Giorni buoni
giorni senza dolore
giorni di albe
e di tramonti
che dipingono il cuore
giorni di ore
giorni di impetuoso colore
giorni che non devono
chiedere permesso
giorni che arrivano
ed è tutto diverso.
La mia carta di identità
canta un inno stonato
recita la storia di un'anagrafe
in un combinato di numeri e lettere
a ricordare che sono nato.
La mia carta di identità
è la solitudine di uno status
l'apparenza di uno Stato
la formale presenza
di un'assenza.
La mia carta di identità
è già ciò che è stato
di un bambino
e di un adulto fottuto.
Ed è una marea
che balla
e porta via
la luna
è una marea
che balla
e porta pure il sole
ed è una marea che balla
e sono ancora stelle
è una marea.
Scrivo
a cuore contratto
inseguendo il volo di un passero
tra la puzza dell'asfalto rammollito
dal sole cocente
ed è neve
e ginocchia che battono
su pietre appuntito
ed è il rosso di un respiro
di dolore
a impregnare di colore
fogli su una scrivania desolata
che sa di sorrisi di carta.
Ed è profumo di Vita.
Grazie.
Siamo il sole
che tramonta sul mare
siamo la luna
che si leva
in cielo
siamo le nuvole
e siamo il sereno
siamo il sogno
tra le foglie d'autunno.
Repubblica
in un abbraccio
di patria
Italia
e di morti
- tanti -
a conquistare
la libertà
di essere cittadini
- persone -
con dignità
di arti e di scienze
di emigranti
per un pezzo di pane
lasciando il cuore
battere
nelle case natie
Italiani
per non dimenticare
giammai
- e pure oggi -
che il tempo passa
e l'orgoglio
di una patria
- che sia diritto
e che sia dovere -
è essere
davvero
cittadini
e non chimere.
È ora.
Non si può spiegare
come fa una formica
ad alzare pesi
e non si può spiegare
come fa un arcobaleno
a solcare mari
e non si può spiegare
come una foglia
possa emozionare
e non si può spiegare
come la paura
non faccia paura
e come l'amore
faccia all'amore.
Non si può spiegare
che l'inspiegabile
possa accadere.
Non sono un letterato.
Vivo.
Vivo i colori.
Vivo i profumi.
Vivo il prossimo.
Non sono un letterato.
Scrivo.
Scrivo emozioni
che si aggrovigliano
e diventano vita.
Non sono un letterato.
Cerco solo
di abbracciare
con tutto me stesso
questa esistenza
nonostante tutto.
Perché un senso
deve pur esserci.
Vivo.
Ora lo sapete.
Quando mi incontrate,
vi prego,
non mi interrogate
perché non sono un letterato.
Scrivo e vivo.
Vivo e scrivo.
Semplicemente.
Cerco solo di essere un uomo.
Quello che voglio dirti
è che non basta la bellezza
quella fatta solo di carne
quella pregna solo di luccichio
quella di cartapesta
che la vedi già a un chilometro
che barcolla.
Che di questa bellezza
non rimane neanche uno strascico
di profumo
neanche un ritaglio di emozione
neanche un ricordo appassito.
Questa bellezza si aggroviglia solo
e diventa rovo
e si accartoccia su se stessa.
E non resta niente.
Nulla.
Mi fermo
su marciapiedi
che sanno di strada
e rincorro il colore delle macchine
sfreccianti
al suono di clacson
e voci di marmitte
e assordanti semafori
dettano
il rombo del motore
e mi batte il cuore
come tacco che sbatte su gradini
e sudo di luci riflesse
di sole grondante
e ritrovo passeri storditi
d'un volo lento
come un sogno
che sembra afferrarsi
per poi svanire
e d'un colpo
un arcobaleno
cangiante
come luci alternate
di un Natale stremato
di una festa d'un tempo
che non può esserci altro tempo
e un affanno
come pugno nello stomaco
nonostante la voglia
di continuare
a camminare
magari vicino a quella mano
tra le tante
che mi possa colmare.
Non chiedo tempo.
Ma chiedo scusa.