Sudici, irsuti,
sopra la Terra
strisciano
demoni muti.
Notte,
dentro le nubi
affonda
orripilante mano
l'uragano.
Corre.
Mantello nero.
Immensamente amaro,
ha svelato il destino...
Dormi, bambino.
Splendido,
stanotte l'Angelo verrà.
Gemma.
Fiocco di neve.
Poserà candido
sul tuo cuscino.
Penso la luce triste
fioca sull'orizzonte,
ed una mano nera
che torturava cuori
di notte,
quando bambini buoni
volano tra le stelle
di calde fiabe bianche,
senza spiegare ali
nel buio.
Vedo la strada stanca
grigia di pietre mosse,
e l'angelo deluso
chino sopra cristalli
di vento
sparsi dentro le nubi:
ghiacci di fantasia;
torce di paradiso
scagliate verso ombre
di sole.
Sogno sorrisi dolci,
e occhi profumati
di lacrime pensose
su guance tempestate
di perle:
morbida come erba
sopra una roccia viva
di certezza che nasce,
prendimi per la mano,
speranza.
Sogni, lamenti,
grida di gioia,
smeraldi luccicanti
stanotte ho udito
vagare lenti
nella radura.
Poi ti ho veduto,
e ho pianto.
Parlare, no.
Gridare, no.
Pregare, piangere,
morire, no.
Resti qui muto,
e guardi fisso
dentro la mia anima,
dentro i miei antichi
nervi di marmo...
perciò ti uccido,
e canto.
Canto alla Luna,
e sogno un mondo nuovo,
dove il vuoto sia falso,
il vero vero,
la vita, vita...
e nel cielo sereno
le stelle sappiano
in silenzio brillare;
o vivere, ed amare.
Suona ancora
quella chitarra lontana,
e mi tormenta ogni sera,
mi scortica vivo
quel pianto tenue
sospeso nel vento
caldo d'estate,
che mi accompagna
nella nebbia fittissima
che cela il tuo volto
coperto di veli,
tremendo
in quel mescersi assurdo
di gioia e di dolore,
di luci e di ombre fuggenti,
o fantasma indistinto
che mi tormenti ogni sera
e mi scortichi vivo
ghignando
nel pianto tenue
del vento caldo d'estate.
Riposi lunghi,
profondità di spazi
vuoti di pianto
e d'ansia,
valli senza frontiere,
cieli immensi,
luminosi,
fecondi
di pietà
senza lamenti;
amor perenne,
fraternità d'intenti
tesi alla verità,
destini eterni,
pace...
pavento ancor,
morte solenne.
Se sapessi chi sono,
mi condurresti per mano
a giocare nel bosco.
Mi stringeresti sul cuore
lieve come farfalla.
Mi doneresti la vita
senza voltarti indietro.
Ti riempiresti di stelle,
se sapessi chi sono.
Le scale:
chi le scende, chi le sale,
chi ne è sceso e le risale,
chi le guarda e gli vien male,
chi diventa un animale
a vedere chi le sale
con fatica minimale
in virtù del nazionale
calcio in culo sindacale,
baronale, clericale,
sessuale, episcopale...
Ma...
c'è chi vive un sostanziale
equilibrio razionale
tra l'affanno esistenziale
e la lotta abituale
di chi scende, chi risale,
chi li guarda e gli vien male,
chi diventa un animale
a guardare chi le sale;
e sta là, col cannocchiale,
nella piana alluvionale,
dove non ci sono scale.
Non le scende, non le sale;
e gli sembra innaturale,
maniacale, demenziale,
quella scala artificiale,
quel furente carnevale,
quella stramba cattedrale
di miserie e capitale,
quel groviglio colossale
sindacale, baronale,
sessuale, episcopale,
comunale, provinciale,
nazionale, universale...
Non le scende, non le sale.
E neanche gliene cale.
Quando ti ritroverò,
costruirò un castello bianco
per rinchiudervi la tua tristezza;
chiamerò a raccolta
le stelle del cielo
per posarle sulla tua fronte;
tramuterò le tue labbra in rose;
farò sorridere il fango
col sorriso di Dio
per rallegrare il tuo cuore;
verserò il mare
nei tuoi occhi profondi.
Un uomo sedeva in silenzio,
guardando una vetta lontana.
Gli dissero: "Vieni, è finita".
Ma lui rimase a scrutare
le cime splendenti di neve,
e ai prati deserti,
ai fiori morenti,
all'ultimo raggio di sole,
all'ultima stilla divina
rimasta a vedere la fine
rispose:
"Ho visto sbocciare una vita,
ho visto sorridere un fiore,
ho visto le stelle
specchiarsi nel mare,
ho udito il respiro profondo dell'onda
baciare la riva bagnata di sole.
Perciò resto qui, ad aspettare".
Na sera, ncopp' 'o Vommero,
ncuntraie nu furastiero,
nu viecchio amico 'e scola:
abbracci, frasi tenere,
ricordi, pizzaiuole.
E nel gustar la pizza,
cantava 'o sunatore:
"Napule,
terra 'e ll'ammore,
surriso 'e manduline,
mandulinata 'e sole,
primma cantave,
e mmo'?
Mo' te staie zitta,
e chiagne...
e tt'arrecuorde
'e tiempe d' 'e vvìòle,
quanno scenneva
'a copp' 'o monte,
a Mmarzo,
chell'aria fresca,
chillu prufumo 'e sole...
Embè, che vvuo':
tutto fennesce,
tutto passa e mmore..."
Senteva, 'o furastiero,
e ss'astregneva 'o core;
e ricordava il traffico,
chell'ammuina 'e suone,
'o fummo,
i sacchi a perdere,
ll'inquinamento,
'e stuone...
Gridò: "Vero è, Giuseppe,
Napoli va a morir:
come Venezia esala
già l'ultimo sospir."
Così iniziò il discorso
che mm'ammurbaie cchiù 'e n'ora;
po' se facette tarde:
"E' ora di partir:
stasera sono a L'Aquila,
domani a Mondovì":
abbracci, convenevoli,
partette, restai lì.
Rimasi pensieroso,
lo sguardo nel bicchiere...
Quand'ecco, 'o musicante
s'accosta, ride, e ssona.
"Napule,
terra 'e ll'ammore,
surriso 'e manduline,
mandulinata 'e sole,
primma cantave...
e mmo'?
Mo' te staie zitta,
e chiagne...
e tt'arrecuorde
'e tiempe d' 'e vvìòle,
quanno scenneva
'a copp' 'o monte,
a Mmarzo,
chell'aria fresca,
chillu prufumo 'e sole...
Embè, che vvuo',
tutto fennesce,
tutto passa e mmore...
Murisse pure tu,
si nun ce stesse 'o popolo,
'e strille d' 'e ccriature,
triccabballacche, tronnole,
vaiasse, scavezune,
pe te scetà, pe ddicere:
- Ohi né, che vvuo' murì?
Se po' murì cu 'e diebbete,
'e 'nzerte'e pummarole,
pullecenella, appicceche,
munnezza, trezziole...
tu può murì
sulo facenno 'a mossa,
po' sfizio 'e vedé 'e llacreme,
'a faccia d' 'o cucchiere,
'e rrise, 'e ffacce 'e pacchere,
'a scena d' 'e cchiazzere... -
Sentite a mme,
sentite a mme, ch'è 'o vero:
chella d' 'a morte 'e Napule
è rrobba 'e furastiere!"