Disegno il tuo silenzio in attimi evanescenti: un modo per averti, un solo istante per sfiorarti. Non c'è altro di noi. Distillo le gocce di rugiada dei tuoi sorrisi, errando in dissolvenze di sogni per svanire in un bacio. Ma al risveglio resta qualcosa di reale: la parte buia di me, l'eccesso, la tristezza e la noia, il dolore e la gioia, l'anima che vive, il mio dionisiaco. Semplicemente tu!
Corro sotto un acido sapore di color metallo. Sanguino sotto le lenzuola e continuo ad immaginare le mie gambe distese sulle spine di una rosa. Rimango nella solitudine di un cane che non trova più padrone. E metto giù il guinzaglio. Non posso più tornare. Non posso immaginare quanto tempo perso a piangere della mia vita. Distesa sulle mie speranze... Alzati, dimentica la tua risata, infantile preda. Sanguino dentro. Lacrimo nella mente. Corre la ragione di una candida speranza. Immagino di non tornare, di non capire quello che succede, nel magico calore di una mano amica.
Per aver sempre la forza di Realizzare i miei sogni, raggiungere i miei traguardi, tornare ad amare gli altri e me stessa, piegarmi senza spezzarmi, cadere e poi rialzarmi, sorridere davanti a Odio ed Invidia, volare sopra le vuote voci fatte di vuote parole di una vuota città, che non mi ha dato nulla se non il male. È peggio per Voi, io sono ancora qua. Tornerò sempre Ogni volta che Mi allontanerete.
Cos'è una parola? Non ricordo più il sapore delle parole dolci. Sono sale che brucia sulle ferite dell'anima. Ma prima ancora sono lame. Coltelli affilati. La penetrano, la tagliano, la feriscono, la riducono a brandelli. Poi, cicatrici indelebili. Bruciano ancora. Bruceranno sempre. Giorni di più. Giorni di meno. Comunque lame di fuoco.
Cielo uniforme verde immobile. Un cigolio di carrucola, un arco in ombra. È un pomeriggio di un giorno di Agosto in una paese senza nome del deserto di Aragona. Un volo di falco un viso di donna fumo di sigaro pace profonda. Non ha colore il pomeriggio. Solo il sole nell'ombra secca e castiga l'umano cammino.
Ho messo il cuore in una barca all'ombra di un gran mango. Aspetto la voce della sera accompagnarmi senza rimpianto.
Lentamente va sulle onde del tempo il ricordo di una terra di creta con facce tagliate in legno di quercia e una chiave di ferro al muro appesa.
La barca abbandona la riva africana naviga in silenzio ai raggi di luna. Non so se la nostalgia è lucana o di terra equatoriale ancorata lontano.
Mi sveglio all'ombra di una capanna, non so se in questo corpo in cui vivo il fiume, la barca, la notte e luna sono simboli eterni o sogni senza paura.
Ho messo il cuore in una barca sperando di non essere Nessuno. Mi abbandono nel rosso del tramonto dolcemente in cerca di Qualcuno.