Muoio nella vita
di parentesi mentali,
vivo nella morte
di parentesi bucate
da libere parole,
vivo tra neonate
formiche colorate
agonizzanti,
introvabili finora
brulicano adesso
nell'ora che non c'è.
Ecco implodere gli spazi,
ecco sciogliersi le ore,
ecco nello specchio
un volto mai veduto.
Eccomi
nel bianco orgasmo
del silenzio
Saudade vestita a festa
danza su arcate di mare.
Sorride lontano Saudade,
sorride al vento,
lo prende per mano,
lo carezza appena
e lo lascia andare.
"Saudade… Saudade…"
mormora l'eco,
"è l'attimo trascorso che vai a danzare".
Saudade non ode,
volge lo sguardo verso il nulla che tace,
e nemmeno l'eco ha più voglia di parlare.
Saudade canta la melodia del cuore,
il mondo si fa nebbia e siede ad ascoltare.
Una suora,
una donna,
un cane,
ed è già folla.
Adorabile il cane,
non parla mai.
"Il Signore sia lodato".
Anche il Silenzio,
se non le spiace.
Era tutto così bello
un attimo fa.
Carpe diem?
Il paradiso accoglie tutti,
meglio andare all'inferno
…allora.
Il cane ammicca,
fantastica d'incontrare Cerbero,
si capisce dallo sguardo.
E poi, tre teste non sono poche.
Mugola un "carpe diem",
si stende a terra,
e fa il morto.
Quindi sorride e mormora:
"Non tutti sanno cogliere".
La donna e la suora
si ostinano a parlare,
io ed il cane a tacere.
Patrizia Bossoni
(da "CONTRASTI" - Taurus Editore)
Addio cantante, sogno inquietante in un estate breve, tarlo assillante di una notte greve, sorriso dolce ed evanescente come il tuo volto nella mia mente, che piano svanisce e lascia soltanto il triste ricordo del tuo dolce canto, che lento sparisce e non tornerà... Speriamo ritorni la felicità!
Dolcemente odo piangere silente e baciato al canto delle cadenti
fronde tenerissimo il bambino, l'occhietto impaurito ed il pianto
infinito nel suo cuore angosciato, e immenso dolor si dipinge sul
viso e nel canto d'augello al fiorir del mattino.
Passato immortale d'incantevole cuore, muta il pianto in sorriso.
Ricordi che rodono dentro,
parole dette, parole dimenticate.
Promesse fatte, promesse tradite.
Ricordi che rodono dentro.
Carezze, baci, sospiri.
Amore eterno, Amore finito.
Solo resta l'Amore bambino,
che crescer non può.
Viziato, amato, cullato, futuro non ha.
Si nutre di sguardi rubati, passioni represse,
di baci e carezze furtivi: futuro non ha.
Rimpianti, dolore, passione e furore.
Ricordi che rodono dentro.
Altri giorni verranno,
ma l'Amore bambino
futuro non ha.
Pregusto la terza età
Non è detto infatti che io vi arrivi
Giocando a bocce e a scopa
Fumando sigarette ultraleggere
Tra le rose del giardino
L'adorato bastardino
Ho ricordi più nitidi d'infanzia
E previsioni orrende sulla patria
Perché sono a metà
In cui si han tutte le età
Non è triste l'invecchiare
Al solitario
Ma la fragranza estiva di un viale
D'ibridi platani dopo la pioggia.
Sotto la mostardiera pungente
di un inquinato cielo ecchimotico
mi sgomento a rivedere la tensione
di un gotico ardimento d'uomo.
Ma del Duomo gli archi ogivali
ancora le scoccano le guglie acute
dal fango all'Altissimo e Dio,
Dio ne rimase mai colpito?
Ho 36 anni e un minialloggio.
Ingresso tinello e cucinino
una camera con divano letto
un bagno cieco e due balconi,
36 metri quadrati calpestabili in tutto
insopportabili ormai, un metro quadro
per ogni anno di mia vita.
Non è nemmeno detto
che per la stessa misteriosa legge
100 metri quadrati
li avrò almeno a cent'anni.
A cent'anni poi mi basteranno
due metri di lunghezza
per novanta centimetri di larghezza.
Telemaco alla porta aspetti il padre
colui che mancò da remoti anni,
le sue braccia son ricordo di piccoli vagiti
e la madre racconta di tanti inganni
ch'ebbero i Proci d'ambiziosi sogni, armi.
Tu principe sei di Itaca immensa
mancando il verso della corona innata
Argo ti guarda, indiscreto pensa
a quant'è dolce la mente assonnata.
Troia non è la tomba del caro tuo maestro
colui che finge la pazzia improvvisa
e aduna le frecce e il dardo col destro
vecchiaia divenuta forza che avvisa.
Telemaco tu, che alla vita tieni
chiudi le porte ai malefici inganni
così che ai Proci, il capriccio toglievi
con il pensiero dolce di quei vetusti pan.