Conservate l'attimo perfetto che segue la catastrofe; da solo ha più valore di mille postumi perché.
Sogno un convegno medico dal titolo: "Sindrome dell'Amore Pensato. Dai primi sintomi alla conclamazione della malattia. Analisi clinica e ipotesi di cura."
In amore i cercatori d'oro raccolgono spesso pagliuzze lucenti di nessun valore.
"Siamo troppo diversi, non poteva funzionare". Se ancora non lo avete detto alla vita, la situazione non è poi così tragica.
I ricordi come inopportuni parenti si presentano alla nostra porta, impossibile non farli entrare, difficile farli uscire.
I pensieri
che si amano,
non si annullano
mai.
Si custodiscono.
Quella strana missione di pace,
ha deciso soltanto per chi
da quel giorno è rimasto lì
chiusi e avvolti soltanto
da quel bianco, rosso e verde.
La vita è come un fiume di umori:
un giorno miti. Un giorno tesi.
Tutto va. Tutto scorre,
in un letto, a tratti, di vergogne.
Per fortuna ci restano i ricordi.
I ricordi, anche di chi non c'è mai stato.
Seduto in un angolo.
Una coperta addosso.
Guardo avanti e non vedo.
Là dov'era una casa,
si erge soltanto un ricordo.
Fra quei cumuli arrabbiati,
si ode soltanto la morte.
Mi sale la voglia di farla finita.
Ma poi, mi giro di là.
Seduto in un angolo,
c'è un'altra coperta.
Anche lei guarda avanti
e non vede.
Ricorda che lì c'era una casa.
Fra quei ruderi affranti,
si ode soltanto la vita.
Allungo la mano,
mi sale la voglia di farla infinita.
Quante parole si sono dette e mai ascoltate.
Sicuramente la morte ha lasciato il segno.
Ma quello che rode di più è l'indifferenza.
La morte quando arriva non ha rimorsi.
Prende soltanto a chi tocca.
Mentre chi ferisce,
lo fa anche se ti sta accanto.