Canta Popolo mio, canta contento: è nata finalmente una Nazione colma di pregi e buona intenzione (che in verità ci fa un po' spavento)! Le tasse, hanno detto, caleranno; le poste, gli ospedali e tutto il resto, tutto risolveranno molto presto; tutte le cose, poi, funzioneranno. Avevamo scordato'sta canzone, che alle nostre prime votazioni, ci prometteva ogni mascalzone! Ora che son passati sessant'anni, ritornano a parlar di promozioni, ripromettendo di annullar gli affanni!
Gì! Ho scoperto che la Poesia nun è fatta pè ggente che lavora; hai da capì: si manca l'armonia, è Pentecoste senza Cannelora! Ma come fai a scrive un ber sonetto, ricco de ghirigori e fantasia, si nun stai sdraiato sopr'ar letto o nun te trovi a beve a l'osteria? Come lo poi fa, accovacciato a risorve un probbrema de lavoro? La Poesia è pè lo sfaticato: va fatta quanno stai senza fa gnente; noantri così, appetto a loro, scrivemo in rima: l'armonia è assente! E parlanno de peste e de dolori, de morte bianca, disastri naturali, nun sai quanti ne trovi de Cantori che ce scriveno sopra madrigali? Quanno che diossina e inquinamento ammazzeno duemila e più perzone, er Poeta che cià temperamento te ce ricama intorno'na canzone! Li zampilli de sangue, pianti e strilli, diventeno li canti de sirene... È forse er fatto d'esse alquanto brilli quanno scriveno "armonica poesia": le fabbriche saranno cose amene e tutto è come ritmo e armonia!
Vorei potello dì senza paura d'esse banale e senza sentimento; ch'ogni perzona vorrei fosse sicura de fa cascà ogni risentimento; vorei'na Pasqua che davero fusse che se ne parla da duemila anni: che fusse senza fisime discusse, che ciann'indotto sempre a creà danni! Nun dovremmo celebrà solo er Passaggio, ma er Pascolo sereno e primordiale che è mancato a'gni Animale! E basterebbe un poco de Coraggio unito ar Bonsenso generale. È la mia Vera Pasqua augurale!
La Morte, ha detto un artista, è'na livella! Bensì sia vero, rattrista quanno la tua rotella, se ferma all'indice esatto, ch'hai sempre pensato, distratto, d'avecce più tempo, più giri... E quanno te tócca sospiri! L'unica consolazione, si come me più nun sai sfogatte cò'n'orazzione, che tanto nun ferma li guai, te metti a penzà a la sequela che Morte ci sta parallela: cioè questa mort'è posticcia e doppo un po' d'anni, se sa s'ariciccia. Così s'arimore de novo da Morte e rifai er turnovo! Er tempo che tu sei stato già morto, te serve d'apprendistato pè quanno sarai risorto! Ma nun crede a na cosa leggera: stavorta le cosa è severa! Sia chiaro che quanno risorti nun sei lo stesso: dipenne da quello che porti e potresti rinasce più fesso! Purtroppo a me è capitato e rifaccio er futuro ar passato! Pè questo stò in disappunto quanno m'aritócca: già so du vorte che spunto senza cambià filastrocca. Stavolta, perciò, quann'ariva sarà la definitiva! Ah, 'mbè! Me so scordato de spiegamme: chi è ricicciato ddù vorte, nun po' più annà tanto lemme e devecambià certe svorte sinnò è ormai condannato: la prima a lo Stato hai rubato, invece la seconna chi lavora sempre hai sfuttato; la terza più feconna de fa politica hai penzato sei stato furbo e te sei sarvato! Ecco perché certa gente cambianno la faccia continua a fa impunemente sempre la stessa focaccia: perch'è furba e inteliggente e campa continuamente!
Nun vojo proprio scrive più a nissuno; non vojo scrive proprio un ber gnente; vojo lassa er cervello a digiuno; nun vojo più impicciamme de la gente! Nun vojo più penzà a chi fa male; nun vojo più vedè chi magna e spreca; nun vojo più parlà dell'ospedale; nun me ne frega, chiudo có'na greca! Vojo fa solo de la teoria sur male che se sente drent'ar petto; vojo parlà de que'la nostalgia, si penzi a quanno eri piccoletto! Da oggi, vojo dì un'eresia, nun me ne frega indò vado a letto!
Vorei vede, ch'ancora nun ho visto, un'omo che davero abbi pazzienza da sopportà, in segno de sapienza, er suo vicino senza acciaccapisto. Vorei vede, ch'ancora nun ho visto, che chi cià tutto e nun j'amanca gnente, distribbuì quarcosa all'antra gente che pè campà s'appella ar gesucristo. Vorei vede, ch'ancora nun ho visto, quer Dio che tutti dicheno ch'è bbono, eppoi c'è l'odio verso er sanguemisto. Vorei vede, ch'ancora nun ho visto, quer deusomnium che dar proprio "trono" continua a crocefigge Gesucristo!
La rosa che un giorno t'ho donato, l'ho rivista insieme a qualche fiore: nel rivederla sul tavolo, ho provato un tonfo di letizia dentro il core! Non l'hai buttato via il nostro fiore!? L'hai tenuto riposto: ma perché? Vuoi farmi capir che in te l'amore È ancora vivo, come lo è in me? La rosa che t'ho dato non è vera, ma è bella, forse più se mai lo fosse. Io t'ho dato una rosa finta, perché giammai doveva scomparir: infatti l'ho rivista, bella, linda, sul tavolino facendomi soffrir! Mi ha fatto male, sì, perché la rosa è rimasta nel tempo come era; l'amore tuo, effimero, è una cosa come te: rimasto m'è chimera!
Sappissi, Arià, jeri sa che hò léttu! Che se l'ésse pututu lègge prima, l'arrèmmo missu sopr'u giornaléttu e guadagnèmmo'n'ara po' de stima! Hò lettu ch'hau'nventata'na pasticca che resana'e ruttuture de capoccia: je refà l'ossa e quanno che je cricca, 'a llarga come fosse'na saccoccia! Ce penzi sa che cósa grandiosa? Ce penzi a'stu fattu quant'è bellu? Ma quantu sarria più portentosa, se rallargasse pure u cerevellu a quella ggente sciapa e fastidiosa? È'nsugnu che me faccio da monellu!
Due cose mi dan contentezza, mi rendon gentile anzi tre e mi danno vigore: dei bimbi d'asilo infantile la brezza; dei vecchi l'attesa senile; il tuo amore.
Ho sempre'ntisu a ggente: -Unu coa fronte jarda è sempre'ntiligente- Un'idea gajarda! Allora ho penzatu (no ppè ffà u sapiente) ma unu ch'è pelatu, secondo stu quoziente, ha da esse scienziatu! 'Sta cósa è de confórtu, me l'hò quaci sposata, da quanno me so ccórtu, vedennome nnù specchiu ch'a fronte è diventata jarda più d'un tinócchiu!