
in questo inverno solitario,
dove i sogni volano con le foglie
e la pioggia ci matura al domani.

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Noto qualcosa strana camminare
nel silenzio della notte oscura.
Il cuore si rifugia nella grotta
ascoltando un silenzio maturo.
È un bisbiglio nel cielo
un fantasma nella luna
un raggio di tristezza
trasformato in paura?
La sveglia ritma la notte
un cane risponde a una stella
il tarlo della memoria avanza
rodendo il legno della mente.
Il sogno si tinge di rosso
una donna cavalca nuda
un cavallo con la coda nera
su una spiaggia piena di sirene.
Sarà la voce del pensiero,
sarà la spada della guerra,
o il vuoto che portiamo dietro?
È un fiore bianco
una ferita nella sera
una luce spenta
in tenebre senza veli.
Noto qualcosa conosciuta nella luce:
la notte è giorno senza più paura.
Il cavallo ritorna nell'azzurro:
quest'uomo ritorna fanciullo.

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Un'ombra di cristallo nella nebbia
una ferita incastrata nella memoria
una fiamma di fuoco nel cuore
un grido di bimbi nella notte.

È l'ultimo tramonto di un uomo
camminando solo sul ponte.

Un'ombra scende gridando con i morti
i cristalli frantumano il grido della morte
il cuore non ha un angolo solitario
per curare la ferita aperta nell'anima.

Si cammina come il toro nell'arena:
furore negli occhi e morte nelle vene.
Il labirinto costruito senza valori
distrugge il filo d'Arianna dell'amore.

Abbandoniamo le ombre senza cuore
ritorniamo ad essere uomini di perdono.

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L'apparenza

L'apparenza nasce con una maschera
portata con destrezza nobiliare:
ci s'inebria, si adatta e si trasforma,
in un mondo ridotto un gran teatro.
Si cammina truccati da marionette
su strade di città piene di gente,
dove l'occhio non conosce le stelle
per brillare con una luce celeste.
C'è chi vive da vecchio straccione
per coprire un passato maledetto,
c'è chi vive da aristocratico signore
per non essere riconosciuto ladrone.
L'apparenza guardandosi allo specchio
si vive con tristezza tutto il giorno.
Non conosce il sorriso d'un bambino
o lo sguardo tenero di un vecchio.
L'apparenza si vive senza storia
perché la vita è stata un falso,
con orpelli appesi nel cuore
e maschera piena d'inganni.

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Ricordi d'infanzia

Quand'ero bambino
scendevo con la luna
i sentieri del bosco.
I grilli cantavano
l'avvento della notte.

Alzavo le trappole
cadute a mezzogiorno
quando il sole stordisce
gli uccelli e i ricordi.

Scendevo con le stelle
nei vicoli stretti e bui.
Una voce senza volto
mi chiamava lontano
mentre lucciole allegre
danzavano in campana.

Erano altri tempi
quand'ero bambino.
Il paese era povero
ma ricco per morire.

Erano altre allegrie
vissute in Lucania:
conservando le sorbole
maturavamo il domani.

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Quand'ero bambino tagliavo ginestre
sui monti verdi del mio paese lucano.
I fiori raccolti in piccoli gesti
li gettavo lungo le strade strette
passando il corpo di Cristo benedetto.
I fili verdi appesi in cantina oscura
guardavano le sorbole ancora immature.

Sui burroni della memoria infantile
rivedo strani volti con rughe antiche.
Buoi che tiravano un traino di legno,
bambini aggrappati fino alla cappella.
Asini che ragliavano nelle loro stalle
muli che aiutavano ad essere stanchi.

Era un paese con molti calli nelle mani,
donne austere chiuse nei propri guai.
Era una famiglia senza umani confini
dove tutti erano zii, compari e vicini.
C'era un giardino con aquila e cannone
ricordando la guerra e i morti d'allora.

Quand'ero bambino lavoravo per gli altri
per mangiare pane e portare le scarpe.
Raccoglievo legna e lavavo le scale
ma ero libero per correre e cantare.
Oggi da grande, calvo e con barba,
ricordo il bosco e l'odore a vino cotto.

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Pietre di fiumara mia
ammutolite d'inverno
piene di secoli vivi
rifugio di rondinelle.
Ascoltate il vento verde
scendere giù nella valle.
I boschi cadono addosso
quando frana la montagna.
Pietre di fiumara mia
mi avete visto nudo
tuffarmi in pozzanghere
senza farmi paura.
Quanti calli per spaccarvi
quanti sudori caduti!
Quante leggi senza cuore
quanto sangue con amore.
Gli uomini del paese
vi hanno aperte ferite
per portare il pane
su mense non imbadite.
Pietre di fiumara mia
ruvide come il sogno
mi avete fatto ricco
meditando all'ombra.
Adesso un po' lontano
sotto un arco antico
vi rivedo trasformate
in un'immagine amica.

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C'era una volta un boscaiolo
col cappello e l'asinello
camminava sotto il bosco
pieno di funghi e uccelli.
Toccava un tronco e l'ascoltava
per sentire gli anni che portava.
Gli dispiaceva usare l'accetta
per uccidere un tronco vecchio.
Camminando camminando l'asinello
udì un reglio. La sua compagna
era lontano, ma il suo odore
era più forte della campagna.
Il boscaiolo in silenzio ascoltava
la musica dei ragli nel bosco.
Era l'eco della vita animale
o il canto di due innamorati?
Gli alberi pieni di un certo timore
guardavano l'uomo e l'accetta,
mentre un uccello solitario
capiva l'asino e il suo dolore.
C'era una volta un boscaiolo,
oggi c'è la serra e il trattore.
C'era una volta il dolce asinello
oggi non c'è neppure quello!.

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I nonni

Tronchi bruciati a mezzanotte
sguardi maturati nel silenzio
mani incallite dal duro lavoro
due ombre abbracciate nel tempo.

Sono i nonni di tutti i bambini
sono gli occhi accesi del mondo
sono l'anima del passato
con i pesi diventati ricordi.

Due anime dipinte di profilo
con volti e rughe profonde
gli occhi sono pozzi di deserto
all'ombra del sole d'agosto.

Tronchi bruciati lentamente
nel focolare antico di casa
dove noi siamo nati giocando
e loro continuano innamorati.