Nei momenti di vera commozione, come il vento che, al tramonto, increspandolo col suo mormorio s'inchina sul frumento, l'anima, bisbigliandole all'orecchio accorto, suggerisce le parole. Allora, e solo allora, sarà subito poesia.
Durante la navigazione della vita, l'amore tace nei giorni di bonaccia per manifestarsi al culmine in quelli tempestosi. Afferrare una mano è significativo quando splende il sole, romantico nella calma piatta di una notte baciata dalla luna, ma salvifico appiglio sarà solo il continuare a tenerla tra i forti venti di burrasca.
La vita possiede memoria elefantesca anche per i più minuti fra gli atti: a voler umiliare si rimane sempre, immancabilmente, inevitabilmente prima o poi, umiliati.
La donna si rifugia in un amore per appagare l'istinto di donarne, l'uomo per soddisfare il bisogno di riceverne.
"Tra i miei pensieri" è il posto più incantevole in cui possa scegliere di restare.
Il fatalismo è cieco, fermo e sordo, completamente inerte, non porta da nessuna parte. La volontà, invece, può far correre dappertutto.
Cos'altro può essere il tempo se non l'andamento brioso dato dall'uomo al piatto movimento monocorde dell'eterno?
Ciò che da noi più dipende per vivere ci ha già resi suoi schiavi.
L'animo poetico vive altrove. Il suo mondo è un germoglio eternamente in boccio.
Un addensamento può essere una nube lieve che s'inchina ad abbracciar le cime o un cirro che corre a minacciarle. Quel che vedi è sempre quel che sei.