Le poesie criptiche sono poesie enigmatiche in cui non si riesce a capire con certezza il soggetto.
Cammino sospeso
sopra un limite
senza perdere il coraggio,
con la mano tocco il buio
per accendere il domani,
e prendo fiato
dentro all'anima
per sfiorare l'impossibile.
Rosa
di cristallo
sperduta nel nulla
calice vuoto
assordante simbolico
stellare avvolgente
fatato.
Poco dopo halloween,
un tipo brutto con i passi rumorosi e pesanti,
pieno di una grigia noia e passività,
girovagando per le strade tra i viventi
calmo, sottovoce, mormorò:
"io sono un cadavere, sono un morto!"
Ma nessuna mente non si disturbava per capire
e nessun testo non lasciava indietro la sua voce.
Come se non ci fosse, ma lasciava
delle pedate nere, di note e di morte.
Camminando sulle stesse strade strette
chi l'ho incontra, come me, lo sente.
Ma tutti lo ignorano, andando avanti,
camminando per i fatti loro, indifferenti arroganti.
In questo periodo dell'autunno
è facile incontrare come lui, qualcuno...
appaiano alcuni sguardi fissi
che riescono a fermarti,
ma sempre si va avanti.
Soltanto apparentemente come prima
perché i tuoi occhi
hanno assorbito almeno un raggio
dall'essenza dell'esistenza
nascosta e misteriosa
che giace nell'orbita come una tomba
aperta di un Dio invisibile
che li permette di girovagare
sulla terra fra i viventi,
sui resti di zucche dove,
se aguzzi bene la vista,
vedi lontano la fiammella
e senti il profumo della cera
gialla, fluorescente oppure nera.
Ma quella luce non è per guidarli
nel loro mondo. È solo per scherzare.
Non voglio scrivere dei versi cantabili,
non intendo ragionare come i contabili,
voglio scrivere parole sfumate, un po' profumate
di fiori morte e foglie secche, di sudore,
voglio scrivere delle poesie d'orrore!
Parole cifrate, colori impolverate,
rime storte, disabili, smembrate.
Vorrei essere un'artista pienamente matta,
l'unica vampira che si nutre con la carta...
La pallore che mi prende
con le mani lunghe e fredde
dalle tempie verso il cuore, poi la vita
fino alle punta delle dita,
che rimanga la mia unica impronta di granita
di una poesia letta e mai scritta.
Non aspetto fama, piuttosto la follia
di una pena che scrive poesia
per i morti che amano leggere ancora
per un minuto o forse per un'ora...
Voglio l'anonimato per riuscir regnare,
un'ombra moribonda, crudele dittatrice,
un nome senza volto, caotica attrice
di un altro nuovo mondo che oggi sta creando
silenzi vuoti e sentenze per ogni gran peccato.
Voglio corrompere mentre insegno,
volare con angeli bianchi verso l'inferno,
crear delle pianete nel vuoto più profondo
di ogni iride che sfiora o scava fino al fondo
le sadiche cadenze, carenze e demenze...
E quando vado via, riempirò di carta tappeti e credenze
di fogli bianche solo, e senza referenze
e lascerò la finestra aperta per far entrare il vento
e portare lento
tutta la poesia di orrore
e senza di talento,
scritta bianco sul bianco.
A marzo
le fioriture coprono i rami
e finiscono insieme alle le vacanze.
L'autostrada dal nord al sud
si affoga nei silenzi e solitudine.
I fiori che esplodono
spiegando le ali
non hanno paura.
Aspettano farfalle e rondini,
e papaveri per dipingere
di rosso vivo ogni macchia di sangue,
api per mischiare i pollini
con la serotonina,
profumo di buon umore,
aprire la gabbia del dolore
che ci spezza il cuore.
Sorridi al sole!
Verso chi non c'è più
il rispetto supremo
è continuare a lottare.
Camminavo senza meta,
distaccata e serena come una idiota
sulla Via Duomo quasi vuota,
senza energie e pensieri, senza fretta
come una sonnambula scoperta
dalla campana che suonava mezzogiorno
e l'ombra tozza del gigante campanile
mi fece domandarmi se era un sogno.
Sentivo dei passi, vedevo dei volti
sempre di più, e non erano dei morti.
Ripresi i sensi, tutto era vero
anche se il suono pareva avvolto
nel strano mistero di un'antico monastero
sognato una volta, vicino al cimitero.
