Nei dislivelli dell'analisi spasimano i versi: su quale fuoco di esperienza puntiamo noi l'occhio spirituale - o siamo forse tesi
sopra la croce della fuga?
Sta il suo lettino nella biblioteca reale - all'inquilina di una sola stanza trincea del sonno. Ma l'opera s'inforna nel colombario, l'archivio: sepolcro della parola che respira ancora!
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