Le misere porzioni

Mi hai fatto a pezzi.
Trafitta con la tua lama sottile
conto le porzioni,
le misere porzioni di me stessa rimaste sul pavimento
di questa camera triste.
Mi hai fatto a pezzi e,
con un saluto,
hai varcato la porta lasciando dietro di te
il peso dei miei sguardi,
rivolti alle tue spalle,
tremanti per lo sforzo.
Mi hai fatto a pezzi e non tornerai.
Le tue fotografie nei cassetti
si sono sbiadite nelle nebbia dei silenzi,
la paura sciolta nell'acido della compassione,
le mie misere porzioni sparse sul linoleum
attendono di essere ricomposte
come tasselli di un mosaico graffiato dagli anni.
Io sono il tuo puzzle,
la giacca stropicciata dei tuoi risvegli confusi,
il disco rotto della tua giovinezza,
io sono le tue ali nere che non sanno più aprirsi.
Ti impedisco il volo perché
non possiamo più volare insieme.