Sul filo di seta che ci legava, appenderemo
fotografie di memorie indelebili.
Accarezzeranno i vuoti, tutte le gioie nel tempo condivise.
Lacrime, sospiri e melanconici sorrisi...
a tenere in vita il nostro unico trionfo:
in quel tempo immaturo appena defunto,
che godrà dell'immortalità del ricordo,
noi ci siamo appartenuti. Come nessun altro.
Le più belle poesie d'amore si scrivono da sé, senza foglio né penna, in un intreccio di respiri che rimane indelebile fra le pieghe dell'anima.
E passeggiando sul filo teso tra fantasia e realtà,
scivolo nell'incanto... l'incanto di Noi.
La presenza di lui, era così intensa da riempire il presente e far svanire d'incanto tutto il tempo intessuto di assenze, trascorso nell'attesa del Momento. Il Momento che avrebbe raccontato di loro.
Col passare degli anni, ci si rende conto che nulla si può cancellare completamente: qualche segno evidente rimane sempre sui fogli del vissuto. E quei segni, talvolta, diventano graffi sulla pelle vellutata della speranza.
Non esistono tempo e spazio per due anime che fluttuano in altre dimensioni, prendendosi per mano anche a distanza, amandosi con l'anima oltre ogni umana percezione; ma la sofferenza non si può eludere in alcun modo: quando fiorisce nell'intimo non si può far altro che prenderne atto e tentare di passarci attraverso per andare oltre.
La voce che imbastisce bugie
cercando di tenere maldestramente in piedi
pareti d'amore inesistenti,
è una voce che si spegnerà
nell'eco della propria solitudine.
Se ciò che dici di voler fare, è davvero quello che vuoi: fallo!
L'intenzione priva di azione, è simile ad un fiore reciso: bello, ma appassirà in fretta.
Comprendo e rispetto l'intento, ma non il modo.
Non è sempre vero che "il fine giustifica i mezzi".
Solo un vigliacco può cercare una scusa alle proprie riprovevoli azioni, accusandoti di non poterlo capire... senza mai aver provato a parlare.