La strada sembrava un sentiero
che univa il passato pesante e nero
con il futuro incerto, ancora straniero
leggero e trasparente come una gocce d'etero.
Strofino gli occhi, mi tocco i capelli,
mi svegliano in tutto il profumo dei fornelli
e due fratelli che fanno duello
con due ombrelli. Nell'alto-uccelli.
L'amore opera secondo esatte proporzioni
racchiudendo due corpi in uno
di ciascuno esso distilla
l'essenza vera e più completa
scolpendone i nomi col fuoco
sulla pietra.
L'inverno comincia quando comanda la neve.
L'inferno comincia dove comanda il fuoco,
quando le fiamme bevono le raggi del sole.
Oggi ho voglia di neve, di tanta neve
fino al paradiso, dove l'ultimo raggio di luna,
congelato, sta per diventare
una spada si argento o di sale.
Guardo a destra, mi gira la testa.
Guardo a sinistra, mi perdo la vista.
Guardo indietro, manca il biglietto di treno del passato.
Inutile guardare avanti, e troppo fumo di solfato...
alzo lo sguardo verso l'alto
da dove si abbassa il sipario di nebbia grossa
che pressa e schiaccia le ossa.
Qui nevica scrivendo nevicate prefabbricate...
separa in sillabe la parola "l'amore",
alcune, come "vita", "speranza" e "futuro" sono state cancellate.
Andiamo, dai, saliamo sulla cima di una montagna!
Se hai altro da fare, possiamo lasciare le mani fredde e bianche, come ilo gesso
a riempire le lavagne con lettere e cifre,
segni e disegni senza senso e colore,
pieni di errori, senza valori e calore.
Forse così, lasciati alla sorte, faranno uscire al mondo una canzone
nel rumore del vento della dimenticanza
sai, tipo una vacanza...
ho voglia di neve, tanta neve, quella verace.
Quella di prima, quella vorace
ti ha spaccato il torace e si vede un pizzico di cuore...
adesso ho voglia di neve, quella vergine, divina, per altre mille ore.
E deve nevicare e nevicare ancora
fino che ci uscirà tutta l'anima!
Deve nevicare fino che si dimentica di odiare,
di nevicarci nel nome di tutte le vendete.
Voglio neve fino alla bocca, fino alla fronte, fino alla mente, fino alla morte.
Voglio tenerti stretta la mano,
e con un sorriso maledetto, affondarci definitivamente nella neve
. Ecco le nuvole da dove caderà
la mia neve di novembre,
le mie favole di farfalle, nere e bianche.
Loro hanno capito il messaggio
e ci preparano il viaggio.
Sii pronto, amore, anche se per ora piove.
Sai, non può piovere per sempre!
Fra poco farà la neve, amore, sorridi, dai.
Andavo a zanzo, con passi e sentimenti tediati
sotto un cielo cenerino, scialbo, smorto
che non sapeva ancora cosa fare
star fermo e taciturno, piovere o nevicare.
Il cielo mi sembrava un cimitero
dove il tempo pensa solo ai fatti suoi,
ma come tutto ciò che reca inibizioni
mi generano timide riflessioni
e soprattutto "cosa" siamo noi...
i cimiteri sono come i rifugi
dove i nostri pensieri
non valgono niente: non possono uscire,
non possono entrare.
È tardi... è tardi. A qualcuno potrebbe interessare!
Il loro tempo si ritira completamente da noi
chiudendo dentro ogni nostra alleanza.
Ma i nostri pensieri, per non sentirsi soli, delineano una geometria dove il tempo scorre da noi, senza una fonte.
Inutile. Cominci a sentire un peso sulla fronte
e puoi sentire solo la voce di caronte.
Diventi l'ostaggio di una buia notte.
Da quella buia stanza non vedi più la danza di nuvole stufate sul cielo cenerino...
né le croci stanche che sembrano supportarsi a vicenda
i pensieri ora guardano altrove, lontano dal mondo
lontano dai morti, vicino al momento
momento, l'unità di tempo che scorre condensata
in una clessidra rotta da una croce di cemento
nel cimitero, sotto il cielo cenerino, in un momento strambo.
Illusione del volo
motivo del viaggio
illimitato palcoscenico
una voce unanime
la capienza dell'imponderabile.