Spargemmo al passaggio capelli dei vinti
e fiori nostri,
illusioni e speranze,
tutto a piene mani.
Alla fine vincemmo,
ci guardammo intorno,
poi ti guardai,
accanto a me,
ed ero solo.
Odio il sogno
quello che faccio la mattina buia
mentre cammino per strada,
solo.
Ma non so neppure se è un sogno,
so che non posso farne a meno,
è la dose di illusione.
Lo odio perché è troppo breve
ed è solo un sogno,
forse.
Dura solo fino al primo pizzicotto
che mi do disperato.
Mi accorgo che albeggia.
E resto qui
sulla porta
nudo col mio pigiama in mano,
a vederti andar via,
ti sei offeso
perché ho avuto un risveglio improvviso
mentre stavi facendo il tuo lavoro,
perché ti ho interrotto.
Mi dispiace,
non volevo,
sei sempre stato il mio sogno preferito.
Sono figlia della sorte,
busso a 1000 porte,
porto tutti a morte.
Fornisco alle bugie le gambe corte,
organizzo le cose che vanno storte,
e permetto quelle che sono sporche.
Metto fine alla vita con le corde.
Faccio un lavoro ingrato
lo faccio per vocazione,
ma è per fare pulizia,
uccido con convinzione.
La vita strappo via.
E così per sempre sia.
Ogni passo è un passo falso,
perché non so più camminare.
L'unico passo vero è
quello difficile lungo,
fatto a carponi,
guardando a destra,
a sinistra,
poi scegliendo a caso
dove andare.
Li ho visti andare via da me,
fuggire,
pensieri senza freno,
a cercare nuove teste da riempire,
portarsi dietro le parole,
quelle da ordinare,
tutte in una scatola
e quelle già messe in ordine sui fogli.
Non gli ho seguiti,
non era più il caso.
Il presidente invita inutilmente alla coesione,
parola sconosciuta ai tanti destinatari,
il suo dire rimbalza su cortecce di pelle ruvida,
intanto i commercianti di palle e polvere
continuano a fare ottimi affari
con gli eterni congiurati
ed i venditori di onestà hanno chiuso da tempo
per fallimento.
E quei segni notturni,
quella porta che mi sorprende
chiusa
ma so di aver chiuso,
quella mia corsa a precedere la sveglia
quasi a vincere il tempo,
ma anche a non sentire rumori,
quell'indossare la maschera da giorno
per il mio conto terzi
fino al ritorno del buio.
Sotto la polvere
delle macerie,
fra libri bruciati
e matite spezzate:
voci di uomini
e sorrisi di donne,
di un passato vicino,
per sempre nella memoria.
Non c'è menzogna politica
che possa arginare
il mare dei sogni
che giacciono saldi
negli occhi dei giovani
di quest'Italia, di domani.