Ditemi che senso ha questa vita fatta di speranza
speranza che vive sospesa nell'aria
in un aria che di dolce non ha
e ditemi che speranza è
questa vita che porta solo attimi
ditemi vi prego!
ditemi perché?
perché devo sorridere quando ho solo
voglia di piangere e gridare al mondo il mio dolore...
ditemi per favore che senso ha
questa vita che sà di speranza ma che
di speranza resta nell'aria!
Ancora non abbiamo tolto i vecchi
che già cominciano a volare i nuovi stracci.
Messo per ora l'ultimo monarca,
con le orecchie d'asino
dietro la lavagna
dalla supplente in calze a rete,
abbiamo già notizie sui nemici nuovi,
nemici poi di chi non lo sappiamo,
fra loro si fan guerra e noi paghiamo.
Adesso tocca alle presenze occulte
a chi da dietro il palco ha reso un comico
un aspirante re del nulla,
per rompere le regole
e rompere i coglioni,
manovrato,
a sentir gli altri,
uomo tenuto su dai fili.
Burattinai,
forse stregoni
forse massoni
certo furboni.
Ed ecco arrivano gli attacchi
volgari oppur sensati
urlati o scritti bene,
o sparati dal piombo dei giornali.
E allora dagli addosso
al sindaco ribelle,
primo protagonista dell'esperimento,
etichettato come "granduca popolare",
un dilettante,
rispetto a chi è addentro al malaffare.
E le dispute di tutti,
su tutti,
il nome ripudiato,
i nuovi parvenu della politica
e l'ironia di chi da troppo tempo
si sente re,
non si guarda in giro
o meglio in basso,
e non capisce di esser lui a rischiare
di finire sotto tiro.
Allora tutti addosso ai nuovi,
agli invasori,
a quelli che vogliono cambiare,
togliere il giocattolo di mano
a chi da sempre lo ritiene suo.
È l'antipasto fisso
del menù del giorno,
lo sputtanamento.
È il piatto nazionale,
il colpire l'altro,
sempre e comunque.
Ma di una cosa ci siamo tutti resi conto,
che il boccone è cosi ghiotto
che val la pena sputtanare
e sputtanarsi
pur di non perdere il diritto
di stare a quel banchetto a festeggiare,
mentre la gente intorno,
non ha più denti
neppure per litigarsi gli ossi.
T'ho aspettata sotto la pioggia,
con l'emozione del primo appuntamento
e l'amore delle mille altre volte.
Ti ho aspettata al sole
col culo sopra una lambretta
o appoggiato ad un muretto,
in mezzo a chi aspettava l'autobus,
alla messa della domenica mattina.
Insieme a chi manifestava
perché si aspettava di più dalla vita,
ed io lì in mezzo
ma aspettavo te.
Tu eri il mio di più dalla vita,
bastavi.
Perché ci siamo scelti
se siamo cosi uguali,
forse
per rendere ancora più monotona la nostra esistenza?
Ed a cosa può servire
avere un eterno si nella nostra vita a due,
anzi a tre,
tu,
io e la noia.
E se invece fossimo tanto diversi
a cosa servirebbe discutere di tutto,
cercare la battaglia,
renderci ancora più difficile la vita.
Ed allora perché siamo come siamo
e ci siamo scelti.
Noi non lo sappiamo,
il caso la sa
la verità.
Ed ecco che si baciano,
lui e lei,
a metà del primo tempo,
belli grandi sul telone,
con la musica più adatta.
Ed io sto qui a guardare
seduto in quinta fila,
secondi posti,
come nella vita,
eterno spettatore,
con i miei gusci in mano,
con le mie noccioline in bocca.
Nella sala qualcuno imita gli attori,
bacia la fidanzata,
magari sogna l'attrice.
Io sto qui,
non sogno niente,
né l'attrice
né la storia.
Io sono gli altri,
che non baciano le attrici
ma mordono le noccioline.
Oggi, provo, riprovo
a sintonizzare la Tv.
Invano.
Ma ecco una scritta chiara
appare: Nessun servizio.
Delusa, perplessa
mi fermo
ed afferro
il telecomando del mio cuore.
Svelta, sicura, esperta
lo sintonizzo sulla stazione
della fede.
Breve è l'attesa,
perché Tu, o Dio,
capti il mio segnale
mentre io intono
inno di silenzio.
Un che di antico
E di tragico,
di triste e di beffardo
possiede la mia terra,
le valli seminate di rovine
splendide,
i picchi di montagne
fitte ancora di selve
o coronate di tetti.
Un atavico tormento
Rode il cuore
Della mia terra;
orgoglio millenario
e mescolanza
di nobili stirpi remote
intridono i suoi sassi,
persino,
e la polvere dei sentieri
perduti fra cespugli
d’erbe odorose.
Una grazia gentile fiorisce
Fra i gerani in vaso
Sui balconi
E fra le barche in secca
Sulla riva
E negli occhi dolenti
E ruvidi della mia gente.
Tornano in superficie i visi del passato,
tutti lì in attesa,
le rughe,
le croste,
gli occhi tristi,
i denti cariati.
Ecco il novecento.
Ecco i partigiani,
i fascisti,
i contestatori,
i terroristi
i perdenti,
i qualcosa.
Si ripete l'errore che porta l'orrore,
le valigie di cartone sono pronte,
partono di nuovo i bastimenti,
fazzoletti di carta salutano,
tutti hanno saltato due repubbliche,
siamo al primo novecento,
ultima possibilità.
Vita, vita mia.
Quante volte ti ho avuta,
quante volte ti ho persa.
Quante volte ti ho amata,
non solo nei mei sogni.
Vita, vita mia.
Quante volte tu mi hai sorriso,
quante volte io ho pianto per te.
Quante volte ti ho cercata,
ma di te solamente il tuo profumo.
Vita, o vita mia.
Quante volte ti ho rivista,
quante volte invece mi han detto,
che tu eri già morta.
L'età avanzata
rallentava i movimenti.
Lui camminava piano
e le dava il braccio,
lei poggiandosi al bastone
si fermava ad ogni passo.
Auto veloci e
gente frettolosa,
incuranti del fatto
che il tempo è
riflessione
e la frenesia
è solo
il non pensare.