Le migliori poesie di Silvio Squillante

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Il bagliore di una candela...

Il bagliore di una candela
disegna i lineamenti fini di un'anima,
nuda davanti al fuoco
è incuriosita ed attratta
dal suo splendere nel buio,
tende i palmi e il cuore
al gentile ed ardente calore.
Urla, lacrime, dita nere di fumo
sono i polverosi souvenir
di un viaggio tra due anime mute.
Con in vena ancora il dolore
si avvicina sempre meno fiduciosa
ad un'altra candela
vestendosi di bugie e d'età.

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Il sogno, instabile e vibrante
arma la mano del poeta
nel erigere vividi versi
alti ed imperscrutabili.
Il sogno stringe forte
la mano dell'artista
nel travaglio della sua opera.
Il sogno soccorre l'umile
quando questi è in difficoltà,
quando la realtà sembra un muro invalicabile.
La felicità si tiene a ragionevol distanza
da chi ha smarrito
il senso più profondo dell'essere:
"credere nei sogni".

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Adriana

Mi soffiò un angelo dentro l'anima,
non l'avevo capito sai,
che sei sempre stata lì,
lì a difendermi... a proteggermi... ad amarmi.
E io che non sapevo se era giusto star li,
tra occhi umidi di un'ipocrisia... che ti infetta l'anima.
Quando non credi più nell'amore,
per te non brilla nemmeno il sole,
ma infondo lo capisci da solo
che il tuo cuore saprà dare un po' di calore...
a chi riuscirà con la pazienza delle carezze
ad aprirlo un po' di più.
Non sono frasi fatte... ne piccole poesie...
a dare forze ad un'amore come il nostro
che vive solo di magia.
Qualche volte io mi sveglio,
prego Dio, dicendogli "vorrei, sai,
che questa favola non finisca mai!"

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Scriverò un giorno di questa mia irrequieta nostalgia

Il bambino sorride
a quel caldo sussurro,
stringe tra le dita il pollice
di sua madre, iniziando a riempirsi il cuore.
Il giovinetto alza il capo
sotto le immense lacrime,
scuote il suo spirito dionistico
in un'elettrica danza.
L'uomo si fa attento al profumo
che trasale dalla legna arsa,
stanco si avvicina, sicuramente
ammucchierà in un cantuccio quella cenere.
Scriverò un giorno
di questa mia irrequieta nostalgia,
magari lo farò parlando
al presente dei mie anni migliori.

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Il possente lamento della pittura...

Il possente lamento della pittura
traspare dal disordine con cui son disposti
quei riflessi d'anima,
in una nuvola di irresponsabilità
il pittore butta giù il suo dolore...
non è olio su tela
ma sangue,
il giallo è un emorragia cicatrizzata
che si porta con se garza e punti,
il viola è sangue morto
figlio di botte al cuore
forti e rilvelatrici come le sbronze
di Kerouac e Bukowski.
Ladri d'anima e colature non volute
sono i cavalieri
che difendono questa nuda confessione.

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Perché parlo della tristezza?

Perché parlo della tristezza?
Perché se gioisco parole non ho
fumo con la pioggia
e butto giù sorrisi se fuori c'è sole.
Mai vissuto per respirar soltanto
sempre pronto a pieno polmoni a sentirmi vivo,
in fila a ricordami il colore del cielo
ho debiti con il mio futuro
perché indietro non mi volto mai.
Mi faccio male giù dal cuore,
un'altro graffio sulla pelle,
odio le speranze, le attese,
ma verso di te, io, non ho pretese,
ritardo anche il sonno,
per te mi deformo
sarò ciò che vuoi per non esser mai me stesso.
Perché parlo della tristezza?
Seguimi, come una stella,
e poi chiedimelo ancora
ma ti prego, non creder mai ad ogni mia parola,
sono nient'altro che il risultato del mio tempo
l'equazione di anni nulli,
di pensieri condivisi insieme al tormento.

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Baciami

La tua pelle si tinge
dei colori del tramonto
se le mie dita
troano posto sulle tue guance,
scivoli piano nei miei pensieri,
seguo con la punta delle dita
il profilo leggero delle labbra.
Gli angoli della bocca si tendono
e smetti di celarmi
le ombre che disegnano
i nostri sguardi presi,
nascondi in fondo agli occhi
e nelle pieghe del tuo volto
il verbo desiderare,
tremi per l'attesa,
labbra su labbra,
inizi di nuovo a sorridere e tremare.

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Non basterebbe una stagione...

Non basterebbe una stagione per spiegarti
l'emozione che provo nel guardarti.
Tenendo aperte le finestra dell'anima
sentii entrare
quel profumo che aspettavo da un po'.
Come un giorno d'estate
che non aspetta altro che spogliarsi,
rimanendo nudo e vero,
come un amore che
nato in inverno non ha più paura di niente.

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Sorpresa e turbamento si radicarono in te...

Sorpresa e turbamento si radicarono in te
mentre scioglievo il mio ultimo segreto:
"un cuore debole ed un fil di fiato
sono miei compagni fedeli".

Chiamarla vita non mi fa sentire meglio,
chiamarla morte sarebbe prematuro,
spendo giorni interi
a perder diottrie sopra un libro.

Sfiorò il tuo orecchio questo battito di vita,
lambirono in modo sensuale i tuoi occhi
le mie enormi iridi,
mentre m'abbandonava il vital respiro.

Lettura più bella non conobbi
al di fuori di quegli attimi,
al di fuori della mia vita
vissuta tutta d'un fiato.

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C'è qualcosa di ancestrale in questa notte

C'è qualcosa di ancestrale in questa notte
come un esplosione latente di vita
che non riesco a cogliere.
Sarà il cantilenante
gracidar di rane,
il ronzare dei pensieri
o il pesante respiro delle nuvole?

Questa è una di quelle notti in cui
i desideri si infrangono
lanciati a folle velocità,
da noi sognatori,
contro il muro della realtà
ma essi non muoiono, sono vivi
in una lenta agonia.

Questa è una di quelle notti
o forse no...