Poesie personali

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Mea culpa?

Di certo sarà vero
se ce lo dite voi
che siete del mestiere,
ed istruiti,
che noi siamo un po' di tutto il peggio,
anarchici un po' folli,
qualunquisti,
populisti,
demagoghi,
o poveracci
che non han capito,
e tant'altro ancora.
Gente da poco,
capaci solamente di sparlare
e buttar giù,
adatti solo a fare il solito casino.
Distruggere
solo distruggere,
dite,
è ciò che sappiam fare,
e forse è pure vero,
ma di una cosa
non tenete conto,
che noi se distruggiamo
lo facciamo gratis,
senza farci pagare,
mentre voi
lo avete sempre fatto
facendovi pagare
e molto lautamente.

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La mia personale American's Cup

Barche gettate a mare sotto l'onda dei venti
Vele come bandiere spezzate
Si abbandonano alla deriva
Salutando con danze sfrenate gli spettatori a riva
Nulla ci vieta di sognare l'orizzonte
Nulla ci vieta di solcare le acque
Affondando dolcemente le nostre vite
O sollevando il destino sopra quella distesa color (di) cielo.

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Vale la pena di essere vissuti

Sole ad altezza d'uomo
Cerca di nascondere la notte al giorno
Lungo le ombre che distende sulla strada
Quieto sale il vento
Tramonta la luce con strisce di nuvole che rigano il cielo
Quasi fossero rughe di un volto oscurato dalla stanchezza
La morta stagione avanza
Col suo cadere di foglie
Tra stormi gracchianti di corvi
Che incantano perfino la tristezza del pianto.

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Le palpebre hanno sonno

Dormi la notte
ma non farla passare senza una parola, un gesto
accogline l'attimo.
Nel buio si nasconde l'essenza deformata delle ombre
Toccano la nostra pietà
Accendono la memoria
che le vuole fantasmi di tombe
ombre di un passato agguerrito.
Luce
alleggerisce il cuore dal fardello notturno
Spiraglio
che trafigge le oscure presenze
ed esprime il canto del giorno
Aprendoci gli occhi alla vita.

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Senza Prospettiva

Campo di morte
Foglie stecchite
Rami aspri
secchi come striduli scheletri
Ed io nel mezzo di questo nulla
come sabbia
entro
nelle fessure dell'anima
Impallidisco alla vista
di questo sterminio
Senza cuore sento il mio corpo
Mi aggrappo al ricordo
un rimorso
morde le mie carni
strappa brandelli di pelle
allontanando da me la speranza
di guarire dalla paura
di essere solo un uomo.

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Lacrime

Lacrime.
Onde che sommergono.
Tolgono respiro al cuore.
Radici che sprofondano nell'anima strappandone i ricordi.
Lacrime prosciugate
Represse all'ombra di un deserto chiamato orgoglio
Lacrime come memorie mai sopite.
Eterne ferite
che squarciano il disegno di un futuro solo immaginato
E lacrime, infinite lacrime di lacrime e sì ancora lacrime
per la vita che si alza sempre nonostante la morte.

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Il polline mi ispira irritandomi

Neve primaverile
nata dal vento
Si muove furente
sulla strada
tra la fretta della gente
tra le fronde di alberi
carichi di nuova vita.
Neve di primavera
che si sospende nel cielo
circondando il tempo
di una melodia vellutata
sorda all'orecchio
ma visibile all'occhio
danza con essa
nell'attesa di giungere a terra
con un ultimo sbuffo di vento.

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La società non ci fa indifferenti, ci rende fin troppo sensibili al giudizio

È sofferenza.
Inadeguato
Al sole
Alla luce
Investigato
Soffocato
Dal giudizio
In gabbia
Arranca
Annaspa
Ingoia l'aria
Madida di calore
Brucia sul volto
Quel sudore
Tremenda vergogna
Viscida
Umiliazione
Non esiste scampo
Succube di quella prigionia
Tenta un grido invano
Più si nasconde
Più sente sul corpo lo sguardo
Una mano lo schiaccia
Le ali sono strappate
Pesante è il fardello
che lo annega a terra.

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San Marco non si ricorda
Talmente piena di sé e grondate di gente
Copre d'intero la mente.
Costretti quindi a gettare nel vuoto
quella piazza d'enorme bellezza
Ci si affretta a dimenticare
con sguardo triste e sconsolato
i pavimenti dipinti di guano
Le voci schizzate di barbari visitatori
Colombi impazziti che sfiorano teste di innocui passanti
spersi in sadici ponti o stipati in calli infinite
Mentre una nuvola leggera di rifiuti
ricorda l'ingiuria dell'uomo a quella Città che dice d'amare.
Nulla manca nel gran mercato del caos
questa è piazza San Marco in Venezia.

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Una voce irriconoscibile

eppure è lei

i miei occhi guardano i suoi
vuoti
rapiti da quel momento estatico di passione

non vedo altro
solo quegli sguardi che accompagnano la musica e con essa i miei pensieri
i miei sogni con lei

lei dunque

che mi scava dentro
lentamente
invisibile
silente

si nasconde in me

ma quegli occhi...
si quegli occhi
e quella voce di magia
la fanno riaffiorare continuamente

sospesa in me...

che fare... scappare, non dire, non sentire né vedere...
ma quegli occhi
quella voce
tornano, ritornano
mi seguono fin dentro l'anima
aprano squarci di desiderio, dubbi, ritrosie e ripensamenti

rimango in disparte, di pietra
ma è tardi, troppo tardi
come lava scorre dentro di me
bruciandomi
senza sapere, senza capire forse senza volere
lei si scansa
schernisce la sua opera
io non posso reagire
annullo le mie difese
l'orgoglio si fotte
reagisco, mi compatisco
distruggo la sua immagine
ma ricado, affondo, sprofondo...
in quella voce
in quegli occhi
che mi vedono
mi sentono
muti, incoscienti, irreali
come sempre è l'amore
che provo per donne solamente immaginate.