Nel notturno tempo
vetro il pensiero,
fragile essenza...
Al nuovo giorno, trasparente,
non lo vedrete...
e sotto i passi, schegge...
Nel notturno tempo
le raccoglierò,
le unirò,
resterà ferito...
Al nuovo giorno,
le sue cicatrici,
sotto i passi,
ancora schegge...
E verrà di nuovo,
sempre,
notturno tempo.
Guardo il vuoto intorno.
Sento il silenzio lasciato dalle auto
che passano.
Sento il silenzio lasciato dalle persone
che passano.
Osservo le attese...
Io non attendo.
Non attendo in questa piazza
piena di vuoto.
Vorrei rubare sorrisi
per metterli sul viso:
triste.
Vorrei lasciare sorrisi
agli occhi di chi attende
nel vuoto,
ma non ne ho più.
Vorrei regalare speranze
a chi attende nel vuoto,
ma le mie sono sabbia.
Sabbia
che il vento spande,
inutile sulla piazza.
Nessuno che regali:
un sorriso
una speranza?
Oggi grigio vuoto,
i miei passi,
copre lungo.
Muto il mondo.
Con i suoni dell'anima,
riempio,
del vuoto spazio,
il silenzio.
Notte oscura...
Di pianto e sangue
coprono il cielo nuvole basse.
Senza respiro...
Di ansia e ghiaccio
taglia la gola dolorosa lama.
Infame tempo...
Di gelo e morte
abbatte la falce grigio destino.
Ferito cuore...
Con vita e forza
alzerà luminosa spada anima mia.
Vitale energia...
Di lama contro lama
seminerà schegge lacerante urlo.
Vittoria o infamia sarà,
mille scintille riempiranno il cielo:
nuove stelle a color di questa notte scura,
nuove dolenti speranze ai cuori tesi al cielo.
Nel cielo di piombo e gelo,
stagliato in fredda luce di folgori,
cuore di gabbiano,
in piedi sulla rupe,
senza più ali, dentro il vento,
guardi l'onda possente,
unghia grigia e alabastro,
tratta da invernale maestrale,
mordere il tuo antico castello
che di sabbia cade nella sabbia...
C'era una volta, là
dalle parti di Chissà,
il paese dei bugiardi.
In quel paese nessuno
diceva la verità,
non chiamavano col suo nome
nemmeno la cicoria:
la bugia era obbligatoria.
Quando spuntava il sole
c'era subito uno pronto
a dire: "Che bel tramonto!"
Di sera, se la luna
faceva più chiaro
di un faro,
si lagnava la gente:
"Ohibò, che notte bruna,
non ci si vede niente".
Se ridevi ti compativano:
"Poveraccio, peccato,
che gli sarà mai capitato
di male?"
Se piangevi: "Che tipo originale,
sempre allegro, sempre in festa.
Deve avere i milioni nella testa".
Chiamavano acqua il vino,
seggiola il tavolino
e tutte le parole
le rovesciavano per benino.
Fare diverso non era permesso,
ma c'erano tanto abituati
che si capivano lo stesso.
Un giorno in quel paese
capitò un povero ometto
che il codice dei bugiardi
non l'aveva mai letto,
e senza tanti riguardi
se ne andava intorno
chiamando giorno il giorno
e pera la pera,
e non diceva una parola
che non fosse vera.
Dall'oggi al domani
lo fecero pigliare
dall'acchiappacani
e chiudere al manicomio.
"È matto da legare:
dice sempre la verità".
"Ma no, ma via, ma và..."
"Parola d'onore:
è un caso interessante,
verranno da distante
cinquecento e un professore
per studiargli il cervello..."
La strana malattia
fu descritta in trentatré puntate
sulla "Gazzetta della bugia".
Infine per contentare
la curiosità
popolare
l'Uomo-che-diceva-la-verità
fu esposto a pagamento
nel "giardino zoo-illogico"
(anche quel nome avevano rovesciato...)
in una gabbia di cemento armato.
Figurarsi la ressa.
Ma questo non interessa.
Cosa più sbalorditiva,
la malattia si rivelò infettiva,
e un po' alla volta in tutta la città
si diffuse il bacillo
della verità.
Dottori, poliziotti, autorità
tentarono il possibile
per frenare l'epidemia.
Macché, niente da fare.
Dal più vecchio al più piccolino
la gente ormai diceva
pane al pane, vino al vino,
bianco al bianco, nero al nero:
liberò il prigioniero,
lo elesse presidente,
e chi non mi crede
non ha capito niente.
Quasi sera,
e tu eri con me,
eravamo seduti
accanto al mare.
Quasi sera,
e là, sopra la sabbia,
c'erano ancora i segni
del nostro amore.
Ricordo
che tu mi parlavi,
io stavo guardando
una vela passare:
era bianca,
era gonfia di vento,
era l'ultima vela:
era ormai quasi sera.
Quasi sera...
e non ricordo altro,
né la voce che avevi,
né il nome che avevi.
Quasi sera...
e poi non t'ho più vista,
non ho mai più saputo
di te, della tua vita.
Ricordo
di noi soprattutto
la vela bianca che a un tratto
sfiorò il nostro amore:
era bianca,
e dopo un momento
io la stavo cercando
ma non c'era che il vento.
Guardo il mare che anela caldo tuffo;
piccole nubi grigie sorvolano,
cadono dietro la linea del cielo.
A me sempre più lontano il suo abbraccio,
sempre più vicino un ultimo tuffo.
Discosto ricordo umide e dolci onde;
discosto ricordo sferzanti ondate.
Penso di abbracciarti mio amato mare
mentre mi chiedi di cambiare spiaggia.
S'è tua volontà dovrò un giorno andare;
che d'averti amato tempo aspetterò
s'asciughi il mio volto ancora salato.
Muoio volentieri, a volte:
quando vomita dolore il cuore,
schiacciate bruciano speranze
sotto strade infami,
catrame che mangia sogni.
Muoio volentieri, a volte:
quando il tempo urla nel vuoto,
schiacciate nell'anima parole
dietro persiane amare
chiuse verso il sentire.
Ancora gioca a vivere,
mentre morto ride.
Tenta d'offrir mani,
ma tremano,
sfugge il mondo.
Malferme dita
non prendono gioia.
Guardano il cielo occhi
piegati,
peso di sale non speso,
lontano spazio
irraggiungibile
ché frante spalle
non più s'alzano.
Ancora gioca a vivere,
mentre morto ride.
Sui cocci di vita caduta
ginocchia dolenti.
Ed il cuore aspetta
ancora, sempre,
l'ultimo battito
prima del buio.
Un uomo solo
senza una vita.