È strano come guardiamo più alla quantità che alla qualità; in amore, in amicizia, in tutto. E poi ci ritroviamo soli come degli stronzi, con in mano un pugno di mosche.
È che siamo fragili fiori di deserto, siamo incomprese anime di tempesta, siamo apparente conquista, siamo agrodolci labbra, siamo indomabili amori in cerca di attenzioni; siamo donne, siamo nostre.
Non opprimermi, non guardarmi, non stridere quei denti invidiosi sui miei sorrisi che tanto odi.
Le delusioni sono come la pioggia: compiono un lungo ciclo e state certi che da un momento all'altro ritornano, più potenti che mai.
Le parole più belle sono quelle non dette, forse per questo rimangono tali.
La storia ci racconta che il passato è appartenuto agli uomini.
Se anche così fosse credo però che il futuro appartenga a noi donne, così apparentemente fragili da far tremare il mondo.
Siamo la somma di due io opposti. Siamo il risultato di un noi da scrivere ancora e ancora.
- È tardi. Ormai siamo troppo diversi.
- Ma in cosa!?
- Se mi vedessi in fin di vita, per strada, cosa faresti?
- Ti soccorrerei immediatamente! Tu?
- Io ti scavalcherei senza degnarti di uno sguardo. Ecco la differenza.
Fanno presto ad indicarti come rifiuto sociale. Fanno presto ad invidiare il tuo essere vera. Ma dopotutto perché ascoltare proprio loro? Loro che parlano dietro le tue spalle, ma ti fanno salamelecchi davanti. Loro che hanno l'uccello sempre in tiro, ma ci fanno sorbire prediche ogni domenica. Loro che corrosi da gelosie moriranno nel solo piacere mentale, precludendosi quello carnale.
Non cercarmi nel tuo sogno più bello, ma nel tuo peggior incubo.