La vita ha un proprio corpo,
un proprio suono.
Tuttavia le note delle canzoni
si incastonano all'anima,
si legano agli attimi
e li guidano nella loro incolore solitudine.
Si diffonde il respiro del cantante
che urla il suo dolore
ed io piango per lui,
piango per me.
Dolce è la musica che pretese non ha,
lei si compiace
nell'essere delizia degli uomini
almeno da "un sempre".
Credo che la vita sia
una condizione transitoria,
non è fatta di soli pianti,
non è fatta solo di risa.
Credo che la vita non vada capita,
ma vada vissuta.
Credo nel mio destino,
un libro già scritto
dove spesso ho calcato
una calligrafia non mia.
Credo ad una nuova anima
ogni qual volta apro gli occhi sul sole.
Credo d'aver un taglio profondo,
qui dentro l'anima,
che si rimargina solo col sudore,
con l'amore e con gli errori.
Credo nelle emozioni,
quelle che sotto la pioggia
mi danno riapro.
Lasciami tornare indietro
nello spazio di un sentimento rinnegato,
nello spazio di un "ti amo raramente",
sperimento quando è difficile far battere
un cuore di pietra, come quello che ho dentro me.
E seguo ancora i miei sogni
come i pipistrelli le zanzare,
affamato, vivo, perso
tu che eri come l'america per me,
sempre da scoprire,
mentre io in questo inconsolabile temporale
che ci bagna oltre la pelle
vedo cambiare ancora una volta
la direzione del tuo sguardo.
Si muove lento lo sguardo,
ancora più lenta la testa,
sfili un altro ricordo dalla tua anima,
ne sento già nell'aria l'odore.
Una foto sbiadita che sa di già visto,
profonda malinconia,
riavvolgi quel pensiero che parla di noi
che come carta in una macchina da scrivere,
lettera su lettera, riscrivi il tuo futuro.
Il mio inferno è per il cuore,
il paradiso per la pelle,
ma tu sei alla disperata ricerca
di un purgatorio per la tua anima.
C'è un luogo lì nell'anima
dove adagiato, con i piedi penzoloni,
guardi gl'attimi scorrer veloci
come asfalto nero di periferia.
Lì, seduto tra i ricordi
il dolore si agita a mezz'aria
sembra una falena ferita,
non può più volare
ma questo non la ferma,
continua a dimenarsi.
Il re del mondo è cieco
non dissimile dall'amore,
vive suonando il violino,
incompreso come pochi
e vivo come pochi.
Indolente la notte s'alza
nel deserto dei miei dubbi,
sprofondo nelle illusioni e nelle paure
di una vita vissuta sempre dimenticando
quanta gioia c'è
nel prender per mano un angelo.