Poesie inserite da Silvana Stremiz

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Aprile, parco giochi

D'aprile, da piccolo
gli alberi mettevano mitrie
alzavano le teste in lunghe
lunghe liturgie
e tempio era il silenzio
luminoso delle nuvole;
oggi
un mezzo aprile di tanti anni fa
per tutto questo silenzio
nessuno nasconde la testa nelle mani
seduto, metto le tempie nella chiarìa
di un cielo
che li vorrebbe amati
amati tutti, ognuno da qualcuno;
ciascuno invece scuote la sua cenere
e vedo ombre che passano vivendo
in festa come fossero vissute
orfano di tutti i moventi
la primavera è guardarne il riflesso
sulla peluria degli avambracci al sole.

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Gerico

È raro sentire cantare in strada
molto più raro sentire fischiare
o fischiettare
se qualcuno lo fa
l'aria sembra fargli spazio
ti sembra che un refolo muova
la flora dei tuoi pensieri
ti metta dove prima non eri;
ma come passa chi fischia
la noia stende le vertebre al sole
e tu rientri dov'eri
dietro il douglas dei serramenti
dentro il livore
degli appartamenti
al tango delle dita sul tavolo ti chiedi
da quali trombe scosse
scrollate le mura
per quali brecce potremo vedere
– fresca –
come un sogno appena sbucciato
la terra che calpesteremo, allegri.

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L'oscurità va a tentoni,
abbassa le dita sul dorso della mano:
sono qui.
Tiro via la mano.
Se tu morissi:
oserei toccarti.
Se solo tu zoppicassi via per il corridoio
sempre più lontano, ti rimpiccioliresti
finché non ti riconoscerei più,
in me saresti avvinta.

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Verrà la morte

Verrà la morte e mi coglierà di sorpresa.
Questa morte che mi accompagna
dalla mattina alla sera.
Si nasconde tra i miei vestiti, tra i miei
capelli.
Spunta come un'improvvisa macchia sulla
camicia.
S'incolla come una mollica sul palato.
O come un lieve brivido si sposta sulla
pelle.

Tu dormirai senza sospetto. Ma i tuoi seni
staranno spaventati nel buio.
Si sentiranno i passi sui gradini.
Il cigolío della porta. Guarderanno
le ombre sulle finestre per tutta la notte.

Non avrò finito neppure questi versi.

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Ode barbara XIII

Miei vecchi amori. Ore visibili
di un secolo che non vuole spirare.
Lune intorno a me si spezzano
di continuo.
La luce che mi illumina sarà certo
di stelle spente.

Per tutta la notte sradico sentimenti
dal mio petto che rimane sempre verde.
Erba secca con radici di eternità.
Mi confonde il rumore del tempo.
Scendo.

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Amare

Saper vedere
che cade
fra i fiocchi della neve
la piuma bianca dell'uccello migratore
riparato sotto la grondaia.

Ecco
amare.

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A cosa serve indugiare, rimanere
dietro la tendina che si annerisce,
guardare il miraggio in faccia,
quando la malforme primavera fa scorrere
la sua sciabica nell'isolato dei single:
un balenio di nafta nel cervello,
il ventilatore sfiletta il fumo,
e nel nido di un palchetto sul retro
gracchia una vecchia comédienne.

Già il tuo profumo mi ferì.
Quando ti scottasti le dita,
sentii un bruciore in mano.
Ma il periodo di grazia è passato,
è tempo, finalmente, che finisca
ciò che un tempo era eterno:
l'accendino fiammeggia, tira via
il miraggio dal volto,
batto il pugno sul gioco, distruggo
un'altra nave aliena.

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Come quel coltello del suo desiderio di
fanciullo,
dalle lame spiegate e dal bel manico rosso,
con il nome inciso. Ha trascorso anni
a inseguirlo tra i sogni: sottili frecce di
faggio
o intagli di animali in legno di noce,
il nodo antico di un cedro, il sangue di
un primo corpo.
Da grande, ne affila il taglio, conquistato
nella memoria
in cui abbatte le angosce che celano
i ricordi.

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Radici

Sono nato ai bordi di uno stagno tra
i canneti,
ho ancora addosso il sapore del germoglio
e il freddo del vento che soffia tra
le foglie;
sono nato sotto la ragnatela e il nido
del passero
e ho visto luccicare il luccio quando
veniva il temporale,
e certi barconi avvicinarsi alla mia casa
di canne
come per prendermi con la loro civiltà
e le loro regole,
mi nascondevo tra i rami più folti, ero
come una lucertola
o un topo di campagna, ho sempre avuto
un rifugio
dove nascondermi agli uomini,
sono invecchiato
e conosco molto bene lo stagno, le canne,
l'umido
ma non so quasi niente di loro, miei simili.

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Quando il chiurlo gorgheggia,
non so dove sia.
Profumo di sapone sulla pelle,
di prato:
ora le parole acquistano quasi significato.
Chi leggerà questo, un giorno?
Sai dove sono,
come ti capisco?