Abbagliante il tuo profilo emerge dall'acqua,
fluido nel fluido.
Assordante il tuo sospiro nei miei capelli,
brezza nella brezza.
Ammiccanti i tuoi occhi all'alba,
luce nella luce.
Fiabeschi corpi che diventano corpo.
La vita cominciò a germogliare nel tuo ventre, per sbaglio. Per errore perché non era amore, per sbaglio perché il tuo corpo non avrebbe dovuto annaffiare alcun fiore. Il tuo desiderio e la vita sono componenti che vincono sempre, così niente avrebbe più potuto recidere quel fiore che in te si formava. Avevi contro il corpo e la vita, gli affetti e gli sciacalli, ma di battaglia in battaglia facesti in modo che il condottiero della crociata fosti tu. L'eroe vittorioso. Avrebbe potuto non esserci se il più eroico condottiero della vita non si chiamasse "madre". Uomo non può capire, persino può pensare travisando la realtà, che l'atto d'amore più grande dell'essere umano possa chiamarsi egoismo.
Ancestrale l'estate... spargerei semi ovunque.
Perdona la mia arroganza, è la mia vittoria sulla timidezza.
Conosco gente che anche dormendo mente.
Si diventa filosofi perché non si "capisce".
Nel "gioco", vincendo, si può dimostrare l'umiltà dell'uomo vero.
Nel "gioco", perdendo, si può dimostrare la dignità dell'uomo vero.
Insomma, è difficile essere uomini, anche per gioco.
Per tornare padrone d'un "giusto" equilibrio dovrei abbandonare un certo tenore di vita.
Alimenti più sani, magari omeopatici, eliminare quei due pacchetti di sigarette al giorno, dormire almeno sei/sette ore, meno vodka dopo cena, scordarsi l'offuscamento del doping inalante.
È difficile... per ora ho smesso con successo di trombare.
Ecco.
Muoio.
... e mi sembra di non aver neanche apparecchiato.
La "società civile" ha solido basamento, su moltitudini d'innocenti cadaveri.