Questa pioggia che sbatte inesorabile contro finestre chiuse sgretola anime come argini il fiume e poi trasale
questa pioggia che consuma tepori non sente il dolore ma denuda attimi e sparge morte su avanzi di strade.
È un sottile disegno la vita una matita che si spezza su fogli che sanno d'incompiuto trenta secondi d'amplesso furiosamente rubati all'anoressia del tempo
un giardino incolto d'un cimitero muto come la mia voce sola orgasmo strappato ad un amore folle che urla nel silenzio.
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