Veggo il cielo
da ogni lato,
aria tiepida
e delizia di maggio;
strisce d'aereo passato,
fuito via, andato chissà dove,
verso un'altra estate;
e mi soffermo estasiato,
mentre una brezza fresca,
mi gratta il viso barboso;
i giorni sono lunghi adesso,
la luce non spaura,
e il buio cala tardi;
e sento la primavera,
un'altra primavera,
in me.
Grazie per la vita che mi hai riservato,
anche se forse meritavo di più,
anzi non meritavo così poco.
E grazie per avermelo fatto capire tardi,
così soffro per meno tempo.
Grazie per gli incontri che mi hai fatto fare
anche se non pensavo che ci fossero così tanti delinquenti in giro.
Grazie per non farmi provare invidia per nessuno
perché altrimenti avrei dovuto invidiarne troppi.
Grazie per avermi ben nascosto quanto vivessero bene gli altri.
Ma sopratutto per non avermi fatto capire in tempo
che non sempre erano i migliori a vivere bene, anzi.
Grazie per avermi lasciato quel briciolo di incoscienza per ringraziarti.
Tieni a mente tutto
il conto della spesa
e quello delle carezze
niente lasci alla benevolenza
della dimenticanza
l'altro giorno ancora
mi rinfacciavi di quell'estate calda
e della crema da sole che avevo scordato
nonostante le mie labbra
si fossero spellate a furia di baci
la vita per te
non si sedimenta mai
per questo
non trovo alcun piacere
negli anniversari
o nei giorni evidenziati del calendario
o in quelle banali ricorrenze
cui spesso gli amanti sono legati
questi tuoi conati di ragione
questo tuo dettagliare
specificare
sgranare
mi ha fatto perdere ogni desiderio
anche fare l'amore è divenuto
un affare da ragguagliare
una sorta d'esibizione contenuta
delle stesse pose nella stessa sequenza
che dire?
Se ne non che anch'io
ho amato i numeri e i ragionamenti
ma per le loro derive
per quelle spinte
che dislocano altrove
e non si chetano malgrado i calcoli
non meravigliarti perciò
se continuo a contare le stelle
a guardare gli stormi al tramonto
a perdermi tra l'onda e la risacca
stai attenta però
perché non compiamo la stessa azione
raccogliendo una conchiglia
tu la numeri tra gli oggetti
inutili
che trascinerò a casa
io ascolto nella sua cavità
la voce afona di Dio.
A quale epoca appartengo?
Di quale cronaca sono attore inconsapevole?
Mi dirigo nell'oltre storia
- ad esser sincero procedo a tentoni
anzi a volte per inerzia
mulinato dal gorgo degli eventi -
procedo arreso
nonostante lo scudo e la pistola
perché non ho bersagli a cui puntare
e i fendenti arrivano da più parti
ci vorrebbe uno scafandro
ma così rischierei di soffocare
a quale tempo offro il mio tempo?
A quale ora consegnerò la mia ora?
Avrò bisogno di testimoni
non per l'eventuale giudice e carnefice
né per deporre a discolpa
sulla mia infame innocenza
piuttosto avrò bisogno dei loro occhi
per convincermi d'esser vissuto.
Passa così
come rumore d'acqua viva
la lama affilata del desiderio
uno scarabocchio
sulla bella copia della vita
o forse l'accenno di un ritratto
di un volto abortito
s'inala ti tanto in tanto
una nuvola d'ardore
ed è come sentirsi di carne
dopo anni di ruggine
ma svapora
in acqua piovana
il solitario cirro celeste
e traccia torrenti che presto seccheranno
e lascia alvei pietrosi
proprio qui
tra il centro del petto
e il lato del cuore.
Apro la porta
esitando
lascio te alle spalle
ti vedo di taglio
sussurrare il mio nome
un attimo fermo
trattenuto alla soglia
chiudo la porta
ancora esitando
appoggio le spalle
sussurro il tuo nome
basterebbe bussare
ed entrare di nuovo
e invece no
sbilenco m'avvio
avendo noi due
in gran segreto
agli occhi dell'altro
affidato le lacrime.
Ricordi quel bacio?
Fu di mattina
il mondo era appena morto
e c'era un'aria
come di primavera senza mare.
Ti ricordi dei fiori?
Sembravano
memorie di colore stinte
e dietro non c'era che la scia del nulla.
Io ero fermo sulla porta
credo stessi piangendo
avevo le mani piene di dolore
davanti c'erano tutti i miei giocattoli,
però piangevo
il mondo era appena morto
e l'aria
non aveva l'aria di essersene accorta.
Lo sentii
quando il caldo s'estingueva
e fu come scoprirsi d'esser nato vivo
quel bacio
quando il mondo era appena morto
e noi ci amavamo ancora.
Ieri non ti ho risposto
ho sentito
lo squillo del telefono
ma non ti ho risposto.
Avrai pensato a mille cose,
al lavoro,
alle amanti,
alle occasioni perse al bar,
alle reti satellitari,
all'universo che girava contro,
il segnale del tuo richiamo.
Avrai pensato persino
alla mia disattenzione,
alle dimenticanze
che spesso tarlano il mio spazio tempo.
Mille cose avrai pensato,
ma non che ti stavo ascoltando.
Mamma non v'è amore più grande,
mamma, in ogni pezzo d'infinito esisti tu!
Mamma ogni tua ruga
racconta l'amore di un dolore, un sorriso,
ogni tua ruga è pianto e gioia.
Mamma, un libro aperto nell'universo,
sorgente di vita sei tu mamma,
genuina parola che mai perde,
il suo dolce cantar, di donna.
Donna che dice mamma.
Tutte le strade portano
da qualche parte,
ed a volte siamo noi che
percorriamo strade sbagliate,
ma va bene così,
perché la vita è questa,
sbagliare per imparare,
e prima o poi si troverà
la strada giusta,
quella che darà un senso
ad ogni nostra strada percorsa,
e chissà forse trovare
anche la strada che
va verso la felicità!