Un vento ti porterà da me,
ti racconterà parole,
ti dirà: "Portagliele!"
Ascoltalo!
Un vento soffiava un giorno,
gli regalai le mie favole,
gli dissi: "Portagliele!"
Attendo!
Solo tu sentirai quei suoni,
ti insegneranno la mia strada.
La tua voce mi dirà sogni
ed io ricorderò i tuoi occhi.
Esisto.
Percezione.
Muovo.
Sensazione.
Vorrei.
Desiderio.
Dove andrò?
Consapevolezza.
Tutti i colori della luce.
Alle nuvole grigie un arco dalla terra.
Scivolano pensieri sul campo verde,
nell'odor di nuova erba.
Scivolano pensieri sul campo bruno,
nell'odor d'appena arato.
Piove leggera acqua.
In un soffio di vento profumo di silenzi.
Passi unti dal cielo.
Pensieri liberi inseguono uccelli bassi.
Scendono ai nidi.
Tutti i colori della luce.
Alle nuvole grigie un arco dalla terra.
Scivolano pensieri:
amore cercato nell'odor di fresco prato.
Scivolano pensieri:
amore donato nell'odor di calda terra.
Piove leggera acqua.
In un soffio di vento profumo di sensi.
Passi unti dal cielo
Pensieri liberi inseguono conosciuta via.
Tornando a Casa.
Silenti anime intorno.
Tristi giorni segnano il tempo.
Invisibili tormenti al mondo.
E ti lamenti del tempo fuggito?
Segnano più dolore:
attimi persi,
speranze andate.
Restano silenti:
urla di agnelli morenti,
bianche colombe bruciate.
Vedi la tua sabbia tra le dita.
Invisibile l'altro sangue scorre.
In questa luce scura,
in questa sera malata,
pezzi di me avanzano.
Cerco violentemente:
odori, sapori, sensi.
Cerco vita e sento morte.
In questa luce scura,
in questa sera malata,
s'aprono tristi percorsi.
Margini della viuzza
sorridono per vivere,
vendere odori e sensi.
In questa luce scura,
in questa sera malata,
si compie solitudine e abbandono.
In cambio di sorrisi,
dolce e amaro, il mio.
Ancora vuoti passi soli
in questa sera malata,
in questa luce oscura.
È piovuto:
gocce di dolore,
porte chiuse.
È passato tempo:
giocando di nulla,
piaceri effimeri.
È vivere:
giogo pesante,
ponti caduti.
È vivere:
giostra vivace,
passi felici.
È ancora morire:
giorni come massi
pestati nel cuore.
È ancora vivere:
giorni come sogni
posati sull'anima.
Né bianca, né nera,
grigia, la linea va.
Non ho ancora deciso...
Lascio decidere il vento
fino all'approdo
o dove affonderò.
Non ho ancora deciso...
Il tempo conta
fino a domani,
o dove morrò.
Grigia, la linea taglia
né bianca, né nera.
Bosco,
sentiero dorato.
Luce d'autunno:
decisa, fresca.
Chiome fruscianti:
bionde, brune.
Passi... passi.
Lunghi silenzi,
pigolii...
Nessuna meta. Pensieri.
Passi... passi.
Cogliere intrappolato,
freddo, flebile urlo,
piccolo passero.
Passi... passi.
Poi le mie mani,
da riscaldato cuore, aperte.
E il mondo ha rinnovate ali...
Vorrei per mano vita mia,
vivere i nostri sogni,
danzare nei nostri suoni.
Della mia ombra,
solo,
riesco a prendere la mano.
Ombra lunga e fredda,
ombra di basso sole novembrino.
Alba di un nuovo giorno:
morto,
come ieri...
Non sento amata l'anima mia.
L'amore fisico è fugace piacere
come mangiare e bere,
come dormire.
Sono dolore tutti i passi.
Sento piccoli cristalli giocare:
ridere nella vita che hanno,
ridere della vita che non sanno.
Mentre ascolto loro,
mentre sento il mio vuoto,
rido in faccia alla morte.