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Scritta da: Andrea De Candia
Il tempo muore visibilmente nell'ombra.
Il sole fa una musica diversa dalla luna?
I morenti hanno vasi di musica nelle orecchie.
È sera, il sole getta in mare il tempo
che s'infrange e sanguina.
È sera e nessuna forma
sopporta più il dolore.
L'ardore sale dalle tombe
e lacera la pelle.
È sera
la grande nostalgia di casa esce dalle piaghe
delle costellazioni più antiche
scrivendo col fuoco
e le lacrime, per l'anima
visibili meteore della nostalgia
cercano nell'aria il loro nido terreno.
È sera
e tutte le eccedenze dell'amore
costruiscono musicando
nuovi mondi -
appesi all'ardore -

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    Scritta da: Andrea De Candia

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