Il poeta

Il poeta scrive, scrive
scrive almeno una poesia
su fiori di cielo
e nella tua vita sbocciano
i giorni previsti
non uno in più.
Il poeta ama
ama la bellezza del giorno
che si scolora lentamente
e accarezza i tuoi biondi capelli
con lo sguardo d'un segreto.
Ogni poeta s'inarca sulla marea
al vento della vita
all'uggia d'una cappa di pensieri
e madido di sudore sfoglia il
quaderno dei giorni.
E tu ora che i miei versi si stagliano
grigi in cima a quest'albero antico
non hai più sogni di bambina
ma di donna che guarda lontano
un orizzonte colorato
più definito
quello certo della fede.