Si sgola la sacerdotessa, l'infante prende fuoco fra le braccia dell'inesperta madre. Mi piace quest'isola sperduta, non perché minacciosa o sadicamente franca, ma perché qualunque cosa chiamerai (e l'assurdo risponde) se verrà non giungerà che stanca. Un aborto unto nel rigurgito dell'onda.
Penso. La morte è sempre qui, tra le parole, nelle parole, ma non è mai parola.
Solo richiamo.
Un uomo vecchio al freddo s'accovaccia, lontano lontano.
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