Inforcando i mie occhiali
metto a fuoco la vita,
è inutile provarne un altro paio.
Prova tu a veder quel che vedo io.
Conosco già quel viso,
pieno di rughe come il mare,
con gl'occhi come feritoie per lo sforzo.
La vita è una canzone in dialetto,
inutile da leggere, inutile da tradurre,
ti bussa al cuore, delicata.
E'inutile aprire se non sei nato lì.
Credo che la vita sia
una condizione transitoria,
non è fatta di soli pianti,
non è fatta solo di risa.
Credo che la vita non vada capita,
ma vada vissuta.
Credo nel mio destino,
un libro già scritto
dove spesso ho calcato
una calligrafia non mia.
Credo ad una nuova anima
ogni qual volta apro gli occhi sul sole.
Credo d'aver un taglio profondo,
qui dentro l'anima,
che si rimargina solo col sudore,
con l'amore e con gli errori.
Credo nelle emozioni,
quelle che sotto la pioggia
mi danno riapro.
Uno stridente tintinnino di lacrime,
mille cerchi concentrici
nascono, goccia dopo goccia,
nell'ormai saturo specchio liquido,
un indifeso ricordo.
Lastra fredda e luminescente
sulle gote del giovinetto
che schiacciato nel suo viso
ammira stupefatto
la magia della neve,
un indifeso ricordo.
Osservare in silenzio il corpo tuo
mentre fai finta di dormire,
distesa dolcemente sul fianco
illuminata e cullata dal nostro amore,
un indifeso ricordo.
Leccandomi le ferite
aspetto il mio angelo,
attendo una figura rassicurante
che delicatamente mi faccia imbarazzare.
Entri nel mio inferno
con gli occhi colmi di speranza,
le urla ti hanno spaventato.
Il tuo sguardo è verso di me,
mi guardi, vorrei parlarti, dirti "sceglimi"...
per te ho smesso i panni di cane
sono stato confidente e consigliere
ma ormai non mi baci più,
nella corsa al tuo cuore
non bastano quattro zampe,
oh stupido fedele amore di cane!
Lambiva il tuo cuore la ruggine,
crocifisso dal sapore di delusione,
tutt'altro che uno speranzoso fanciullo
mi rammentava un fiore vivo ma curvo.
Gioiva il tuo caldo sguardo
nel sentire il mio cuore così turbato;
incontrai le tue labbra in una promessa sincera
una di quelle che per scrupolo affidi alle stelle.
Fuori portata per la mia mente, a tastoni
annaspavo cieco in un terribile incubo,
mi affidai al cuore
e sillabai sincero "Ti Amo".
Il silenzio del buio inonda la creatura d'asfalto,
l'ho vista piangere di piacere
mentre una mano delicata
la verniciava di una tenera tinta corvina.
Egli abilmente cancellò tutto il fango di lei,
tutte le ombre, le auto e quelle vele mai ammainate.
Strass al neon la illuminavano,
così sinceramente sofferente in viso da sembrare falsa,
lei era una finta bugia adagiata sulla sabbia.
La notte nera, insonne, incantevole
passò lasciandomi ruvidi dubbi
mentre la gabbianella gracchiava felicità
pulendosi le penne dal catrame.
Percuotono il mio spirito
scialbi respiri edonistici.
Si è palesata l'immensa gioia del dolore
l'ho fermata con macchie nere e vermiglie.
Due mari tormentano la mia anima,
è una terra vergine
divisa tra visioni e realtà.
Sbatter frenetico di palpebre, sento
la vita scuotermi, sono ritornato alla realtà.
Mi libero, volo nel vento come sabbia,
mi lascio portar dove vuole lei.
Ti riconosco stupida, stupenda, tremante amica.
Vestirmi di pensieri ed uscire,
prender posto lì, s'un gomito di sabbia
che s'allunga verso il mare.
Sporcare con le dita
la purezza di una pagina bianca
è ciò che mi diletta,
vivere nel occhio di quel ciclone
che chiamano ispirazione
rivalutare
la mia innocenza, la mia sensibilità.
Ho lasciato una bozza di sogno
sul tavolo della realtà,
aspetto solo un piccolo segnale
per rientrare
e porre il brivido su carta.
Eccolo.
I mie occhi albergano altrove
dopo aver visto te
mio spregiudicato amore.
Vero fin dal primo sorriso
ho trovato l'uscita dal mio labirinto,
un angusto quanto improponibile
dedalo di sentimenti, emozioni, domande.
Il poeta è la voce di tutti,
non scrive per se stesso ma per gli altri,
dà voce a chi non ha voce,
è le mani di chi ha sempre troppo da fare
per scrivere della vita.
Il poeta è pioggia che scintilla,
imperla le foglie del vivere
esaltandone sfumature e colori,
vive in bilico come la possibilità di riconoscere
una lacrima durante un acquazzone.
Il poeta è una stella,
è luce che si ammassa e cade,
puro colar di faville dal cielo notturno
è la bocca stupida di una bambino
che canta in un coro
composto soltanto da lui.