È più giusto che ti dica t'amo tra le pagine di un libro dedicato a te. Son fiori colorati, son carezze, son lacrime sparse, son certezze, son baci e turbamenti, tutta la mia vita con i suoi momenti. Sei stato un sogno, l'unico, quello che ti prende il cuore, e mai non ci sarà un altro a cui pensare, nonostante gli schiaffi, le notti di solitudine e quella moltitudine di donne che hai avuto. Dentro mi sei entrato e mi hai trovata pronta, c'era un vuoto incolmabile, ma tra maledetti forse, e amore possibilmente, sono anni ormai che... indissolubilmente...
Ogni anno, come a sempre Da na terra luntana È turnata a madunnina. Na statuetta piccolina, che raccoglie tutt'intorno tutta gente a lei devota. Dalla chiesa illuminata esce con la croce in mano il Priore e il sacrestano e po tutto o baldacchino con in trono la statuetta. Pare proprio na Regina. Quattro uommn fursuti se trascinano l'altare dò stà posta a Madunnina. C'e la folla co e cannele, ca se struiono pe via, segue tutta a processione a cantà la litania. Quanta gente agli balcuni co e coperte in bella mostra tutte quante appese fori,. E creature coi cestini spargon petali di fiori. Quann'è bella a madunnella, giusto dietro a chella folla, s'entravede na nennella, stretta, stretta la manina, attaccata alla gonnella, de na femmena annascosa, pe la pena e la vergogna,, che pe cancellà un c'è cosa quante lacreme scennevano, da chigli uocchi tristi e belli, I. "Chella È figlia D'O peccato" Se sentiva mormorà. Se fa avanti n'omo intisto e cu l'uocchi alluciditi,. Na carezza n'goppa a o capo, gliè fa a chella vagliuncella, : sissignori song o pate, ne finitela cummari! Nun è figlia d'o peccato:. Perdonate oi madunnè!
Voci del dubbio, di paesi persi. La luna è lontana. Le mani protese, verso questo cielo, le stelle contese, da mille desideri. Voci d'innocenti, saliti come ombre, brillano, come stelle cadenti, ancora gementi, inghiottiti dall'onde, bugiarde, come la speranza, uccisi in guerre senza onori. Voci pentite, di donne represse, ingannate da finte promesse, coperte da un velo e dalla paura, voce silente, di bambini senza lacrime, che non hanno forza, non sentono dolore, senza dignità né amore. Voci dell'anima, che non conviene sentire, mentre loro vanno a morire.
Siamo donne, passione, ossessione, mine vaganti, fiori profumati, farfalle variopinte. Segrete amanti, amiche, malinconici rimpianti. Sole, sale della vita, ingenue e bugiarde, maliarde. Pronte a carpirti il cuore, per poi buttarlo a mare. Ruffiane quanto basta, pensi di conquistarle, ma loro già hanno scelto e sei tu a capitolare. Calcolatrice e grande stratega, donna strega, finta dolcezza, mortale carezza. Morbido desiderio carnale, torbido e sensuale, donne e amore.
Guardami... dimmi che sei mio, vivimi tutta con l'anima, senza ragione, respira il mio respiro fino a morire, confusi tra il profumo dei nostri corpi in un disperato abbraccio. Stringimi ancora, dimmi che sei mio...
Il mio pentimento di un vecchio tormento, l'ho gridato al vento che voce non ha. Però ho confessato vi prego ho espiato, a lungo ho pregato Confesso... ho peccato.
La vita fugge, et non s'arresta una hora, et la morte vien dietro a gran giornate, et le cose presenti et le passate mi dànno guerra, et le future anchora;
e 'l rimembrare et l'aspettar m'accora, or quinci or quindi, sì che 'n veritate, se non ch'ì ò di me stesso pietate, ì sarei già di questi penser'fòra.
Tornami avanti, s'alcun dolce mai ebbe 'l cor tristo; et poi da l'altra parte veggio al mio navigar turbati i vènti;
veggio fortuna in porto, et stanco omai il mio nocchier, et rotte arbore et sarte, e i lumi bei che mirar soglio, spenti.
L'amore, non ha voglia di pensare, gioca d'istinto, gli viene naturale, non vede giusto e a volte si fa male. Sai bene che niente è per sempre, e allora... lascia fare.
Voi ch'ascoltate in rime sparse il suono di quei sospiri ond'io nudriva 'l core in sul mio primo giovenile errore quand'era in parte altr'uom da quel ch'ì sono,
del vario stile in ch'io piango et ragiono fra le vane speranze e 'l van dolore, ove sia chi per prova intenda amore, spero trovar pietà, nonché perdono.
Ma ben veggio or sì come al popol tutto favola fui gran tempo, onde sovente di me mesdesmo meco mi vergogno;
et del mio vaneggiar vergogna è 'l frutto, e 'l pentersi, e 'l conoscer chiaramente che quanto piace al mondo è breve sogno.