Sì, forse è vero che la morte non è niente. Ricominceremo esattamente da dove abbiamo lasciato, solo che avremo dimenticato e, ogni volta che avremo un déjà vu, sarà perché qualcuno, della vita passata, sta ricordandosi di noi.
Amo. Amo soprattutto quel tuo innato difetto di detestare i miei pregi e, dunque, ti amo, ti amo così, come sei. E non importa se hai il dito puntato sempre contro il mio volto. Io, quel dito lo bacerò, e lo bacerò ancora e ancora, sin che tu amerai quel mio gesto stolto e sorriderai ogni volta che lo immaginerai mentre starai indicando forse la luna o forse, ancora, un altro mio difetto.
E sarà proprio allora che ti accorgerai di amare. Perché l'amore rende sciocchi, l'amore lascia che sorrida il volto e gioisca il cuore senza avere una ragione.
Ho in mente la risacca, quel balzo indietro che fa l'onda quando incontra lo scoglio che, restando fermo al suo posto, fa muovere in modo diverso il mare. Sento quel moto inverso dentro al cuore, come il rinculo di una fucilata, in pieno petto. Adesso non resta che rimanere a guardare quale sarà il nuovo corso che prenderanno le onde tornando verso il mare.