Anche la donna più cazzuta
alla fine è deceduta.
Sono tutti sollevati
nel saperla fra i trapassati.
Aveva un nome da fiore,
ma un sasso
al posto del cuore.
Nessuna pietà,
nessuno prova dolore.
Tu
in cucina,
i capelli scomposti,
un grembiule allegro
come il tuo viso di festa,
profumo di spezie straniere
pentole al fuoco.
Un pranzo speciale,
il pranzo di natale.
Per me un natale,
per te ancora
un giorno da festeggiare.
Il tavolo pronto,
ogni cosa al suo posto,
il senso di casa.
Il futuro ancora fuori dalla porta,
al freddo,
non avrebbe mai bussato.
Di quanti uomini è fatto un uomo,
e quale di questi uomini
prevale su tutti gli altri?
L'uomo che ha dentro
o quello che si porta addosso.
L'uomo che dice all'altro di non bere
o quello che beve a spregio.
L'uomo che corre
o quello che frena.
Quello già uomo
o quello che sarà uomo domani
o non lo sarà mai.
Paola cammina nuda,
guarda i satelliti cadere in mare,
segna con i piedi nudi la sabbia,
lascia le sue tracce al futuro che segue.
Paola canta alla luna
con parole incomprensibili,
dialetto pagano,
per un - grazie - universale.
Paola non sa che ci sono
che seguo le sue mosse,
trascrivo i suoi fatti.
Paola non sa neppure che esisto.
Sono andato dove sapevo di trovarti
e ho chiesto al vento: "chissà dov'è? Non mi cerca più"
il vento mi ha risposto:
"non verrà più,
perché le aurore che avevate creato insieme
dove tutte e due vi rifugiavate,
sono svanite
e pur di non trovare il buio
ha voluto salvare almeno il ricordo.
Vienimi a cercare nelle foreste che hai sempre sognato,
tra i rami fioriti che hai sempre desiderato odorare,
sulle pietre di fiumi incontaminati
io sarò lì
perché l'amore puro
sceglie sempre posti unici e senza confini.
Chi decide la guerra
invita alle armi,
urla alle folle
promette una sicura vittoria.
Chi la guerra la fa
spera solo che tutto finisca presto,
che passi la paura,
spera di tornare a casa intero.
Chi vive con la guerra
sfrutta tutti a più non posso
chi va in guerra
spesso si piscia addosso.
I segni di penna sul muro,
prove del crescere di tuo figlio,
sono nascosti
sotto la vernice bianca di tanti nuovi arrivi.
I ricordi di dieci case
tutti in una nuova casa,
la più vecchia.
Unica buona cosa,
ed una vecchia vita,
stanca della tua compagnia
che ha deciso di mollarti
prima che sia tu a farlo.
Ti lascia solo il tempo
di riprendere i ricordi
ma alla rinfusa,
dopo ci sarà tutto il tempo,
per mettere in ordine.
D'improvviso
non ho più cose da fare
il tempo che prima stringeva
ora è infinito
ne hai preso un capo
e l hai portato con te.
Tutte le mie ore scandite
dal tuo respiro
ora si trascinano lente
e stanche.
D'improvviso
l'assenza e l'urgenza
d'imparare a fare a meno di te.
le tue scritte "ti amo"
con le tante o fino alla fine del muro
seguite da i suoi
"davvero?" con i punti interrogativi
fino alla fine del muro
sono state quasi cancellate
da mille spruzzi di mare,
dall'acqua delle piante annaffiate,
dalla pioggia
o dalle pallonate al muro fattosi porta
date da ragazzi diventati mai grandi,
cresciuti soltanto in stupidità,
senza alun rispetto per l'amore a parole,
quello fatto di vernice sui muri.
Il cortile è lo stesso,
biciclette appoggiate,
una miseria diversa
una miseria straniera
che non ha cancellato la nostra,
due miserie convivono.
Come del resto i padroni,
i ladroni.
I capelli hanno cambiato colore,
la testa ha cambiato mille volte bandiera,
il cuore no.
I tatuaggi sul corpo sono anch'essi segni sbiaditi,
nessuno li ha mai annaffiati o colpiti,
piccoli fili caduti.
Le ferite che hai dentro
quelle si sono solchi profondi,
se ci infili il dito lo tiri su rosso e bagnato.
Ed ogni tanto ti riappare alla vista
non sai neanche dove,
ne come,
l'unica traccia rimasta delle scritte sui muri,
quel punto interrogativo,
unica certezza.